“宁要赤火工农位，不要曹公虚职衔！”
“啪嗒！”
一声清脆的碎裂声打破了死寂。
众人循声望去，只见贾诩手中的白玉酒杯竟已滑落在地，摔得粉碎。
琼浆玉液溅湿了他的衣袍下摆，他却浑然不觉。
这位一向以冷静、甚至冷酷着称的谋士，此刻脸上第一次出现了近乎茫然的神色，他失神地望着虚空，嘴唇微微翕动，用只有自己能听见的声音喃喃道：
“竟有人……不爱虚名……？”
他算尽了人性对权势的渴望，算尽了利益纷争带来的分裂，却唯独没有算到，这世上竟真有一种力量，能够超越对个人名位的追求，让人放弃近在眼前的“官身”，去追求一个看似低贱的“工农位”？这完全背离了他对人性的认知根基。
曹操猛地将那张纸揉成一团，狠狠攥在掌心，指节因用力而发白。
他没有看贾诩，而是盯着殿外沉沉的夜色，胸膛剧烈起伏。愤怒、失望，还有一丝被那句“宁要……不要……”深深刺痛了的羞辱感，交织在他心头。
庆功宴，成了最绝妙的讽刺。
殿内的烛火依旧明亮，却再也照不亮众人心头的阴霾。
贾诩呆呆地看着地上的碎片，仿佛看到他那条自以为算无遗策的毒计，也在这一刻，随着那声声名裂的脆响，彻底崩塌。
他毕生信奉的驾驭人心之道，在另一种截然不同的、他无法理解的理想面前，显得如此苍白无力。
筵席未散，却已无人再有心思饮酒。
最后的光彩，如同残烛，在无声的震惊与反思中，摇曳着，即将熄灭。
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