风带来的种子愈发多了。它们并非从树上坠落，而是自风中凭空凝结。这些种子细小，轻盈，澄澈如冰冻的雨滴。它们浮游于空气里，落在花上，叶上，以及行人的肩上。有人伸手接住，在掌心端详片刻，再揣入口袋。有人置之不理，任其落入尘土，被盘错的根系卷走。亦有人蹲下身，掘开泥土，将它们种下。
灰烬每日都能看见新的嫩芽拱出地面。有绿的，白的，透明的，甚至还有黑的。它们长势迅猛，有些不过数日便已花开，有些则仍在静候。那些花中，藏着新的名字，旧的印记，以及一些灰烬无法参透的事物——既非文字，也非图画，而是另一种存在，仿佛远方之人低语时投下的回响。
有一天，风里带来了一个人。他不是从世界的尽头走来，而是从天而降，自花与叶的间隙，如一片被风卷起的枯叶，飘飘摇摇，落在灰烬面前。他身着一袭灰色长袍，与那个造种人别无二致，袍子上却多了暗红色的纹路，宛若干涸的血迹。他的脸庞清瘦，颧骨高耸，双眼深陷，眼底像压着一团火，透出难以掩饰的急切。
他凝视着灰烬，不问此地何处，也不问那棵树的来历，开门见山：“我要见你们这里主事的人。”
灰烬迎着他的目光。“这里没有主事的人。”
那人眉头一蹙。“没有？那谁管事？”
“没有人管事。”
那人沉默了片刻，嘴角动了动，显然并不相信。“没有人管事，你们这么多人，如何生存？”
灰烬指了指周围的人。“他们自己活。”
那人望向那些人。行走的，种花的，静坐于树根旁的。他看了一会儿，收回视线，重新落在灰烬身上。“我从很远的地方来。那里有很多人，他们也想过来，却不敢。”
“为何不敢？”
“因为这里没有规矩。没有规矩的地方，终将生乱。他们怕乱。”
灰烬看着他。“这里没有乱。”
那人眉头皱得更紧。“现在没有，以后呢？人越来越多，念头越来越多，乱象总会发生。”
他向前踏出一步，逼近灰烬，那双发红的眼睛紧盯着他。
“你们需要规矩，需要有人管事，需要有人来决定：谁可以来，谁可以住，谁可以种，谁可以等。需要有人挡住那些不想等、不想种，只想破坏的人。”
灰烬问：“你是谁？”
那人挺直了身躯。“我叫炬。我走过许多地方，见过许多人。有的地方，有树，有花，有名字。有的地方，空无一物，唯有死灰，焦土，与寂灭。”
他指着那棵巨树。“这棵树，是好的。这些花，是好的。这些名字，也是好的。但它们太散了，太慢了，太软了。你们需要把它变成武器。”
灰烬怔了怔。“武器？”
炬点头。“武器。那些高维的东西并未消失，它们仍在聆听，在窥视，在等待时机。你们在这里等，等什么？等它们卷土重来？等它们再次屠戮？不。我们应该主动出击。用这棵树的种子，造出能够反击的利器；种出能够抵御它们的坚壁；长出能够刺穿它们的光矛。”
他伸出手，直指巨树。“给我种子。我来造。”
灰烬没有言语。他看着炬，看着他那双燃烧的眼，看着他袍上暗红的纹路。他忽然想起那些使者。在最后的时刻，选择冲锋陷阵的使者们。它们也冲，也挡，也杀。但它们用的是自身，而非种子，非树木，也非花朵。
“种子是活的。”灰烬说。
炬看着他。“活的更好。唯有活物，才能战斗。”
灰烬摇头。“活的，不能用来战斗。”
炬的眉头拧成一团。“为何？”
“因为战斗，就会死。死了，便不再是活的了。”
炬沉默了良久。他转过身，望向那些静坐于树根旁的人。那些人，有的在看他，有的视若无睹。他的目光最终停在一个人身上——那个双手布满伤疤的男人。他正低着头，凝视自己的手。那些伤疤，有些已然开始淡去，化作印记。
炬走过去，站到他面前。
“你，想报仇吗？”
男人抬起头，迎上炬的视线。那双冷灰的眼眸里，有什么东西在搅动。
“想。”
炬点头。“那就跟我走。我们造种子，造武器。杀回去，杀光那些屠戮过你们的东西。”
男人低下头，视线又落回自己的手上。那些疤痕在光下显得格外分明。
“我在这里等。”他说。
炬愣住了。“等？等什么？”
男人想了想。“等自己放下。”
炬盯着他，看了许久。然后他转过身，目光落在灰烬身上。“你们这里的人，都这样？只会等？”
灰烬没有回答。炬等了一会儿，没有等到回应。他走到树根旁，在那些静坐的人群中坐下。但他并非在等。他只是坐着，看着那棵树，看着那些花，看着那些在风中飘浮的种子。他的双眼依旧在燃烧。
那天下午，炬开始招募人手。他走到那些新来者面前，逐一询问。
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