“冷不冷？”他摸出工装口袋里的暖手宝，粉色绒布套上的鲈鱼刺绣被磨得发白，却在暖手宝底部缝了块新布，绣着朵极小的木棉花。向佳乐接过时，指尖触到他手套下的温度，比暖手宝更热些：“你手怎么这么烫？”“刚端了十份热盆菜。”他别过脸，看着她发梢的金箔在夜风里晃了晃，忽然想起王亮说过的话：“打荷嘛，就得眼观六路，心里装着后厨的火，也装着传菜的人。”
腊月廿九的晨雾里，金沙食府的玻璃橱窗贴上了红窗花，粤菜档口的明炉飘出第一缕腊味香。向佳乐端着新蒸的年糕路过时，看见邢成义正给最后一份盆菜淋鲍汁，手腕扬起的弧度像在画圆，鲍汁顺着盆沿流成漂亮的弧线，落在她昨天擦得锃亮的土陶盆上。
“佳乐，”他忽然叫住她，从打荷台底层掏出个保温桶，“王哥媳妇教的姜枣茶，驱寒。”揭开盖子，红枣香混着姜片的辛辣涌出来，她看见桶底沉着几颗去了核的桂圆——跟他去年冬天咳嗽时，她熬给他的一模一样。
晨雾渐渐散去，后厨的灯次第亮起，照亮了邢成义围裙上的木棉花，也照亮了向佳乐发梢的金箔。有些话像盆菜里吸饱了卤汁的萝卜，藏在层层叠叠的食材下，等着某个合适的时机，在舌尖化开最浓的甜。就像此刻，他看着她捧着姜枣茶转身，马尾辫在晨光里晃成小扫帚，忽然发现打荷台的调料架上，不知何时多了个小瓷罐，罐身贴着她写的“给邢哥的蜂蜜”，标签边缘画着条歪歪扭扭的鱼，正叼着朵盛开的木棉花。
而金沙食府的冬天，就在这盆菜的热气里，在姜枣茶的甜香里，慢慢酿成了比腊味更浓的、说不出口的暖。就像明炉里的荔枝木，烧尽时会留下最香的炭，就像他们指尖相触时的温度，藏在围裙、手套、便签里的心事，终将在某个春暖花开的日子，酿成比马拉糕更松软的、属于彼此的味道。
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