暮春的风裹着细绒般的柳絮掠过花架时，我总想起老巷口那株爬满青砖墙的月月红。那时奶奶总说，这花是从她的太奶奶手里传下来的，花瓣落了又开，像极了女人鬓角的银霜，总也断不了根。
老宅院的西墙根常年泛着青灰色的苔衣，奶奶就在墙下辟出半丈花畦。她用碎瓷片在土埂上嵌出锯齿状的边，说这样能拦住贪吃的蚯蚓。春分刚过，褐色的枝条就冒出胭脂色的芽苞，像婴儿攥紧的小拳头，藏着说不完的秘语。
记得某个落雨的傍晚，我蹲在花畦边数花苞，奶奶举着藤编的晒匾从厨房出来，匾子里盛着新摘的豇豆。"月月红要喝洗米水哩。"她粗糙的手掌抚过带刺的枝条，叶片上的绒毛在暮色里泛着微光，"你太姥姥当年在绣庄当针娘，总把剪下的残花泡在陶罐里，说花瓣化了能染出最鲜亮的月白。"
雨水在花瓣上聚成晶莹的珠子，大红色的花朵垂着瓣尖，像害羞的新嫁娘低头绞着帕子。奶奶说这是"状元红"，花开时要剪三枝插在青瓷瓶里，供在神龛前。那时不懂这草木与时光的契约，只觉得每片舒展的花瓣都是奶奶故事里的信笺，写着旧年月的晨昏。
记得读初中时候，教学楼前的花廊种满粉团月季。春日午后总爱躲在廊下背书，看阳光透过层层叠叠的花瓣，在课本上投下细碎的光斑。花廊尽头是语文老师的办公室，窗台上摆着白瓷盆里的"冰山"，花瓣薄如蝉翼，边沿泛着淡淡的青，像未干的水彩画。
老师常说，月季是最有书卷气的花。她教我们读《群芳谱》里"逐月开放，四时不绝"的句子，指尖划过叶片边缘的细锯齿："古人称它'胜春'，因它比牡丹耐久，比芍药坚韧。"有次暴雨打落满架繁花，我们蹲在地上捡残花，她却捡了完整的花托，说要晒干了泡茶。"花开花落都是修行。"她说话时，鬓角的白发混着花瓣上的水珠，竟比盛放的花还要动人。
深秋的傍晚，花廊的月季只剩零星的几朵，胭脂色的花瓣边缘发焦，却依然倔强地朝着西斜的太阳。林老师抱着作业本经过，忽然停下说："你们看这花，开在最冷的时节，倒比春天的更有筋骨。"那时不懂她眼中的深意，直到多年后在异乡的冬夜，看见便利店门口的月季在风雪里绽放，才忽然想起她鬓角的白，原来都是时光酿的酒。
住在城南老小区时，发现巷尾的修车摊旁种着几株黄色月季。修车师傅是个聋哑人，总在工具箱旁摆个铁皮桶，里面盛着沤好的有机肥。他不会说话，却能用眼神示意路过的孩子别碰带刺的枝条，粗糙的手掌比划出开花的手势，脸上的笑容比阳光还要明亮。
某个梅雨季的清晨，我看见他蹲在花前，用旧牙刷轻轻刷去叶片上的霉菌。水珠从他皱纹深锁的额角滚落，滴在嫩黄色的花瓣上，像撒了把碎金子。后来知道，这花是他去世的妻子最爱的"金凤凰"，每年夏天都会开得铺天盖地，把青石板路染成流动的霞光。
街角的报刊亭旁也有株红色月季，攀在生锈的铁丝网上。卖报的王大爷总说这花是"泼辣货"，浇点雨水就能活。有年冬天特别冷，我看见他用旧棉被裹住花根，自己却在寒风里跺脚。"老伙计，咱们得熬过去。"他对着光秃秃的枝条说话，呵出的白气在冷空气中消散，却让我想起奶奶在老宅侍弄月月红的模样。原来有些牵挂，早已融进草木的年轮，成为岁月里最温暖的注脚。
搬进带飘窗的新居后，在阳台种了几盆微型月季。巴掌大的花朵挤在翡翠色的叶片间，红的像玛瑙，粉的像云霞，白的像落雪。每日清晨用喷壶洒水，看水珠顺着蜷曲的花瓣滚落，在晨光里划出彩虹般的弧线，总想起老巷口的苔墙、教学楼的花廊、街角的修车摊，那些散落在时光里的花香，原来从未真正远去。
去年深秋，母亲来住了些日子。她对着窗台上的"果汁阳台"发呆，忽然说："你外婆当年在菜园边种过这种花，橘黄色的花瓣，像小太阳。"她粗糙的手指抚过带刺的枝条，和奶奶当年的动作一模一样。那一刻，阳光穿过玻璃，在两代人的手上投下重叠的影子，仿佛看见时光在花瓣间轻轻流转，把三代人的记忆酿成了同一缕花香。
昨夜忽降暴雨，晨起时看见一朵白色月季被风雨打弯了茎秆，却依然仰着花瓣，像举着一面不屈的旗。叶片上的伤痕清晰可见，却有新的花苞在枝头鼓胀，泛着青绿色的希望。忽然懂得，这小小的花朵从来不是温室里的娇客，而是带着锋芒的温柔，在岁月的风雨里，一遍又一遍书写着绽放的传奇。
此刻站在花架前，看新抽的藤蔓已攀上古旧的竹篱，胭脂色的花苞在风里轻轻摇晃，像无数个将要展开的故事。远处传来卖花人的吆喝，街巷深处飘来饭菜的香气，而指尖残留的月季花香，正慢慢渗进时光的纹路，成为永不褪色的印记。
原来草木最是深情，它记得每个俯身凝视的眼神，记得每句温柔的絮语，记得那些在花影里流转的晨昏。当我们在岁月里跋涉，以为失去了许多，却不知那些藏在花瓣里的光阴，早已化作生命的底色，让每个平凡的日子，都有了花开般的美好与坚韧。
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