林野走上前，脚步很轻，像是怕惊扰了空气中尚未落定的余震。
她的指尖触到包底那件叠得整整齐齐的蓝格子衬衫——线头朝内、针脚歪斜，是母亲周慧敏偷偷缝补过的那一件。
她没有展开它，只是将布料一角轻轻贴上麦克风金属网罩，然后缓缓摩擦。
沙……沙……沙……
细微的布面摩擦声被高灵敏度的拾音系统放大，像风吹过干枯的芦苇丛，又像童年夜里老旧木窗在风中轻颤。
这声音并不美，甚至有些粗糙，但它真实得让人心口发紧。
它混入节拍器断续的“滴答”中，与江予安预设的滤波旋律交织，竟形成了一种低语般的背景节奏，仿佛时间本身在呼吸。
“这是她藏起来的线。”林野的声音很轻，却穿透了整个空间。
她说不出更多解释，也不需要。
观众听不懂这句话背后的重量：那些深夜里母亲躲在阳台一针一线缝补她撕裂校服的沉默，那些被剪断又重新接上的毛衣袖口，还有日记本烧毁后，她发烧住院时床头突然出现的温粥——从不言爱的人，只能用这种近乎隐秘的方式，把牵挂缝进生活的裂缝里。
她按下播放键。
墙面投影切换，一张泛黄的电路图徐徐浮现——那是父亲林国栋珍藏的工作笔记，边角画着一个简笔小人，戴着安全帽，牵着另一个更小的小人。
线条笨拙，比例失调，却透着一种小心翼翼的温柔。
与此同时，一段预录的环境音悄然响起：风穿过老屋窗框那道年久失修的缝隙，发出细微而持续的呜咽。
那是他们家客厅东侧窗户的老毛病，每到冬夜便漏风，可也正因如此，阳光总能在清晨第一缕斜射进来，落在饭桌上、书页间、她的枕边。
三种声音此刻交汇——布料的沙沙、风的呜咽、节拍器的滴答，在算法调制下并未趋于规整，反而在紊乱中生出某种奇异的和谐。
就像三股不同频率的心跳，终于找到了共振的基频。
忽然，角落传来一声椅子挪动的轻响。
林国栋站了起来。
他低着头，手指伸进随身携带的工具包，摸索片刻，掏出一段褪色的旧铜线——不知是从哪根废弃电线剥下来的，边缘微微卷曲，带着岁月磨钝的毛刺。
他弯下腰，用粗糙的拇指和食指慢慢将铜线绕成一个歪斜的圆圈，动作迟缓却专注，仿佛在完成某种仪式。
然后，他走到节拍器旁，俯身，将铜圈轻轻套在发条旋钮上。
机器猛地一震，指针剧烈晃动，随即——节奏变了。
不再是机械的断裂式敲击，而是拉长了间隔，沉稳下来，竟与林野手中衬衫摩擦的频率隐隐同步，一呼一吸，错落有致。
他没说话，只把铜圈推向麦克风前方，像是递交一份无法用语言承载的证物。
林野怔住，握着麦克风的手微微发抖。
就在那一瞬，心口那盘踞多年的荆棘纹身，毫无征兆地退去一片。
不是缓解，不是减轻，而是真正意义上的褪去——黑色的枝蔓如灰烬般剥落，露出底下淡粉色的新生肌肤，柔软、脆弱，却充满生机。
她几乎不敢呼吸。
台下有人悄悄抹泪，有人低头合掌，更多人沉浸在这一场非语言的对话中，仿佛目睹了一场灵魂的破冰。
灯光依旧柔和，空气里浮动着未尽的情绪。
演出结束的掌声来得缓慢而深沉，像潮水退去后的沙滩，留下湿润的痕迹。
而监控画面显示，当晚十一点十七分，周慧敏独自回到家中。
她没有开灯，也没有换鞋，只是静静坐在客厅的旧沙发上，从口袋里取出一枚生锈的顶针，轻轻放在掌心。
然后，她开始用它一下一下敲击茶几边缘——
一下，又一下。
不快不慢，不成旋律，却有着某种执拗的节奏。
像在练习一首从未学过的歌。
像在回应一场，她终于敢倾听的合奏。
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