炸药埋进山体。
地脉裂开，水车崩塌。隐农冲上去，用身体堵裂缝，血顺着地缝往下流。他手死死按着一块刻满符文的石板，嘴里还在念：“雷不过岗，禾不过坎。”那是守脉人的誓词——天雷劈不垮山岗，庄稼过不了命坎。可他过不了了。
最后一幕，他把地脉图撕成碎片，藏进农书夹层，嘴里念着：“雷不过岗，禾不过坎。”
残卷纹路猛地一跳，浮出四个血字：“陆氏窃脉，陈赵共守。”
陈砚喘了口气。他懂了。
百年前，陆家先祖不是学者，是盗墓的。他们炸开地脉，不是为了治水，是为了找“璇玑图”。他们以为那是点石成金的秘宝，却不知道那是“锁”，锁住地底活脉的封印。隐农死了，可陈赵两家的血脉一直守着这片地，一代代，用血、用水、用命，把地脉压住。每一代守脉人，成年那年都得割掌滴血，让地脉记住他们的气息。
他低头看漩涡。影像快没了，光在缩。
他知道，这是地脉最后一次提醒。它快撑不住了。
他把残卷贴得更紧，心口那点温压上去。纹路最后颤了一下，往深处探。
地缝里，一缕黑丝钻出来。
是菌丝，周映荷留下的。它没死，一直藏在地下，像根没断的线。周映荷，那个总穿灰布裙的姑娘，村里的赤脚医生，也是唯一敢碰“地病”的人。她说地会生病，脉会淤堵，得用菌丝当“清道夫”。她死了，在陆子渊炸山那天，被塌方砸中，临死前把一捧菌丝埋进了祭台。
菌丝爬上漩涡表面，轻轻一扭，写出六个字：
“亥时三刻，双月同天。”
字成即散。菌丝化灰，落进裂缝。
陈砚闭眼，把这六个字刻进脑子。
亥时三刻，双月同天。不是天象，是阵法口诀。双月，指阴阳交汇；同天，是天地气机对冲的瞬间。那一刻，地脉最弱，也最易破。陆子渊选的就是那个时间，要彻底撕开封印。
他知道，这不是完。
他伸手，把铜烟杆从齿轮组里拔出来。杆身沾着血和铜屑，尾端缺了一角。他低头看那道裂缝。漩涡没了，可空气还在震，像钟敲完，余音没散。他能感觉到，地底有东西在翻身，像一头睡了百年的兽，睁了下眼。
他撑地，一点一点，把七枚袁大头收进裤兜。铜烟杆插进腰带。残卷叠好，塞进胸口。布料贴着皮肤，还有点温。这温度，是祖宗的血，是赵铁柱的命，是周映荷的魂，是这片地最后的呼吸。
他抬头看夜空。云裂了道缝，月光漏下来，照在祭台石面上。那道裂缝边，还留着青铜色的印，像谁用铜笔画了道记号。他忽然想起小时候，赵铁柱带他来祭台，说：“这地方，不是庙，是墓。埋的不是人，是规矩。”
他伸手，用指节敲了敲石面。
三声。
像在试地。
远处，山脚下的村子亮着零星灯火。狗叫了两声，又停了。风从谷口吹进来，带着湿气。要下雨了。他站起身，膝盖咔地响了一下，像老门在呻吟。他没回头，一步步走下祭台，脚印在石板上留下淡淡的血痕。
他知道，陆子渊已经在路上了。他带了炸药，带了测绘仪，带了“科学”的幌子。可他不知道，这片地，不是数据，不是资源，是活的。它记得每一个踩过它的人，记得每一滴洒在它身上的血。
他摸了摸胸口的残卷。温还在。
他拐进山道，走向村口的老屋。那里有他爹留下的铁箱，箱底压着一本泛黄的农书。书页里夹着半张图，能和残卷拼上。那是陈家最后的底牌。
走着走着，他听见身后传来一声闷响。
回身望去，祭台上的裂缝，正缓缓合拢。青铜色的光一闪而没，像眨眼。
他知道，地脉在等。
等亥时三刻，等双月同天，等那个能替它说话的人。
他加快脚步。天快黑了。
山风卷起他的衣角，像一面褪色的旗。他没回头，可他知道，赵铁柱的铜像，正静静望着他的背影。那铜像的手，不知何时，从指向天空，变成了指向地面——正对着裂缝的位置。
他忽然笑了。
“老赵，”他低声说，“这次，咱俩一块守。”
话落，风停。
整座山，静得像在屏息。
他继续往前走，身影融进暮色。身后，祭台石面下，一丝极淡的蓝光，又闪了一下。
很轻，像心跳。
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