腊月的寒风，像无数把浸了冰水的钝刀子，贴着河北平原裸露的肌肤，一下下地刮。雪倒是不大，细碎的雪粒子被风卷着，打在脸上生疼，落在地上积不住，只把冻得梆硬的土路铺上了一层薄薄的、脏兮兮的灰白。
邺城，这座袁绍经营多年的北方巨邑，就沉默地矗立在视野的尽头。高大的城墙在灰蒙蒙的天光下显得格外阴郁，像一头蛰伏的、披着铁甲的巨兽。护城河早已结了一层厚厚的冰，反射着惨淡的天光。城头上，密密麻麻的旗帜在寒风中猎猎作响，刀枪的寒芒星星点点，透着一股拒人千里的冰冷死气。空气里弥漫着一种压抑的、混合着冻土、劣质木炭燃烧和隐隐血腥的味道。离城越近，这味道就越浓。
孙逊的大军，如同一条疲惫的黑色长蛇，在冻土平原上缓慢地蠕动着。经历了青州连番血战，尤其是东平湖畔那场惨烈的追击，队伍里弥漫着一股劫后余生的疲惫和深入骨髓的寒意。兵卒们裹紧了单薄的衣甲，低着头，缩着脖子，深一脚浅一脚地踩在冻硬的路面上，呵出的白气瞬间就被寒风撕碎。没人说话，只有沉重的脚步声、兵器偶尔碰撞的叮当声，以及压抑的咳嗽声，在呼啸的风雪中显得格外清晰。
中军大旗下，孙逊骑在一匹雄健的黑马上，玄色的外袍上沾满了泥点和干涸发黑的血迹。他脸色比这天气还冷，嘴唇紧抿着，眼窝深陷，眼底布满血丝，但那双眼睛却亮得惊人，如同冰层下燃烧的幽暗火焰，死死地盯着前方那座庞大的城池轮廓。胸口的玉佩隔着衣料传来一阵阵灼热而沉闷的悸动，那暗金色的“囚”字仿佛活了过来，贪婪地吸吮着邺城方向传来的、更为浓重的煞气和怨念。
朱武策马跟在孙逊侧后方，裹着一件厚实的旧皮袄，眉头紧锁，忧心忡忡地看着沉默行军的队伍，又望望远处那座仿佛吞噬一切的巨城。“主公，邺城…不好打啊。袁本初虽病重，但瘦死的骆驼比马大，审配、郭图等人守城意志坚决。这‘百楼阵’…绝非浪得虚名。”
孙逊没有回头，声音嘶哑干涩，像是砂砾摩擦：“不好打？济南好打？东平湖好打？路，是杀出来的。”他按在胸口的手微微用力，感受着那玉佩的搏动，“袁绍欠的血债，该还了。”
就在这时，一阵压抑的、断断续续的诵经声，混在风里飘了过来。
“南无…阿弥…陀佛…舍利子…是诸法空相…不生不灭…不垢不净…不增不减…”
声音低沉、浑厚，带着一种奇异的穿透力，却又透着一股难以言喻的疲惫和…挣扎。
孙逊勒住马缰，循声望去。
只见大军行进路线的侧前方，靠近一片被积雪覆盖的稀疏林地边缘，一个极其魁梧的身影正背对着队伍，独自盘膝坐在一块凸起的、覆盖着薄雪的大石上。
是鲁智深。
他身上那件标志性的皂布直裰早已破旧不堪，沾满了泥污和暗褐色的血渍，几乎看不出本色。外面胡乱裹了一件不知从哪个阵亡军官身上扒下来的、略显窄小的铁甲鳞片护胸，勒得他那雄壮的身躯有些紧绷。巨大的水磨禅杖斜插在身旁的雪地里，杖头的月牙刃在雪光下泛着冷冽的寒芒。他左臂的袖管空荡荡地垂着，只用一根粗布带草草固定在身侧——那是济南之战留下的永久创伤（武力-30%）。
此刻，这位曾经倒拔垂杨柳的花和尚，正低垂着那颗剃得溜光、布满狰狞旧疤的头颅，闭着眼睛，嘴唇翕动，一遍遍地念诵着经文。雪花落在他光秃秃的头顶，落在他宽阔却微微佝偂的肩膀上，也落在他那只仅能用右手捻动、断了几颗珠子的残破佛珠上。寒风卷起他空荡荡的左袖，猎猎作响。
他的诵经声，与这肃杀的行军，与远处那座铁血城池，格格不入。那声音里，没有平日的豪迈，也没有屠戮时的狂暴，只有一种深沉的、仿佛背负着千钧重担的疲惫，一种试图在无边血海中抓住一根浮木般的挣扎。
“大和尚！”一个粗豪却带着明显关切的声音响起。武松不知何时也离开了行军队列，大步走了过来。他依旧穿着一身紧身短打，外面套着件半旧的皮坎肩，腰挂双刀。最引人注目的是他右眼上蒙着的那块粗糙的黑布——那是东平湖断后时，被张合长枪扫过留下的永久创伤。他手里拎着一个硕大的、却明显已经空瘪的酒葫芦，走到鲁智深身边，拧着眉头看他。
“坐这儿念哪门子经？风跟刀子似的！快归队！待会儿冻僵了，你那膀子…”武松话说到一半，看着鲁智深那只无力垂下的左臂，硬生生把后半句“还怎么抡禅杖”咽了回去，语气缓和了些，“…更受不了！”
鲁智深的诵经声停了。他缓缓睁开眼，那双平日里如铜铃般怒睁的虎目，此刻却显得有些浑浊，眼底深处是浓得化不开的倦意和一种难以言喻的悲悯。他没有看武松，目光依旧投向远处那座阴森的邺城，投向城下那片被薄雪覆盖、却仿佛能渗出无尽血色的土地。
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