我站在主控室门口，胎记还在烧，像贴了块刚从火锅底料里捞出来的辣椒皮。刚才那句“废料最可怕的地方是什么”，我自己都没想好下半句，程砚也没给我机会说下去——他整个人突然像被拔了电源的投影仪，一闪就没了影。
不是消失，是退场。
这人做事永远留半截尾巴，跟食堂阿姨打菜时故意少给一勺肉一样让人火大。
我没追。走廊尽头有动静，水渍在地砖上蜿蜒成奇怪的弧线，像是有人拖着湿拖把走过，但又没留下脚印。老周。
我认得这路数。前两天他在档案馆擦地板，水痕里浮现出1978年的考勤记录；上周三宿舍楼停电，他蹲在三楼拐角，用拖把尖在地上画了个类似电路图的东西，第二天我就在柯谨的黑板上看到了一模一样的拓扑结构。
这次不一样。水迹还没干，表面泛着微微蓝光，像是掺了荧光笔墨水。我蹲下身，伸手摸了摸，指尖沾上的不是脏水，而是某种粘稠液体，闻起来有点像医院消毒水混了铁锈，但不刺鼻。
胎记猛地一跳，眼前画面闪动——林晚秋站在我身后，抬手要碰那滩水，下一秒她的手指开始碳化，皮肤龟裂，整条手臂变成灰烬簌簌落下。
我甩了甩头，把这破预知甩出去。这些画面最近越来越勤，跟系统强行推送广告似的，烦得很。我从衣领里抽出那张血书，上面写着“别信静，信动”，油纸边角已经被汗水泡软，字迹也晕开一点，但还能看清。
我咬了下舌尖，疼，现实感回来了。
掏出电子表残片，贴在太阳穴上。嗡的一声，低功率痕迹回溯启动。视野重叠，地面的水痕倒流回拖把前端，老周的身影一点点浮现出来。
他背对着我，穿着那件永远洗不干净的灰色工装，手里握着旧式长柄拖把，动作缓慢却精准。每一划都不是随意抹开，而是按照某种频率在描画。十二道主线交叉，嵌套三层闭环，末端收束在一个点上，像是地图上的坐标原点。
我盯着看了十秒，脑子自动开始拆解。这不像数学公式，倒像是某种编程语言的底层逻辑，类似魏九教我的量子路径标记法。但我不懂这个，得找外援。
“林晚秋！”我喊了一声，声音在空荡的走廊里弹了两下。
她从转角走过来，手里抱着笔记本，目光习惯性落在鼻尖前一寸。走近时，我注意到她指甲边缘有点发白，像是刚刚用力抠过什么东西。
“你之前在桌下刻过《三体》里的质子展开公式，”我把手往地上一指，“现在再试一次，别问为什么。”
她没动，只是盯着那摊水看了几秒。然后，她合上笔记本，左手轻轻抚过封面的彼岸花图案，低声说：“这次不是模拟。”
“不是模拟，是实况。”我接上她的话，“有人给我们留了门牌号，就看你会不会开门。”
她点点头，闭上眼，呼吸变得很浅。三分钟后，她右手食指突然抬起，在空中虚划一道符号。那动作太快，像是条件反射，又像是肌肉记忆。
地面的水迹瞬间蒸发，腾起一片蓝色雾气。雾气不散，反而凝聚成形——一幅立体星图缓缓旋转，中心位置标着一串字符：LBS-01。
我认得这个编号。
月球背面服务器。魏九临死前提到过的地方，说是所有未归档意识的中转站。他还说过一句更玄的：“谁能在那儿改自己DNA序列，谁就能跳出轮回。”
林晚秋睁开眼，脸色有点发白，嘴唇动了动，没发出声音。但她右手掌心多了几道划痕，像是指甲自己划上去的，渗出的血珠正顺着纹路往下淌。
我没问她看见了什么。有些人破译信息的方式，不是读，是“被灌”。她能活着走出来，已经是奇迹。
星图悬浮了不到五秒，突然剧烈晃动。整栋楼传来低沉震动，像是地下有台巨型电机开始运转。我后退两步，背靠金属管道，冷气顺着后颈往上爬。
胎记炸了。
不是发热，是灼烧，像是有人拿烙铁直接按在皮肤上。我低头一看，手腕上的孢子胎记正发出红光，一闪一灭，节奏整齐，像心跳。
抬头望向钟楼方向，透过破碎的玻璃窗，我看见了那一幕。
成百上千的营养舱悬停在夜空里，每一个都泛着微弱红光。舱内的人全是我的脸——有的还是婴儿，有的穿着警校制服，有的满脸伤疤，眼神空洞。就在这一刻，他们同时睁开了眼睛。
瞳孔是红的。
胎记也是红的。
同步率百分之百。
我脑子里蹦出个荒唐念头：这算不算大型团建？全员打卡上班？
可我知道不对劲。这不是攻击，是响应。老周留下的坐标一被破译，系统立刻反向激活了所有备份体。它们不是在等命令，是在等一个信号——哪个版本的“陈默”才是主程序。
我摸出最后一包辣条，撕开包装，油纸摊平。炭笔头早就磨秃了，但我还是写下了三条：
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