锣声未歇，余震尚在耳中嗡鸣，桥头风势却陡然一滞。
那口黑漆棺材静卧于青石桥面，漆色沉得吸光，连日头都仿佛被它吞去三分暖意。
棺盖紧闭，无锁无扣，唯底沿一道极细的阴刻纹路，在斜阳下泛出幽微冷光——是苏家舆情司秘传的《验骨图谱》，七十二式骨相辨法，刻得密如蛛网，却每一笔都精准到毫厘：颧骨裂痕走向、肋骨断口弧度、趾骨钙化纹路……全是活人埋入地窖后，被青砖挤压、砒霜蚀骨、湿气浸润三十余载才可能生成的死亡印记。
老仵作立于棺侧，皂衣下摆被风掀得猎猎作响，枯手按在棺沿，指节泛白。
他没看周砚，也没看麦山，目光如刀，直直钉向三十步外那道青布素影——苏锦瑟仍负手而立，发间龙鳞麦穗在死寂里轻轻一颤，像一声未出口的应答。
“若苏氏真被焚尸，”他开口，嗓音沙哑如砂石碾过青砖，“骨灰必含龙鳞麦焦屑——麦穗穿孔，火燎不透芯，灰中当有金芒未烬。”
他顿了顿，喉结缓缓滚动，似咽下三十年陈血：“若为活埋，骸骨必嵌地窖青砖碎——砖含砒霜，蚀骨成青黑斑，深沁髓腔，洗之不去。”
话音落，人群骤然一静。
有人倒抽冷气，有人攥紧袖口，连啼哭的婴孩都被捂住了嘴。
老陶头孙子已飞奔入祠堂。
不多时，他双手捧着一只铁匣冲出——匣身锈迹斑斑，一角还沾着干涸泥块，正是当年赵秉德临死前塞进神龛夹层、又由昭影悄悄取出的那只。
匣盖掀开，灰白粉末簌簌倾泻，落入黑漆棺底，无声无息，却像一记闷雷砸进所有人耳膜。
老仵作取银针——非寻常验尸针，而是苏家特制的“回纹针”，针尖淬过寒潭水，遇毒则泛青，遇火则凝赤，遇骨则映其生前筋络走向。
他拈针入灰，轻轻搅动。
刹那间，针尖一暗，继而泛起一层青黑雾气，如墨滴入清水，迅速晕染开来，竟在针身浮出细密纹路——正是地窖青砖特有的蜂窝状蚀痕！
“三百二十七人！”他猛地抬头，声如裂帛，震得桥下流水都为之一滞，“非焚死！乃活埋！尸骨尚在西门驿枯井之下，青砖未移，砒霜未散，冤魂未销——”
“哗——！”
人群炸开！
衡山剑阁执事手中长剑呛啷出鞘半寸，又被生生按回；沧浪刀盟副盟主额角青筋暴跳，手指掐进掌心；听雪楼女使袖中暗器滑至指尖，却迟迟未发——不是不敢，是不敢信，更不敢认。
就在这万声鼎沸将至未起之际，一只小手，轻轻扯住了老仵作垂落的衣角。
昭影踮着脚，六岁孩童的指尖冻得发红，却稳稳托着一枚东西——乳牙，烧得焦黑蜷曲，牙根处一点微凸，细如发丝，却清晰可辨，是个反写的“苏”字。
她仰起脸，眼睛亮得惊人，像两簇不灭的火苗：“爷爷，这牙……可验？”
老仵作浑身一僵。
他缓缓接过，凑近眼前，眯起一只眼，用指甲轻刮牙根纹路——不是刻痕，是天然釉质在高温中受压扭曲而成的“回纹刻法”，苏家嫡系幼童束发礼时，由舆情司首席匠师亲手以冰晶针引热气塑形，天下仅此一家，绝无仿造。
他手指猛地一抖，银针“当啷”坠地。
再抬头时，眼眶赤红，瞳孔剧烈收缩，死死盯住远处那口尚未启盖的焦尸棺——三年前，就是他亲手揭开棺盖，银针探喉、骨梳验齿、朱砂点额，宣读“尸身无误”。
可那具焦尸的牙根……平滑如镜。
没有回纹。
没有“苏”字。
没有一丝一毫，属于苏锦瑟的痕迹。
“假尸……”他喉头滚动，声音嘶哑得几乎不成调，“当年那具……是假的！”
风骤然卷起，吹得他白发狂舞，吹得麦山残粒簌簌滚落，吹得桥头旗幡猎猎作响——仿佛整座江湖，都在这一刻，被一只无形的手，狠狠掀开了盖了三十年的棺盖。
顾夜白始终立于桥心。
赤足未移，脊背未弯，目光沉静如古井。
可就在老仵作说出“假尸”二字的刹那，他左脚，极其轻微地，向前挪了半寸。
鞋底碾过一块松动的青砖，发出几不可闻的“咔”声。
像一声引弓。
像一句序言。
像一柄未出鞘的剑，在鞘中，悄然转了半分锋。顾夜白动了。
不是拔剑，不是踏风，甚至未提一口真气——只是右脚离地，左脚承力，缓步走下青石桥阶。
赤足踩在粗粝砖面上，足弓微绷，脚踝却稳如铸铁。
他走过人群裂开的甬道，无人敢拦，亦无人敢退；衡山剑阁执事喉结一滚，剑鞘压得更低；沧浪刀盟副盟主下意识后撤半步，靴跟碾碎一粒麦壳，发出细响——那声音竟像敲在自己心鼓上。
他停在棺前，俯身。
黑漆棺盖映出他半张侧脸：眉骨冷硬，眼尾微垂，唇线平直如刃。
他左手解开腰间粗麻布囊，取出两物——一卷泛黄供词，纸角焦脆，墨迹被血洇得发暗；一纸血书，字字如凿，未干透的褐红仍在缓慢晕开，像一道尚未结痂的旧伤。
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