高台从营脊拔起，像在一丛兵刃之间擎出的一根白骨。
台身不高不低，恰在营门鼓楼之上，四角以楠木作柱，中空叠阶。最上层只容一人立足，却能把整个营地的光与喧哗都挡在脚下。
风自河面拐来，拂过台沿上的铜铃，先沉后轻，余音极薄。铃声抵不过营中的哭与叫，抵不过密如雨点的马蹄与铁器碰击，却在这一方高处，恰好足以掐住人的心跳，让它慢下来。
郭嘉立在台心。
他身后披的是素色粗氅，袖口系得很低，只露出一截细瘦的手。
那只手的掌心托着一枚圆盘，盘面包金裹玉，边缘镌着几乎看不见的符文。指针极细，细得像蜻蜓一根透明的腿。风每一次擦过，指针便以一种不是风应有的速度突地颤动一下，然后继续狂转，迫不及待地将盘上的刻度逐一扫灭。
这是为他特制的感应罗盘，刻度对应的是无形的“煞”。凡俗看不见摸不着的“龙煞之气”，在这枚盘上变成了可量化的“力”。
吕布每撕开一处城门，每点燃一段街市，每一次以血为火、以骨为薪，兖州地下封印便要承受一次巨锤。震荡沿着看不见的纹理回响，像黑潮撞礁，扑来，又退去。
罗盘的指针便跟着抽搐、尖叫、潜行、再尖叫。它像一个被逼到绝壁边缘的舞者，惊恐，却又忍不住热烈地向前一步。
台下，传令奔走，白札像雪。
昨日的雨把营地的泥浆搅成一锅灰，今日的风从北方卷来，把那锅灰吹得冒烟。
有人在营门外跪，有人在营门内跪；有人把孩子举到肩上徒劳地高过人群；有人手里还抓着一块没来得及吃的饼，饼边泡湿，指印深深陷在里面。
亲兵清道，木杖敲在地上并无权杖该有的威严，只是一声声疲倦的劝。那些跪着的人，额上的泥印一圈压一圈，像一张张被来回翻盖的旧印泥。
“请回师——”
“求主公——”
哭与求之间夹着一个粗重的字：家。
口音从陈留到濮阳，从阳武到酸枣，杂乱无章，却像同一处疼的不同叫法。每一种叫法都能穿过兵甲与营墙，一寸寸爬上这座高台。
郭嘉没有回身。
他其实能感觉到每一种疼。他不听，却知道那疼的颜色。
他知道夏侯惇跪在帐内写下了那个巨大的“回”，他知道曹操把手按在案上用力到指节发白，他甚至知道某位军吏在帐外抬着第十九封告急时，鞋底的钉子松了一颗，走到门槛前脚步一顿，差点绊倒。
因为风把这些细碎的一切推到他面前，再在他面前轻轻合拢。那合拢里有逼仄，有焦灼，也有他此时最不需要的怜悯。可这些都穿不过他手心这枚罗盘的薄玉面。罗盘在叫，他的心也在叫。只是他心中的叫声，向来与旁人不同步。
他低头看盘。指针在前刻刚越过“七”，此刻正以极细的嗡鸣靠近“八”。
盘缘那一圈微不可察的符，也在风与震里一小段一小段亮起，像一群细小的鱼在水下闪背。一道细纹悄悄爬上玉晶之中，浅得几乎看不见。他知道那不是裂痕，只是“力”的影——地下的封印还未破，只是呼吸开始紊乱。它在一次又一次的冲击中喘不过气，肺里翻出厚痰，咳，咳不出，便把喉骨顶得发响。
“再重一点。”
他没有开口说话。他把这个念头埋在舌根，让它像酒一样在口腔里铺开，再一点一点咽下去。
咽的时候，他的眉心略微一紧——他尝不出味。失去味觉已不知哪一日开始；甜、咸、酸、辣，乃至铁锈味的血，在他的舌上都只剩下“温”。
温是最空的味。像冬日手炉里的灰，熄了很久，却还把手烫得不敢握紧。具象化代价，味觉丧失、情感淡漠，皆是“魔性”的代价。尝不出味的日子里，他每晚都能睡得很沉，只是醒来时手肘与指节冷得像埋在雪里。
风把营门外的喊，连着彤云，卷到更远——卷到兖州的腹地，卷到濮阳和陈留那些正在崩裂的门枢上。崩裂声初入耳时像豆破壳，再大，就像骨头被撬开与槽分离。那是城。城在叫。城不是砖石，是人心；不是城楼与箭垛，是在门内不得出、门外不得入的一千种恐惧。
郭嘉闭眼，片刻，睫毛上积着的雾水被风一拂，散了。散的时候，他想到一个人——蔡文姬。这个名字像一缕琴声，细，干净，却带刺。她能听见龙脉的哀鸣，所以她每一次抬眼看他，眼底都像藏着一块不化的雪。
他不回想她的目光。他只记得那雪的温度有多低，多干净。那是人间的声音，他此刻不需要。
指针触到“八”，罗盘发出一声极轻的“叮”。那声音不是金属的，是玉石在极细的缝里轻轻相击。像一粒细小的尘埃被丢进了钟里。若在平地，旁人未必听见；在这高台，风把一切放大，连尘也带上重量。
“主公，继续攻城，不可后退半步。”
远处鼓角遽然并起，节律从徐州方向猛然加快，又被风剪碎，碎片飞到营上空，重新拼成一串急促的号。曹操的令落在每一杆旗上，旗影在地上愈发直。
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