“我昨晚看了一夜。”周慧敏终于继续，语气轻得近乎自语，“你小学写‘妈妈的手像冬天的风’，我烧了那篇草稿……可原来你还是抄进了正式本。”
林野闭上眼。
那篇文章她早已记不清内容，只记得写完后被母亲叫进书房，一句句指着红笔批注：“比喻阴暗，影响评分。”然后当着她的面，把草稿扔进铁盆点燃。
火光跳跃中，她看见母亲的手确实在抖。
而现在，那句话竟成了母女之间穿越二十年的回音。
电话那头又静了几秒，接着传来一声极轻、几乎难以捕捉的问：“你现在……还会怕我吗？”
林野的心口猛地一热。
那片由无数负面情绪凝结而成的荆棘纹身，此刻不再如往常般刺痛溃裂，而是像被温水浸透的旧伤疤，隐隐发烫，却不再流血。
她没说“不怕”。
她知道谎言在这段关系里曾多么频繁地充当止痛药，也知道真相从来不是非黑即白。
她只是低声道：“我现在怕的，是你再也不肯骂我了。”
话出口的一瞬，她自己也怔住了。
这不是预演过的台词，也不是心理咨询课上的理性重构——这是藏在潜意识最深处的实话：她曾用尽力气逃离母亲的苛责，可当那份严厉真的消失，她才发觉，那竟是她唯一熟悉的情感坐标。
电话那头传来一声极短促的吸气，像是有人猝不及防被戳中软肋。
之后是长久的沉默，只有轻微的呼吸声证明对方仍在。
挂断电话时，天已全黑。
林野靠在椅背上，望着天花板出神。
她没有流泪，但胸口涨得厉害，像有潮水正缓慢退去，留下湿润的痕迹。
当晚十一点二十三分，门铃响了。
快递员递来一个牛皮纸信封，没有寄件人信息，重量却熟悉得让她指尖微颤。
她蹲在玄关拆开，发现里面正是她寄出的那本文集——《反向文集·被退回的真心》。
不同的是，每一篇她写给童年的回应旁，多了几行清瘦刚劲的钢笔字补注。
有的只是短短一句：“这一句，我也记得。”
有的则写着：“那天我没烧你的本子，是我爸烧的。我没拦住。”
还有一处，在她写道“你说我是累赘，可你从没扔掉我”之后，周慧敏写下：“我不是没扔，是我抱得太紧，忘了松手。”
翻到最后一页，一张照片滑了出来——
那枚锈迹斑斑的回形针，如今被嵌进一枚银质书签，线条简洁，边缘打磨光滑。
背面刻着两个小字：藏光。
林野指尖抚过那两个字，忽然笑了。
不是释然，也不是悲伤，而是一种近乎敬畏的触动：原来有些爱，从未缺席，只是以荆棘的形态生长，刺向彼此，也护住心底最后一寸柔软。
客厅里，江予安不知何时打开了录音笔，静静地录下她读信时的每一次呼吸、每一次停顿。
他知道，有些和解不必出声，也能传得很远——就像那枚曾夹在作文纸角的回形针，沉默多年，终于完成了它最初的使命：别住一颗不肯坠落的心。
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