提示音在穹顶下反复回荡，混着周围嘈杂的交谈声与行李箱滚轮声，却没能穿透他们之间凝固的空气。
沈棠才慢慢抬脸看他，眼睛红通通的。
睫毛上挂着极细的水光，眼皮微肿，但目光清澈，没有躲闪。
却弯起嘴角，笑得特别轻松。
那是这阵子头一回，真正舒展开来的笑脸。
她退后半步，松开手，转过身，朝安检口走去。
这次脚步没拖泥带水，轻快、稳当，像是脚下踩着风。
周谨言没追，也没动。
就站在原地，一直盯她背影，直到她拐进通道，彻底看不见了。
心里像挖掉一块，空落落的。
可又奇怪地暖着，像揣了个小太阳。
他懂了，棠棠走的这条路，当年他妈妈也走过。
那是一条有光、有温度、能托住人的路。
她不是逃，是在找答案，也在长翅膀。
而他呢？
不跑，不挪，不动窝。
就在原地，等她飞累了，回来落地。
眨眼工夫，一年就没了。
在KT那会儿，沈棠几乎把自己塞进每一分每一秒里。
刚开始连水泥袋都扛不利索，手臂发抖，后背被粗糙的麻绳磨得生疼。
后来能蹲在帐篷里，给受灾的大人小孩聊心事。
她记得第一个开口说话的是个七岁男孩，攥着半块发硬的饼干，眼睛红红地问。
“阿姨，我家猫还能找到吗？”
她就那样蹲着，听他讲猫叫什么名字，喜欢睡在哪张椅子上。
讲着讲着，孩子忽然停住，低头擦了擦脸，又把饼干掰成两半递过来。
最早教孩子涂鸦，唱跑调的儿歌。
音准不准不重要，孩子们拍手笑，手心都拍红了。
后来走街串巷，坐在门槛上听老人讲那些没说完的苦和盼。
有位九十岁的阿婆拉着她的手，说了整整两个钟头，
从儿子小时候发烧没人管，说到如今村里通了电、有了校车。
沈棠就坐在那儿，记笔记，倒水，递药，一句话也没打断过。
汗水流进土里，晒黑的脸颊泛着光。
胳膊粗了，指甲缝里常带着泥。
最打动她的，不是干了多少活，而是心一点点变透亮的过程。
有天她在一所塌了半边的地方歇脚，抬头看见墙上钉着一排志愿者合影。
最边上一张旧照片，里面那个穿素色旗袍、眉眼温柔的东方姑娘……
是周谨言的妈妈！
那一瞬，沈棠就那么愣在照片前，眼泪哗哗往下淌。
可心里头翻腾起来的，不再是疼和自责。
倒像有一根看不见的线，穿过几十年光阴，把她和照片里的人轻轻牵在了一起。
说不清道不明，却让她鼻子发酸、胸口发烫。
后来托福利院一位老阿姨牵线，她真碰上了当年跟周妈妈一起干过活的一位本地老师傅。
老头儿满头银丝，张嘴就是一口磕磕绊绊的英文。
他絮絮叨叨讲起那个走路都像在发光的周女士，怎么天不亮就拎着工具箱往村里跑，怎么手冻裂了还坚持教姑娘们绣花……
“她老挂在嘴边一句话，人活着，就得互相照个亮。”
老师傅眯着眼笑。
“好多人说，她一来，屋里就亮堂了。”
沈棠听着，耳朵发烫，心口也跟着发烫。
原来那块因为周妈妈早早离世而空下来的、冷冰冰的角落，，正被这些细碎又滚烫的话，一勺一勺填得暖融融的。
她终于懂了，那位母亲的选择，是她一辈子都在做的事。
把日子过成火苗，烧自己，也暖别人。
她和周谨言一直没断联系，给他看山头刚冒出来的晨光，给他传孩子追蝴蝶摔了个屁墩儿的傻样。
也兴奋地告诉他。
“我找到你妈的脚印啦！”
周谨言在手机那头，始终安安静静地听。
看她一天比一天松快，吊着的心，总算一点点落回肚子里。
可心里对她的想念，反倒越来越沉、越来越满。
他没提过，她走后那会儿，他约了国内最好的医生，开始治那个缠了他十几年的见水就发抖的毛病。
在医生面前，他一次次逼自己直视那些画面。
从一开始光看海浪视频就喘不上气，到后来硬着头皮站在防波堤上。
再到某天清晨，自己一个人踩上细沙，就那么听着潮声来来回回。
疼是真的疼，慢也是真的慢，但他咬着牙，一关一关闯过去了。
他不想再被过去拽着走，他想干干净净地等她回家。
志愿者服务期满那天，篝火堆烧得噼啪响。
大伙儿手拉手绕着火圈转圈，唱跑调的歌，跳乱节奏的舞。
笑声撞着祝福声，在夜风里飘得老高老高。
沈棠挨个抱过所有人，笑着道别。
夜里的热闹一散光，她就自己踩着沙子，晃悠到了海边。
天上那轮月亮亮得跟刚洗过似的，清冷的光铺满整个海面。
海风轻轻吹着，带着咸涩的气息，拂过脸颊时凉凉的。
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