春汛的腥气，先于雨水一步爬上了田埂。
风里裹着河底淤泥的土腥、陈年水草的微腐，还有一丝铁锈般的凉意——那是上游闸口松动的征兆。
老陶头孙子肩挎铜尺、腰悬界牌，青布短打被晨雾洇出深色水痕，脚上那双新纳的千层底，刚踩上顾家田头，鞋尖便陷进半寸湿泥。
他抬眼。
犁沟还在。
昨夜新翻的褐土在晨光下泛着油润光泽，首尾相衔，环抱麦田，温顺得像大地自己咬合的唇。
可就在这闭环之外——东侧那道陡坡底下，向来长满荆棘、盘着蛇蜕、连野兔都不愿驻足的乱石坳，竟被人连夜削平了三丈见方的地皮！
新土翻得极深，黑得发亮，垄沟齐整如刀裁；一排梅苗刚栽下，枝干细瘦却挺直，根部覆着湿润黄泥，每株旁都压着一块鹅卵石——不是镇土，是防风，是护芽，是怕夜里露重折了新梢。
老陶头孙子眉头一跳，铜尺“啪”地扣回腰间皮套。
他几步跨过去，蹲身，指尖捻起一撮土——松、润、微甜，分明掺了灶灰与陈年豆渣肥。
再拨开浮土，底下竟埋着半截朽木桩，刻痕模糊，却依稀可辨“永安”二字残角。
他霍然抬头。
顾夜白就站在坡顶。
没扛犁，没束发，只穿一件洗得发白的靛蓝粗布衫，袖口挽至小臂，露出筋络分明的手腕。
他左手拎着一只竹筐，筐底垫着麻布，里面静静卧着半袋麦种，粒粒饱满，金黄泛青，还带着仓廪深处的干燥暖意。
风掠过坡面，吹动他额前几缕碎发，也掀动筐中麦种一角——其中一颗滚落筐沿，顺着斜坡骨碌碌滑下，在新翻的泥土上拖出一道细浅白痕，像一道未写完的批注。
老陶头孙子喉结动了动：“顾叔……此地属官荒，未报户帖、未领垦引，按律，该罚粮三石，充作春汛备仓。”
话音落地，四周骤然静了。
连麦浪都屏住了呼吸。
顾夜白没看铜尺，也没看界牌。
他只是垂眸，盯着那颗停在坡底的麦粒——它卡在两块碎石之间，一半陷土，一半朝天，壳上还沾着一点昨夜未干的霜气，在微光里泛出细碎银芒。
他慢慢蹲下，右手伸进竹筐，不取麦种，反从最底层摸出一只油纸包。
纸已泛黄，边角微卷，打开时簌簌落下几星桂圆干的碎屑——蜜香混着陈年药气，猝不及防撞进人鼻腔。
他将纸包轻轻放在老陶头孙子膝头。
“若算违例，”他声音不高，却字字沉进湿土，“罚我补粮。”
顿了顿，他抬起眼。
目光不锐，不冷，甚至没有一丝波澜，可那里面压着的东西，比铜尺更直，比界碑更硬——是三年前雪夜追仇时踏碎的冰河，是百场皮影开锣时绷紧的丝线，更是昨夜俯身栽梅时，指腹摩挲过幼嫩树皮那一瞬的笃定。
“补多少，你定。”
风忽起，卷起纸包边缘，露出底下墨迹未褪的四个小字：暖胃，更暖心火。
老陶头孙子指尖一颤。
他认得这字迹——不是苏锦瑟当年写在戏箱上的工整小楷，而是夜粥郎在村口告示栏背面，用炭条替人代笔时惯用的、略带顿挫的隶意。
可这包桂圆干……他分明记得，三年前大旱，全村断粮七日，就是这包东西，混进最后三升粟米里，熬成了三十户人家的续命粥。
他张了张嘴，想说什么，喉咙却被什么堵住。
就在这时，一只小手猛地攥住了他腰间青布衣角。
昭影不知何时跑上坡来，赤脚沾泥，发辫散了一半，小脸仰得极高，眼睛亮得惊人，像把烧红的炭淬进清泉里。
她踮起脚，把另一只手高高举起——掌心摊开，躺着一枚昨夜新编的麦环，还带着她体温的微潮。
“我娘说过！”她声音清脆，劈开凝滞的空气，“荒地不荒心！”
风猛地一旋，麦环在她掌心微微晃动，麦秆韧而柔，环形虽歪，却稳稳不散。
“爹种的是‘谢土’！”她一字一顿，小胸脯起伏，“不是占田！是谢它收留我们，谢它养活麦子，谢它……让娘的灯，还能照见回家的路！”
老陶头孙子怔在原地。
铜尺硌着胯骨，生疼。
他下意识摸向怀中——那里贴身揣着一张叠得方正的旧纸，边角磨损，泛着经年汗渍浸染的微黄。
祖父临终前塞进他手里时，枯瘦手指抖得厉害，只说了一句：“别急着画线……先看看土底下，埋着谁的骨头。”
他指尖在纸角摩挲了一下。
没逃出来。
只是缓缓吸了一口气，湿冷的风灌进肺腑，带着新土、麦香、桂圆蜜，还有一丝极淡、极淡的、梅枝初绽时才有的清苦气息。
他低头，看着昭影掌心那枚麦环。
麦节微凸，环形微斜，却牢牢箍着她的小小手掌，像一道不肯松开的誓约。
远处，第一滴雨，终于砸在新翻的垄沟里，溅起一朵微不可察的泥花。
老陶头孙子没说话。
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