阳光斜斜地切过阳台边缘，落在陶盆上，青苔在微光中静默生长，而覆在它上方的影像纸已微微发皱，蜡烛的光晕被晨露晕染成一片模糊的暖黄，像是记忆本身正在缓慢融化。
声音很轻，却带着一种久违的笃定。
江予安望着她，没问是哪里——他知道有些路，只能由她自己重新走一遍。
他只是点头，顺手抓起外套，动作自然得仿佛早已预演过千百次。
车子驶出市区，往西郊而去。
城市逐渐褪去它的繁华外衣，高楼退为背景，梧桐稀疏，荒草沿着围墙疯长，铁门锈蚀如旧伤结痂。
废弃高中卧在坡顶，教学楼像一具被时间遗弃的骨架，藤蔓从窗缝钻入，缠绕着断裂的课桌与蒙尘的黑板。
林野站在音乐教室外，仰头望着那扇半开的门。
风穿过空荡的走廊，吹动门轴发出吱呀一声，像某段旋律戛然而止。
她说：“我曾经在这里，断过第七根琴弦。”
没有情绪起伏，只是陈述一个事实，如同在读别人的故事。
可当她推开门，灰尘簌簌落下，钢琴还立在角落，漆面剥落，琴键泛黄，一根银亮的断弦仍卡在共鸣箱底部，像一道凝固的闪电。
她蹲下身，伸手探进去，指尖触到那冰冷金属的一瞬，心口忽然一紧——荆棘纹身竟没有痛。
不是麻木，而是某种更深的平静，仿佛那根弦从未真正断裂，只是沉睡多年，等她来取。
她将它抽出，缠绕在掌心，金属边缘刮过皮肤，留下浅浅红痕。
回家后，她把琴弦剪成小段，绞成螺旋状，混进泡软的手工纸浆里。
这一次，她不再写字，不再记录，不再控诉。
她只让纤维与金属交融，在模具中压制成一张厚实、粗糙、近乎原始的再生纸。
三天后，这张纸出现在“风痕墙”最深处。
那是她创办的声音剧场里一面特殊的展示墙——不播放声音，也不呈现文字，只钉着各种被遗忘的物证：烧焦的日记残页、褪色的奖状、干枯的玫瑰、母亲批改作业用过的红笔芯……每一件都曾承载无法言说的情绪。
而这新添的纸片，灰褐斑驳，螺旋状的金属嵌在其中，像一道愈合的伤疤，又像一首未完成的谱。
观众不知缘由，却纷纷驻足。
有人低头凝视良久，忽然眼眶泛红；有人伸出手，又收回；更多人只是安静站着，仿佛听见了什么无声的旋律。
一周后，林野再次来到老宅。
雨刚停，空气湿重。
她抬头望向五楼阳台——陶盆已被挪到了藤蔓遮阴处，避开直射的日晒。
青苔更茂密了，绒面泛着幽绿光泽，而那张覆在上面的影像纸吸饱了雨水，轮廓进一步模糊，蛋糕的光晕彻底晕开，像一团温柔燃烧的雾。
那包花籽，静静躺在盆沿，封口已被指甲轻轻撕开一道细缝——不多不少，刚好够倒出种子。
但没人动过它。
就像一只等待被触碰的手，小心翼翼地伸出，却不肯主动抓住什么。
林野蹲下身，指尖悬在种子上方，感受着泥土的凉意与纸盆的粗粝。
她没撒下种子，也没说话。
雨又来了，细细密密地落下来，打湿她的发梢、肩头，她却没躲。
她望着母亲房间的方向——窗内灯未亮，窗帘低垂，一切如常。
可就在那一刻，她忽然明白：
她终于不怕等了。
——不是等待原谅，也不是等待道歉。
而是终于能站在原地，不必逃，不必讨好，不必自毁，也不必证明什么。
她只是存在，像那株青苔，在无人注视处，活得诚实。
某个深夜，林野开车路过老宅，雨丝斜织在车灯前，像一层流动的纱。
她本无意停留，可目光扫过五楼时，脚步顿住。
阳台上，那盏老旧的吸顶灯，亮着。
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