而在某个尚未到来的夜里，某个人终将学会，不是接过，而是放手。
林野再次梦见父亲站在阳台上，夜风拂动他花白的鬓角。
那根旧钓鱼竿静静横在栏杆上，线却不是钓钩，而系着一只微弱发光的纸船。
船身摇晃，在风中轻颤，像一颗不肯坠落的星。
她站在梦的另一端，心口熟悉的刺痛传来——但这一次，她没有冲上前去夺过鱼竿，没有嘶喊“别扔了”，也没有试图抓住那根细线。
她只是静静望着，呼吸放缓，直到梦境的空气都安静下来。
她开口，声音很轻，却清晰得连河水都似乎停了一瞬：“爸，你放吧。”
话音落下，竿子未断，光点缓缓升空，如萤火脱离掌心，化作细碎星尘，散入夜穹。
她仰头看着，眼眶发热，却不再流泪。
醒来时，天光尚未破晓。
窗外灰蒙一片，楼下的梧桐树影静默如碑。
她下意识抚上心口——月牙形的伤痕依旧，可指尖触到的不再是粗糙痂皮，而是一层温润晶体般的表面。
她借着微光细看，惊觉那晶体之上，竟悄然生成第二层环纹，如同树木年轮，一圈圈向外延展，带着某种沉默的秩序与生长的力量。
她怔住。
原来金手指从不曾消失，它只是学会了沉淀。
清晨，她带上一叠旧稿纸，走到河边。
芦苇低垂，水面浮着薄雾。
她在岸边坐下，折了一只纸船，动作缓慢而郑重。
纸上写的不是日记，也不是小说片段，而是十六岁那年藏在课本里的怨恨：“你不配做爸爸。”字迹锋利，墨水洇开，像一道未愈合的割伤。
她将纸船轻轻放入水中。
起初，它随流漂出二十米，顺从地往下游而去。
可就在即将拐入暗渠的一瞬，船身忽然一顿，仿佛被无形之手托起，竟自行调头，逆流而上，不疾不徐，直指城北老屋的方向。
林野怔立原地，心跳如鼓。
那一刻她忽然懂了：有些情绪，从来不该是放逐，而是归还。
不是要摆脱，而是要送达。
那些沉在心底多年的话，不是为了烧毁，而是为了被听见。
当晚，林国栋坐在阳台上，手里攥着茶杯，目光无意识落在楼下流淌的河面。
忽然，一点微光浮现在水中央——一只小小的红纸船，静静停泊在自家门前那段缓流里，不动，也不沉。
他愣了几秒，猛地站起身，连拖鞋都来不及换，匆匆下楼。
河边湿滑，他几乎踉跄跌倒，却仍颤抖着伸手将船捞起。
纸已半湿，但他小心翼翼展开，生怕撕裂一丝边角。
泛黄的纸页上，是女儿六岁时歪歪扭扭的笔迹：
“爸爸我爱你。”
那是他偷偷给她买蛋糕那天，她写在贺卡上的字。
后来周慧敏清理抽屉时说“乱七八糟”，随手扔了。
他找了好久，以为早已湮灭。
此刻，它回来了。
老人跪在河岸石阶上，老泪纵横，喉间哽咽成不成句的声音：“野野……爸不是不想管，是……是怕越管越糟啊……”
千里之外，林野正伏案写字，心口忽然一热。
月牙痕微光轻闪，像是回应某种遥远的共振。
一段被深埋的记忆悄然浮现——江予安抱着她说：“原谅不是忘记，是允许自己不再替过去受刑。”
她眼眶骤热，提笔写下最后一行：
“河，真的在流动。这一次，轮到我接住他了。”
窗外，晨雾渐起，河面静谧无声。
她收起笔记，走向电脑，点开纸船活动最后一夜的监控回放。
画面昏暗，时间点跳至凌晨两点十七分。
她的手指顿在鼠标上。
画面里，一个模糊的身影缓缓走入镜头边缘，穿着一件褪色的旧棉袄，蹲在河边，低着头，手指微微颤抖地……折着一只红纸船。
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