酒入喉，老猎人独臂猛地握紧桌沿，手背青筋暴起。
他咬紧牙关，脸颊肌肉抽动，眼睛瞪得溜圆，像在忍受什么巨大的冲击。
良久，他缓缓吐出一口气。
“够劲。”岩叔声音沙哑，“比老部落的黍米酒烈，比流沙部的马奶酒厚。
苦，辣，冲，但咽下去后……浑身舒坦。”
他活动了下独臂肩膀——那里有旧伤，迁徙路上被野猪獠牙挑穿，逢阴雨天就酸疼。
此刻，那股盘踞多年的滞涩感，竟松动了些。
“这酒……”岩叔盯着碗里剩下的半碗，“不一般。”
众人这才动起来。
阿禾小心翼翼抿了口，呛得直咳嗽，眼泪都出来了。
石野学岩叔的豪迈，一口闷了半碗，结果脸憋得通红，扶着桌子弯腰干呕，呕完却咧嘴笑：“痛快！”
张昊最谨慎。
他先闻，再小口抿，含在嘴里慢慢品。
少年味蕾敏感，尝出了更多层次——初始的焦苦，中段的辛辣，尾调那丝若有若无的回甘。
咽下后，暖意从小腹升起，练武一整天的疲惫感竟消褪了不少。
“毕摩，”张昊看向张翎，“这酒……好像能解乏？”
张翎自己也端了一碗。
他喝得更慢，每一滴都在舌尖仔细滚过。
酒液粗粝，杂质感明显，发酵不完全带来的酸涩还在。
但那股暖流、那丝气血的微澜，真实不虚。
更微妙的是，当酒液入腹，脑海中的传承影竟泛起极淡的涟漪。
不是共鸣，更像某种……确认。
仿佛这粗糙的酒液，触碰到了某种深植在这片土地、这个族群血脉里的东西。
“是荞麦的魂醒了。”张翎放下碗，碗底还剩浅浅一层，“虽然醒得还不彻底，但确实醒了。”
工棚里安静下来。
七个人，八只碗，空气里弥漫着酒香和沉重的呼吸声。
松明火光照亮每一张脸——岩叔的激动，蒲伯的感慨，阿禾的惊奇，石野的兴奋，张昊的沉思，还有两个老队员眼里闪烁的泪光。
迁徙路上，他们喝过雨水，喝过泥浆，喝过牲畜的血。
安寨之后，有了干净的湖水，煮开了喝，已是莫大的满足。
酒？那是记忆中模糊的奢侈，是“从前老部落还有时”的怅惘。
可现在，他们自己的手里，酿出了酒。
虽然粗糙，虽然量少，但实实在在是从这片土地长出的荞麦、经他们的手、在这座新建的寨子里诞生的。
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