花在开，根在颤，暗流在爬。
方浩站在东南侧，右手半握，似要结印，却又停下。他盯着那朵边缘微卷的花，没动，也没说话，只是慢慢把手指插进土里，像在数心跳。
指尖传来的感觉不对劲。时间之树的根系确实在跳，但不是一块肉那样整体搏动，而是被什么人用筷子一根根挑着抖。更深处，几道细丝般的能量正贴着主脉滑行，悄无声息地往外抽东西，专捡新长出来的嫩根吸。
“还挺会挑时候。”他低声说，“等别人把火生好了，你来烤手。”
他没拦。也不是不想拦，是知道拦了也没用——这种事，越压越反弹，一巴掌拍死一个贼，剩下的全钻地缝里去了。
他收回手，拍了拍灰，转身走到青铜鼎前。这鼎跟了他几十年，表面坑坑洼洼，锅底还沾着昨儿煮野菜的糊渣，看着跟村口大灶上扒下来的废铁差不多。他弯腰把它倒过来，鼎口朝下，稳稳扣在时间之树主根交汇处的地面上。
“借你肚子用用。”他说。
然后蹲下身，伸出指节，在鼎腹上敲了三下。
咚、咚、咚。
声音不大，也不响亮，倒像是谁在半夜拿勺子磕碗边，试试粥凉了没。可就这么三声，地面微微一震，浮光墙面的壁画忽然停了一下，像是卡顿的戏台幕布。
紧接着，九朵花同时晃了晃。
快的那朵慢了半拍，慢的那朵快了一瞬，原本乱糟糟的节奏，竟被这三声敲出了个大致的基准点，仿佛一群跑调的鼓手听见了节拍器。
方浩没再敲，只把手贴在地上，闭眼听着。他知道，现在不是抢，也不是堵，而是得让这棵树自己学会呼吸——吸多少，吐多少，谁多用了，谁就得少拿点。
过了片刻，他睁开眼，从怀里摸出一小截炭笔——早年签到得的星陨木枝，烧黑了当画笔使。他在地上划了几道线，不深也不直，歪歪扭扭像小孩涂鸦。每道线都连着一根外延的支根，线上还标了些数字和符号，有的画圈，有的打叉，看起来毫无章法。
但这套刻度阵其实是个活的玩意儿。它不固定分界，而是随着地下脉动自动伸缩——哪边代谢快，线就往那边挪，供能也跟着加；哪边沉寂久，线就收回来，让它缓缓来。总量不变，只是分配方式变了。
“你不让我用超能力，”他一边画一边嘀咕，“那我就用算账的本事。”
画完最后一笔，他退后三步，盘腿坐下，把鼎拉到身边当靠背，双手搭膝，不再动手。
地面开始变化。九朵花依次明灭，像是在调试频道。浮光壁画上的光影符号也动了起来，分成几组，一组闪得急，一组走得慢，还有些在中间来回跳，像是举棋不定。
快的那一组先抗议。光影凝成一行字：“为何限我？我演化需速！”
慢的一组立刻反驳：“均速即压迫！我存续本缓，何罪之有？”
又有第三道光冒出来：“弹性分配，实为纵容强者掠夺弱者余时，此非公平之道。”
另一道光冷笑：“公平？若强弱皆冻于一刻，文明何进？停滞即灭亡。”
争论在空中炸开，谁也不服谁。没有声音，全是意念投射，可吵得比菜市场还热闹。
方浩听着，没睁眼，也没回应。直到有一道特别尖的声音质问他：“你凭什么决定我们怎么活？”
他这才抬头，看了那道光一眼，又低头，答非所问：“我只调钟，不造命。钟摆快慢由它，敲钟的人不该替它选生死。”
说完，他又闭上眼，像是睡着了。
争论还在继续，但渐渐地，声音低了下去。不是谁赢了，而是大家发现——时间流速真的稳住了。快的没被掐脖子，慢的也没被拖着跑，各自在自己的节奏里找到了落脚点。
浮光恢复流转，壁画上的线条重新柔和下来，像风吹过的湖面。九朵花轮流亮起，形成一种稳定的交替节奏，像是某种古老的轮值制度终于达成共识。
方浩坐在那儿，背靠着破鼎，脸上没什么表情，像是刚干完一件再普通不过的事——比如修了个漏水的屋顶，或者给邻居家孩子补了顿饭。
远处，一朵花轻轻晃了晃，花瓣展开了一线。光从缝隙里漏出来，照在鼎身上，映出一层淡淡的影子，像是有千百个人影在里面走动，说着听不清的话。
他没看，也没动。
风静了，回廊也静了。
只有那鼎，还微微发着温。
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