那呜咽声并非来自活人之口，而是源于一件件沾染了记忆的死物。
荒祠深处，一间久无人至的厢房被沈观灯辟为“遗音堂”。
堂中没有牌位，没有香案，只在正中央摆着一张破旧的蒲团，蒲团边上，斜靠着一根断裂的竹拐杖，杖头磨得油光发亮——那是阿骨生前拄了四十年的伴身之物，木纹里嵌着无数听众洒落的泪与尘。
墙上挂着几册因翻阅过度而卷了边的褪色话本，封面上的字迹早已模糊不清，纸页边缘泛着被指尖摩挲出的深褐油痕，像老树年轮般刻下岁月的温度。
这便是说书鬼阿骨留在世间的一切。
沈观灯缓步走入堂中，鬼吏们自发地分列两侧，神情肃穆。
空气凝滞如冻水，唯有檐角残铁随风轻晃，发出细微的“叮铃”声，如同亡魂低语。
她伸手触碰最后一本话本，纸面粗糙皲裂，仿佛轻轻一折便会碎成齑粉；指尖传来潮湿的凉意，夹杂着霉味与一丝极淡的焦香——那是阿骨临终前用最后魂火点燃竹板时留下的气息。
她翻开末页，那纸张因受潮而发黄发脆，带着一股陈旧的霉味，一如阿骨那总也散不去的魂体腐朽之气。
但她知道，这页纸不止承载文字，更封存着他最后一口气——是沈观灯以“文心炭”画符锁住的那一缕执念，藏于墨线之下，静待万心共鸣来唤醒。
她指尖凝出一点“文心炭”与灶灰混合的墨，笔尖落下，力透纸背，一行行字迹如泣血刻印：
“今有说书鬼阿骨，一生传颂善事，死于不公雷罚。今，万民共请：不求天敕神封，只求一席之地，容他说完那些被天庭抹去、却在人间铭记的故事。”
写罢，她合上话本，转身走向祠外那尊仍在嗡鸣的“民愿鼎”。
在无数道目光的注视下，她将那本承载了阿骨一生与最后遗愿的话本，投入了鼎中。
没有火焰，鼎内激荡的民愿之力瞬间将话本吞噬，化作一捧飞旋的灰烬。
然而，灰烬未散！
“咚——！”
一直沉寂的鼓精儿，此刻双目圆睁，眼中迸发出从未有过的光芒。
他高举鼓槌，用尽全身力气，猛地敲在鼓心之上。
这一声巨响，不像鼓鸣，倒像万众齐声的怒吼，像积压了千百年的不甘在瞬间引爆！
鼓皮震动撕裂空气，耳膜为之刺痛，连地面青砖都随之震颤，细沙从墙缝簌簌落下。
随着鼓声扩散，那捧在鼎中盘旋的灰烬竟被一股无形之力牵引，冲天而起。
无数细小的灰色尘埃在空中飞速重组，不再是纸张，而是一道道流光。
流光交织，竟在荒祠上空化作一个巨大的、缓缓旋转的星环！
“口述星环！”有见识的老鬼失声惊呼。
那星环由无数话本残页的虚影构成，每一圈光晕之上，都清晰浮现出阿骨生前曾讲述过的一个个无名神怪的故事：替人挡灾而死的少年、为护乡邻力竭而亡的牛妖、用歌声引开洪水的河女……
它们如星辰般闪烁，每一个，都是一段被遗忘的功德。
就在当夜，广信府方圆百里，所有曾听过阿骨说书的人，无论老幼，无论贫富，竟在同一时刻，做了一个相同的梦。
梦里，还是那间四处漏风的破庙，冷风从瓦缝钻入，吹动半幅残幡，“哗啦”作响；枯草在墙角窸窣抖动，像是谁在低声啜泣。
还是那个缺了腿的枯瘦老鬼，他佝偻着身子坐在角落里，手中那半截烧焦的竹板轻轻一敲，发出清脆又干涩的“啪”声，随即用他那独有的、沙哑又带着一丝暖意的嗓音，缓缓开口：
“上回书说到，井边婆婆为救七个贪玩落井的娃儿，自己却沉了底……”
梦中的听众，从最初的几人，到几十人，再到成百上千。
人们从各自的梦境中“走”来，汇聚于此，将小小的破庙挤得水泄不通。
他们或坐或站，痴痴地听着。
有人眼角湿润，有人双手合十，有人默默跪下。
每一句聆听，每一次点头，每一次叹息，都化作一缕比发丝更纤细的香火。
万千香火如丝线，从四面八方缠绕而来，穿透梦境的壁垒，精准地系在那道“口述星环”之上。
它们开始拉扯，竟硬生生地将阿骨那濒临溃散的残魂，一点一点从星环的故事碎片中剥离、重塑！
那不是幻象的聚合，而是言语本身凝结的“语念之核”——是他一生所讲之善，在千万人心中扎根后反哺而成的“言灵本源”。
只要还有人记得，他的声音就不会断绝；只要还有人落泪，他的魂便不会消散。
第一夜，百人听书，香火细若游丝；
第二夜，千人齐聚，梦境几近实体，连空气中都弥漫着檀香与泪水蒸腾的气息；
第三夜，连远在三百里外的游方道士，也在打坐时听见了那熟悉的竹板声，惊得睁眼流泪，拂尘坠地。
荒祠之中，“口述星环”日益明亮，每一圈光晕都在轻轻震颤，仿佛承载着越来越沉重的记忆与情感。
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