她将木架钉在老宅外墙高处,位置正对着当年风筝飞走的方向——那道曾让她翻墙、受伤、又被母亲剪断线的高墙。
她把断绳盘成螺旋状,一圈一圈缠绕固定在木架中央,如同封存一个不再需要解开的结。
三天后,她在陶盆里埋下的忍冬种子冒出了嫩芽,细弱得仿佛一碰就断。
她小心翼翼将其移栽到木架下方,松土、浇水、覆膜,像照料某种隐秘的仪式。
一周过去,藤蔓开始攀爬,茎秆柔韧却执拗,顺着木架缝隙向上试探,最终触到了那盘旋的铁丝。
起初只是轻碰,后来便紧紧缠绕上去,叶片舒展,枝条延展,在某个无人注视的清晨,第一朵花悄然绽放——洁白如雪,带着初生的怯意。
又过了几日,白花渐染金黄,香气在午后随风渗入厨房。
那天傍晚,周慧敏照例来熬粥,掀开锅盖时蒸汽扑上面颊,她顺手推开窗。
一阵微风拂过,忍冬的花枝轻轻扫过玻璃,发出细微的沙沙声。
她愣了一下,目光不由自主地投向窗外——那盘螺旋的断绳已被藤蔓半掩,月光尚未降临,但花影已在墙上摇曳。
她没有关窗,也没有说话,只是继续搅动砂锅里的米粒,动作比往常慢了些。
监控画面里,她的背影安静,肩膀不再紧绷,手腕转动的弧度竟有几分柔和。
那一刻,像是有什么终于落了地。
几天后,林野带江予安回老宅吃饭。
桌上是简单的家常菜,周慧敏难得坐在主位,偶尔夹菜,也不再追问作息或收入。
饭后两人走上阳台,夜色澄明,月光倾泻在缠满藤蔓的断绳上,忍冬花在光影中流转着乳白与浅金的色泽,像一条被自然重新编织的命运之索。
“以前我觉得,”林野望着那根曾象征禁锢的铁丝,声音很轻,“她得跪下来道歉,我才算赢。”
江予安侧头看她,眼神温柔。
“现在呢?”他问。
她笑了,笑意从眼角漫开,没有伪装,也没有防御,“现在我知道,赢是——我能站在这里,不逃。”
临走前,她去书房取落下的笔记本,目光无意扫过柜顶那本泛黄的《家规手册》。
它原本该锁在抽屉里的,如今却摊开着,放在最显眼的位置。
她走近一看,最新一页写着一行红笔字,笔迹熟悉却松弛:
第107条:绳断了,衣还能晾。
心口曾经荆棘密布的地方,此刻唯有月光流淌,温凉如水,像从未有过伤。
而窗外,忍冬的藤蔓仍在无声蔓延。
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