后台的空气永远混杂着几种固定成分：廉价发胶甜腻的香气，盒饭残留的油腥气，还有一股若有似无、被汗水浸润过的木头味道——那是后台那些老旧桌椅板凳经年累月浸透的底色。
德云社三庆园的后台，此刻正是晚场演出前的兵荒马马乱。离上场还有不到一小时，演员们像上了发条的陀螺。对词的嗡嗡声此起彼伏，间或夹杂着道具师老李不耐烦的吆喝：“角儿们！劳驾抬抬脚！这大褂可刚熨的，蹭脏了算谁的！” 梳头的大姐一手攥着几缕假发片，一手举着梳子，追着一个刚套上大褂、嘴里还念念有词背贯口的年轻演员跑。
尚九熙靠在角落一张掉漆的化妆台边，镜子上贴满了各种便利贴，写着零碎的包袱点子或者提醒事项。他微垂着头，额前几缕碎发被汗水粘在皮肤上，手里攥着几张写得密密麻麻的稿纸，薄唇无声地快速翕动。这是他今晚要试的新活儿，一个关于现代人“科技依赖症”的段子，包袱脆，结构也新，他格外看重，一遍遍地在心里磨着节奏。
汗水顺着他清瘦的下颌线滑落，洇湿了蓝色大褂的立领。他整个人绷得像一张拉满的弓，外界嘈杂似乎都被隔绝开来。
“九熙！九熙！过来看看这个！” 何九华的声音穿透了背景音，带着他一贯的温和，但此刻也染上了一丝不易察觉的急促。他手里举着两把折扇，眉头微蹙，“这把扇骨松得厉害，轴都快散了，一使劲儿准得飞出去砸观众脸上！换那把备用的？可那花纹跟你这身儿大褂实在不搭调，看着忒别扭！”
尚九熙猛地从稿纸里抬头，眼神聚焦需要一点时间。他扫了一眼何九华手里的扇子，又下意识地瞥了一眼化妆镜上方挂着的电子钟。时间确实紧。
“凑合用备用的吧，华儿，”他开口，嗓子因为刚才的默念而有点干涩，“总比台上演着演着变‘天女散花’强。观众是来听相声的，又不是来看时装周。”他抬手揉了揉眉心，试图驱散那份因专注带来的紧绷感。
何九华叹了口气，把松动的扇子丢到一边：“成吧。唉，这老园子，东西都该换了。”他转身去找那把备用的扇子。
就在这时，尚九熙眼角的余光，像被一根无形的线猛地拽了一下，精准地捕捉到化妆镜边缘，那面正对着后台入口通道的、蒙着薄灰的穿衣镜里，极其突兀的一抹反光。
不是后台常见的顶灯或化妆镜灯泡的光晕。那是一种小而锐利、带着明显人工痕迹的光点，一闪即逝。
偷拍？！
这个念头像冰冷的针，瞬间刺破了他因新活儿而高度集中的精神壁垒。疲惫和烦躁如同被点燃的汽油，“腾”地一下在胸腔里炸开。又是私生饭？后台三令五申，怎么还有人能混进来？！
他猛地转身，动作快得带起一阵风。锐利的目光如同探照灯，瞬间锁定了通道口那个正慌乱地往角落里缩的身影。是个年轻女孩，穿着后台常见的那种不起眼的深灰色工装外套，头发简单地扎在脑后，脸上戴着个大得有些夸张的黑色口罩，几乎遮住了半张脸，只露出一双此刻写满惊慌的眼睛。她手里紧紧攥着一个小型的黑色相机，镜头盖还没来得及合上，刚才那点反光，就是镜头玻璃折射出来的。
一股冰冷的怒意瞬间攫住了尚九熙。连日排练的辛苦，对新段子效果的担忧，后台的燥热憋闷，被窥探隐私的极度不适感……所有负面情绪找到了一个倾泻的出口。他大步流星地朝那个角落走去，每一步都踏在嘈杂背景音的缝隙里，带着一种无声的压迫感。周围的嘈杂似乎瞬间被按下了静音键，离得近的几个演员和工作人员都停下了动作，惊疑不定地看着这突如其来的变故。
“你！”尚九熙的声音不高，却像淬了冰的刀片，清晰地割开了后台的喧闹，直直钉在那个女孩身上，“干什么的？谁让你进来的？”他伸出手，目标明确，直指女孩手中那台惹祸的相机，“拿来！”
女孩像受惊的兔子，猛地往墙根又缩了一下，下意识地把相机往身后藏，眼神慌乱地四处瞟，似乎在寻找根本不存在的退路。她的声音被口罩捂得闷闷的，带着明显的颤抖：“我…我是新来的…临时…临时帮忙搬道具的…”
“搬道具？”尚九熙嘴角勾起一个毫无温度的弧度，眼神里的寒意几乎能冻伤人，“搬道具需要对着演员的脸拍？”他根本不给对方辩解的机会，也不想听任何借口。身体前倾，长臂一伸，带着不容抗拒的力道，近乎粗暴地从女孩背在身后的手里夺过了那台相机。动作幅度太大，女孩被带得一个趔趄，后背重重撞在冰冷的墙壁上，发出一声闷响。
相机入手，尚九熙看也不看，拇指直接按亮屏幕。屏幕上还停留着预览界面——一张放大的、清晰的、他自己刚才靠在化妆台边默念稿子的侧脸特写。汗水浸湿的鬓角，微蹙的眉头，紧抿的嘴唇，甚至稿纸上潦草的笔迹都拍得一清二楚。照片右下角，清晰地显示着拍摄时间：就在几十秒前。
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