老秀才被他问得说不出话，只能看着他瘦小的背影消失在巷口，那背影挺得笔直，却带着一股让人心里发寒的狠劲。
八能继续往南走，手里的石子磨得越来越光滑，心口的龟甲越来越烫。他不知道自己这样算不算“疯了”，只知道只要看见日本人，牙就痒，手就抖，恨不得扒他们的皮，抽他们的筋。这恨像条毒蛇，缠得他喘不过气，却也像根绳子，拽着他在这乱世里往前走，一步都不回头。
风里的血腥味淡了些，却多了些他留下的记号——那些带血的牙印，那些“血债血偿”的字迹，那些日本人眼里的恐惧。一个八岁的孩子，用最原始、最笨拙的方式，在这片破碎的土地上，刻下了属于他的复仇。
八能的脚像踩着风火轮，却总也跑不出那些画面。
他看见过路边沟里堆着的孩子，小胳膊小腿还保持着蜷缩的姿势，像没长熟就被摘下的果子；看见过被推倒的牌坊上溅着暗红的血，风吹过，血痂屑子像碎红雨一样飘；看见过穿军装的人把刺刀插进老人的后背，老人手里还攥着没送出去的窝头，温热的黄面混着血，糊了一地。
这些画面在他脑子里转，转得他太阳穴突突跳，心口的龟甲像要炸开。他才八岁，本该是蹲在学堂里描红的年纪，可现在，他能准确认出刺刀上的血是新鲜的还是凝住的，能闻出空气里哪股腥甜是刚流的血，哪股酸腐是开始烂的肉。
那天在面摊，他看见那个日本女孩捧着牛肉面时，喉咙里像堵了团烧红的铁。他想起自己的弟弟，最后那声哭叫像根针，扎在他耳朵里快烂了；想起娘倒下时，额头上的血珠滴在地上，洇出小小的红圈，像他以前在学堂里画的太阳；想起那些被扔进卡车的孩子，哭喊声能掀翻屋顶，最后却都没了声息。
这些念头缠在一起，成了团乱麻，勒得他喘不过气。他不知道什么叫“无辜”，只知道那些穿军装的、穿和服的、说硬邦邦口音的，都和那些画面里的人长着一样的脸。他们能心安理得地吃着中国的面，住着中国的房子，而他的娘、他的弟弟、那些和他一样的孩子，却只能烂在泥里。
血和泪看太多，心里的什么东西就慢慢变了。有时他会对着月亮发呆，突然想捡起石头砸过去，好像砸碎了月亮，就能砸碎那些画面；有时他会抠着自己的手心，直到抠出血来，疼才能让他觉得自己还活着。他知道自己越来越不对劲，像揣了只疯狗，见了那些人就想扑上去咬，可他控制不住——那股劲从心口涌上来，带着龟甲的烫，带着血的腥，推着他往前冲。
他还是个孩子，会在夜里梦见娘给的白面馒头，会在看见别的孩子被抱着时偷偷眼红。可这些柔软的念想，总被那些血画面撕得粉碎。恨像野草，在他心里疯长，把那些该有的孩子气都挤没了，只剩下密密麻麻的尖刺，对着所有和“日本”沾边的人和事。
风里飘来面香时，他攥紧了拳头，指甲深深嵌进肉里。疼，却让他清醒——他得记住这疼，记住那些血，记住自己为什么会变成这样。哪怕心里的疯狂像潮水一样涨，他也不能停，因为停下来，就对不起那些烂在泥里的人，对不起娘最后那个眼神。
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