孤鹜翅尖的光阴痕
秋分的残阳正把湖面镀成金箔时，我在芦苇荡的尽头遇见那只孤鹜。它正敛翅浮在水面，青黑色的羽翼沾着细碎的光斑，像谁在它背上撒了把碎金。忽然有晚风掠过，它猛地振翅而起，翅尖划破水面的刹那，带起串银亮的水珠，在夕阳里划出道转瞬即逝的虹。我站在栈桥上望着它渐飞渐高，直到身影缩成个墨点，融进晚霞的胭脂色里，才惊觉掌心已攥出了汗。这一刻，潮湿的风裹着水腥气扑在脸上，我忽然看见翅尖搅动的气流——孤鹜从不是离群的哀鸿，是天地放飞的风筝，是藏在云影里的信使，在振翅与滑翔之间，把每个孤独的瞬间，都活成独属自己的风景。
儿时的孤鹜，是祖父烟袋锅里的传说。他总爱在暮秋的黄昏带我去湖边，粗布褂子的下摆扫过结霜的枯草，看见那只单飞的鹜了吗？它在等同伴。湖面上的残荷耷拉着脑袋，水珠从枯梗滚落，地砸在水面，惊得那只孤鹜偏了偏头，却没挪地方，像尊浮在水上的石像。祖父的烟袋锅在暮色里明灭，这鹜通人性，去年有只受伤的，我天天撒玉米粒喂它，伤好后绕着我的船飞了三圈才走。
有次寒潮突至，湖面结了层薄冰，那只孤鹜被冻在冰里，扑腾着翅膀却飞不起来。祖父脱了棉袄跳进水里，凿开冰把它抱上岸，冻得嘴唇发紫却笑得欢，你看它的眼睛，多亮。他把孤鹜揣在怀里暖着，回家后用烧酒擦它的羽毛，在灶膛边铺了干草，等天暖了，就让它归队。那只孤鹜在我家灶间待了半月，总爱站在窗台看湖的方向，祖父说它在数日子。放飞那天，它在院子上空盘旋了许久，翅尖扫过屋檐的瓦，像在道谢，才恋恋不舍地往湖边去。那些烟袋锅里的晨昏，藏着最朴素的慈悲——万物有灵，哪怕是只离群的鹜，也值得被温柔以待，你给它三分暖，它便还你十分真。
少年时的孤鹜，是画板上的飞白。美术老师带我们去湖边写生，画板支在残荷丛边，那只孤鹜正掠过水面，翅尖的留白在宣纸上洇出淡青的晕。画孤鹜得留三分空，翅尖别画实了，要让看画的人觉得它还在飞，他握着我的手运笔，狼毫在潮湿的空气里悬停片刻，才敢落在纸上，急了就失了孤的静。有个同学总把孤鹜画得太肥，他便让那同学看水面的倒影，你看它的影子多瘦，孤鹜的骨头里都带着劲。
暴雨将至的午后，乌云把湖面压得很低，那只孤鹜却逆风而起，翅膀绷得像张满弓，每根羽毛都透着倔强。老师的炭笔在纸上疾走，把风的狂、云的沉、翅的韧都锁进线条里，这才是孤鹜的魂，越孤单越挺拔。暮色降临时，我们的画纸都沾着水汽，墨痕晕得像湖面的波纹，他却宝贝似的卷起来，这是孤鹜给你们的印。那些画板旁的朝夕，藏着最细腻的领悟——孤鹜的孤独从不是落魄，是遗世独立的风骨，你懂它的骄傲，它便给你落笔的勇气。
成年后的孤鹜，是旅途中的镜。在鄱阳湖的湿地考察时，遇见只断了翅尖的孤鹜，总在观鸟台附近盘旋，看见有人便落进芦苇丛，眼里的警惕像揣着秘密的人。向导说它去年被偷猎者打伤了翅膀，再也飞不远了，他的望远镜里，那只孤鹜正用喙梳理受伤的羽毛，动作笨拙却执着，但它从不让人靠近，宁肯自己找鱼虾，也不碰我们撒的食。
有次我悄悄绕到芦苇后，看见它正用断翅尖扒开泥滩，啄食藏在底下的蚌，蚌壳的硬把它的喙硌出了血，它却甩甩头继续啄，像在与命运较劲。忽然有群雁从头顶飞过，它猛地抬头，断翅拍打着水面，发出的响，眼里的光亮得像要燃烧。那一刻，我忽然懂得为何古人爱以孤鹜入诗——它的孤独里没有怨怼，只有不肯折腰的倔强；它的沉默里没有消沉，只有独自承担的坚韧。就像那些在世间独自前行的人，不依附，不攀附，把所有风雨都扛在肩上，却依然活得挺拔。
孤鹜的羽毛，是时光的笺。颈间的紫羽带着金属的光泽，像谁镀了层晚霞的碎金；背上的飞羽泛着青黑，在阳光下能看见细密的纹路，像老树的年轮；腹下的绒羽白得发灰，沾着经年的水痕，像写满沧桑的纸。祖父能从羽毛的光泽里辨出年龄，紫羽发亮的是壮年，发暗的是老了；向导能从羽毛的磨损里知经历，翅尖带豁口的，定是飞过险滩的；我虽看不出这些门道，却能从羽色的浓淡里，觉出岁月的重量，像捧着本无字的书，每根羽毛都藏着故事。
有次捡到根脱落的飞羽，根部还带着血丝，羽杆上的纹路弯弯曲曲，像段没走完的路。我把它夹在笔记本里，后来在某个失眠的夜晚翻开，竟闻到淡淡的水腥气，仿佛那只孤鹜振翅的风还留在羽管里。这些带着体温的羽毛，像时光寄来的信，告诉你：每个孤独的灵魂，都在用自己的方式对抗荒芜，用自己的坚韧书写传奇。
孤鹜的眼神，是未说的话。平静时像深潭的水，能照见云的影子，也藏着水底的石；警惕时像拉满的弓，瞳孔缩成条线，每个细微的响动都逃不过；振翅时像燃着的火，亮得能灼伤人，仿佛要把天地都装进眼里。有次在清晨的薄雾里，与那只孤鹜隔岸相望，它的眼神里没有恐惧，只有平等的审视，像在问你懂我的孤独吗。我对着它挥了挥手，它却偏过头，用喙理了理羽毛，仿佛在说懂不懂都没关系，我自会前行。
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