沈琰走出那间小屋，沿着昏暗的走廊往仓库深处走去。
皮鞋踩在水泥地面上，一下一下的，在空旷的空间里回荡出沉闷的声响。
他走得很慢，不急不躁的，像是在散步，又像是在享受某种即将得手的快感。
走廊尽头是一间稍大的房间，曾经大概是工厂的办公室，如今只剩下几张破旧的桌椅和一个歪斜的书架。
窗户同样被木板钉死了，桌上点着一盏煤油灯，橘黄色的火苗在从木板缝隙漏进来的风中摇摇晃晃，将满室的影子晃得东倒西歪。
一个中年男人站在桌旁，穿着一件灰扑扑的中山装，面容普通得扔进人群里就再也找不出来。
他叫陈平，是沈琰的副手，跟了他十几年，从南方一直跟到北方，替他做过很多见不得光的事。
“大哥。”陈平看见沈琰进来，微微欠了欠身，“沈渡那边有动静了。”
沈琰在桌后的椅子上坐下来，手指在桌面上轻轻叩了两下，不紧不慢的：
“说。”
“赵永年调了城防营的人，表面上是全城戒严搜捕，但暗地里……”
陈平顿了一下，压低了声音，
“暗地里，他的人往城西方向集结了。不是大规模调动，是分批的，化整为零，装作巡逻队往这边靠。如果属下的情报没错，最迟明天下午，城西这片就会被围成铁桶。”
沈琰听完没有说话。
他的手指还在桌面上叩着，一下，两下，三下，煤油灯的火苗跳了一下，将他的影子投在墙上，忽长忽短。
陈平站在旁边，大气都不敢出，等着他开口。
过了很久，沈琰终于停下了叩击的手指，嘴角慢慢地、一点一点地往上牵了一下，牵出一个阴恻恻的、让人后背发凉的弧度：
“他肯定会有所准备。”
“大哥，要不要提前——”
“不用。”沈琰打断他，声音不高不低，带着一种胜券在握的从容，
“他带多少人来都无所谓。我手里有他最想要的人，他不敢乱来。”
他顿了顿，抬起头看着陈平，那双空洞的眼睛里闪烁着阴冷的光。
“沈渡这个人，我太了解了。他从小就是个不要命的主，什么都不在乎，什么都可以拿来赌。可他现在有软肋了。”
沈琰的声音放得很低很低，低到像是只说给自己一个人听的，带着一种病态的、近乎癫狂的满足，
“那个女人就是他的软肋。只要她在我手里，他就翻不出我的手掌心。”
陈平张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
他跟在沈琰身边十几年，见惯了大哥的阴沉和隐忍，可自从绑架了那个女人之后，大哥整个人都变了。
变得更急躁，更阴鸷，更像一个赌徒把所有筹码都压在了这一把上，赢了通吃，输了就什么都没有了。
他想劝，可他知道劝了也没用，于是垂下眼，将到嘴边的话咽了回去，应了一声“是”，退了出去。
沈琰一个人坐在桌后，煤油灯的火苗跳了跳，将他颧骨下方的阴影照得忽明忽暗。
他伸出手，从衣袋里掏出一张照片，放在桌上。
照片已经有些旧了，边角起了毛，像是被人反复摩挲过很多次。
照片上是一栋老宅子，青砖灰瓦，飞檐翘角，门口挂着“沈府”的匾额。那是沈家的老宅，他小时候在那里住过几年，后来被赶了出来，再也没能回去。
沈琰看着那张照片，手指在照片上慢慢摩挲着，从那块匾额摸到门前的石狮子，从石狮子摸到台阶上那道裂缝。
他的目光很慢很沉，像一潭死水，死水底下压着的东西，沉了太多年，已经发烂发臭了。
“父亲，”他的声音低得几乎听不见，像是在自言自语，又像是在跟照片上那栋空荡荡的老宅子说话，
“你看到了吗？你的好儿子，马上就要把他的兵权乖乖交出来了。他杀了你，夺了沈家的一切，可他没有守住。因为他蠢，他居然会爱上一个女人。”
他将照片翻过来，背面写着一行小字，字迹工整得近乎刻板。
“沈府，吾家。”
这是他离开沈家那年写的，那时候他十五岁，被人从老宅里赶出来，身上只穿了一件单衣，连件换洗的衣裳都没来得及带。
那天晚上他蹲在巷口的墙角，听着老宅里的笑声和鞭炮声，没有哭，一滴眼泪都没有掉。
从那天起，他就发誓，总有一天他要回去，回到那栋老宅子里去。
沈琰将照片重新塞进衣袋里，站起身来。
煤油灯的火苗跳了一下，将他的影子投在墙上，很长很长，像一个扭曲的、张牙舞爪的怪物。
他走出房间，沿着昏暗的走廊往回走，皮鞋踩在水泥地面上的声音在空旷的空间里回荡，一下一下的，像某种不祥的预兆。
他在苏淡月被关的那间小屋门口停下来，没有进去，站在那里，透过门板上那道裂缝往里看。
苏淡月还坐在那把椅子上，姿势和他离开时一模一样。
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