她将木架钉在老宅外墙高处，位置正对着当年风筝飞走的方向——那道曾让她翻墙、受伤、又被母亲剪断线的高墙。
她把断绳盘成螺旋状，一圈一圈缠绕固定在木架中央，如同封存一个不再需要解开的结。
三天后，她在陶盆里埋下的忍冬种子冒出了嫩芽，细弱得仿佛一碰就断。
她小心翼翼将其移栽到木架下方，松土、浇水、覆膜，像照料某种隐秘的仪式。
一周过去，藤蔓开始攀爬，茎秆柔韧却执拗，顺着木架缝隙向上试探，最终触到了那盘旋的铁丝。
起初只是轻碰，后来便紧紧缠绕上去，叶片舒展，枝条延展，在某个无人注视的清晨，第一朵花悄然绽放——洁白如雪，带着初生的怯意。
又过了几日，白花渐染金黄，香气在午后随风渗入厨房。
那天傍晚，周慧敏照例来熬粥，掀开锅盖时蒸汽扑上面颊，她顺手推开窗。
一阵微风拂过，忍冬的花枝轻轻扫过玻璃，发出细微的沙沙声。
她愣了一下，目光不由自主地投向窗外——那盘螺旋的断绳已被藤蔓半掩，月光尚未降临，但花影已在墙上摇曳。
她没有关窗，也没有说话，只是继续搅动砂锅里的米粒，动作比往常慢了些。
监控画面里，她的背影安静，肩膀不再紧绷，手腕转动的弧度竟有几分柔和。
那一刻，像是有什么终于落了地。
几天后，林野带江予安回老宅吃饭。
桌上是简单的家常菜，周慧敏难得坐在主位，偶尔夹菜，也不再追问作息或收入。
饭后两人走上阳台，夜色澄明，月光倾泻在缠满藤蔓的断绳上，忍冬花在光影中流转着乳白与浅金的色泽，像一条被自然重新编织的命运之索。
“以前我觉得，”林野望着那根曾象征禁锢的铁丝，声音很轻，“她得跪下来道歉，我才算赢。”
江予安侧头看她，眼神温柔。
“现在呢？”他问。
她笑了，笑意从眼角漫开，没有伪装，也没有防御，“现在我知道，赢是——我能站在这里，不逃。”
临走前，她去书房取落下的笔记本，目光无意扫过柜顶那本泛黄的《家规手册》。
它原本该锁在抽屉里的，如今却摊开着，放在最显眼的位置。
她走近一看，最新一页写着一行红笔字，笔迹熟悉却松弛：
第107条：绳断了，衣还能晾。
心口曾经荆棘密布的地方，此刻唯有月光流淌，温凉如水，像从未有过伤。
而窗外，忍冬的藤蔓仍在无声蔓延。
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