脚步声还在响。
十三秒一步，七步一停，像是卡了循环的录音带。我盯着楼梯口，耳朵里全是金属板被踩踏的闷响，不像是人走出来的，倒像有人在用节拍器敲打整座钟楼的神经。
魏九右眼蓝光闪了两下，又灭了：“空的，什么都没锁到。”
“你传感器是不是该升级了？”我低声说。
“不是信号问题。”他嚼着最后一块口香糖，腮帮子动得有点狠，“是这地方本身不对劲。刚才那两分钟消失的时候，我就觉得——这楼在偷时间。”
柯谨没说话，只是把怀表轻轻按在地上。胎发丝贴着地砖，微微晃了一下，像风吹过蜘蛛网。
沈哑盘腿坐在转角，手指绕着佛珠，忽然开口：“城市光纤断了。不是故障，是……被屏蔽了。”
空气一下子沉下来。
我知道她在说什么。她的神经接口连着整个城市的地下网络，平时连地铁闸机开合都能感知。现在连那点背景音都没了，等于全世界突然对她静音。
“所以楼上那个东西，”我说，“不只是踩地板那么简单。”
我没动，而是把手腕贴到墙面。银蓝光晕从表盘渗出，像水纹一样扩散。系统界面浮现在视野角落：【时空修复·低频模式激活】。这不是用来救人或堵裂缝的，是用来“看”的——把被破坏的痕迹一点点拼回去。
“你们退后点。”我说，“这玩意儿上次用还是修命案现场，头一回拿它修建筑。”
魏九靠着墙滑坐下去：“那你悠着点，别把咱们也修进历史里。”
光晕蔓延到楼梯右侧的墙体，表面开始泛起轻微波纹，像热浪扭曲了视线。三米范围内的空气温度骤降，我能感觉到皮肤上起了细小的颗粒。
然后，墙上出现了影子。
一个穿深色制服的人，背对着我们，手里握着刻刀，在石砖上快速雕琢。动作很急，肩膀绷得死紧，时不时回头张望，像是怕被人发现。
画面只持续了不到五秒，就碎了。
但柯谨已经蹲了下去，手指在地面划拉起来。粉笔头不知道从哪儿掏出来的，刷刷几下，画出一组符号：三个圆环套着斜线，中间嵌着倒置的三角，下方还有四道长短不一的横杠。
“这个。”他指着第一个圆环，“图书馆禁书区第三面墙最底下，刻过一模一样的。”
“后面这几个呢？”我问。
“没见过。”他摇头，“但排列方式不像密码，更像某种启动序列。你看这些线条的深度变化，是有层次的。”
我盯着那组符号，脑子里自动调出“逻辑链强化”。线索开始串联——母亲留下的铁箱上有类似纹路，程砚办公室的暗格边缘也有过这种斜刻线。不是装饰，是标记。
“这楼以前是警备学堂的地盘。”我说，“1907年建的。老周每晚擦地板的地方，就是当年实验室入口。”
沈哑抬头看了我一眼：“你说过，他是第一届学生。”
“也是唯一活下来的。”我接上她的话，“而我们现在站的位置，可能是他们做实验的走廊。”
魏九忽然抬手：“等等，你们听没听过一种说法——有些记忆不是存在脑子里，而是存在空间里的？”
“比如？”柯谨问。
“比如车祸现场，死者家属会反复梦见同一段路；比如凶宅，换十个人住都做同一个梦。”他指了指脑袋，“物理学家管这叫‘环境记忆残留’，说强烈的情绪或事件会在物体上留下‘印痕’。”
我眯起眼：“你是说，刚才那段影像，不是我们回溯出来的，是这墙自己记得？”
“不然你以为‘时空修复’修的是什么？”他耸肩，“你以为你在读数据，其实数据也在读你。”
没人接话。
因为就在这时，柯谨的粉笔尖顿住了。
他在最后那道横杠旁边，加了个小圈，然后用线把它和倒三角连了起来。
“不对。”他声音压低，“这不是启动序列。”
“是什么？”
“是封印图谱。”他说，“我在一本烧了一半的手册上见过类似的结构。这种排列，是用来锁住什么东西的——不让它扩散，也不让别人看见。”
我心头一跳：“锁什么？”
“记忆。”他抬头看我，“或者，一段被抹掉的历史。”
沈哑忽然站起来，走到墙边，掌心贴上去。她的手指微微发烫，神经接口开始升温。
“我感觉到了。”她说，“不是声音，也不是图像。是一种……回响。很多很多人同时在想同一件事，但被强行掐断了。”
“什么事？”我问。
她闭着眼，嘴唇动了动：“他们在害怕。怕某个实验失败，怕记忆泄露，怕有人知道真相。”
“然后呢？”
“然后他们决定把它埋起来。”她睁开眼，“连同所有参与者的记忆一起。”
魏九吹了声口哨：“所以这楼不是普通建筑，是个记忆坟场？”
“更准确地说，”柯谨慢慢站起来，拍掉粉笔灰，“是个保险箱。外面这层是钟楼，里面锁着清源计划最早期的东西——可能包括第一代实验记录，也可能包括……第一个觉醒者的名字。”
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