夜色，如同一块浸透了墨汁的厚重幕布，将祠堂与整个“麦田秋”联酿村落群笼罩。
陈国栋一行人离去的车灯，像两道仓皇的剑光，划破黑暗，最终消失在山路的尽头。
他们带走了那份精美的合同，却带不走祠堂里那份死寂之后，正在悄然复苏的、滚烫的人心。
那份《麦田秋开源传承公约》依旧静静地躺在八仙桌上，被堂前穿过的夜风吹得“哗啦啦”作响，像是在低声诵读着一篇不屈的檄文。
沈大山看着沈玖，嘴唇翕动了半天，那张饱经风霜的脸上写满了惊惧与茫然，最终只化作一声长叹：“小玖，你这是……把天给捅了个窟窿啊！”
“山叔，”沈玖的目光越过他的肩膀，望向祠堂外那片沉睡的土地，声音平静却带着一种穿透人心的力量，“天，塌不下来。就算塌下来，我们自己这片土地上长出来的人，也能把它顶回去。”
她没有再多做解释。
行动，永远比言语更有力量。
第二日，天还未亮，一声苍凉而悠远的钟鸣，从青禾村的祠堂顶端响起，穿透薄雾，传遍了三十七个村落的每一个角落。
咚——
那不是报时的钟，而是古时召集全族议定大事的聚议钟。
钟声落下，沉睡的村庄仿佛瞬间被唤醒。
起初是零星的犬吠，继而是此起彼伏的开门声，再然后，是无数脚步踩在泥土路、石板街上的密集声响。一道道人流，从四面八方，如同百川归海，向着青禾村的祠堂汇聚而来。
天光微亮时，祠堂前的巨大晒谷场上，已是人山人海。
一个戴着鸭舌帽、背着沉重摄影包的中年男人，正奋力地在人群中寻找着最佳的拍摄角度。
他叫老胡，一名跑了二十年基层的纪实摄影师。
他本是听闻国企下乡“扶贫”，想来拍个样板新闻，却意外地，嗅到了一场风暴的味道。
他的镜头缓缓扫过一张张面孔，内心受到了前所未有的震撼。
那些脸，黝黑、粗糙，刻满了岁月的沟壑，但那一道道沟壑里，却都闪烁着一双双明亮得惊人的眼睛。
有抱着奶娃、眼神坚毅的年轻妈妈。
有被儿孙搀扶着、拄着拐杖、腰板却挺得笔直的老匠人。
甚至还有一群穿着洗得发白的校服的小学生，他们挤在最前面，高高举着一块用硬纸板写成的牌子，上面歪歪扭扭地写着六个大字：“我要学酿酒！”
老胡下意识地按下了快门，他知道，这不再是一个关于“扶贫”的故事，这是一个关于“唤醒”的故事。
大会开始前，沈大山满头大汗地挤到沈玖身边，脸色煞白，声音压得极低，仿佛怕被风听了去：“小玖，刚接到电话……是陈主任的秘书打来的。他说，省里领导很生气，但还是愿意……再给你三天时间考虑。如果三天后还不签合同，所有已经批复给咱们联酿片区的乡村振兴项目资金……一个子儿不剩，全部撤回！”
“全部撤回？”沈玖重复了一遍，嘴角却勾起一抹清冷的弧度。
她转过头，看着晒谷场上那黑压压的人群，看着那一双双或期盼或紧张或信任的眼睛，轻声说道：“山叔，你看。他们能撤走钱，能撤走项目，可是，他们能撤走这里的人心吗？”
沈大山顺着她的目光望去，瞬间怔住了。
是啊，钱没了可以再挣，项目没了可以再想办法，可这股拧成一股绳的人心，一旦散了，就再也聚不起来了。
沈玖不再理会他，深吸一口气，迈步走上了临时用酿酒木板和酒瓮搭起的高台。
高台的背后，没有彩旗，没有标语，只挂着一幅用最浓的墨写在白布上的巨大横幅，上面龙飞凤舞地写着八个大字：
“我们的酒，我们说了算！”
那一刻，晨曦恰好冲破云层，金色的阳光洒满大地，将那八个字映照得如同烙印一般，深深地刻在了每一个人的瞳孔里。
沈玖站在台上，没有说任何宏大的愿景，也没有讲任何激昂的口号。
她只是沉默着，让小林律师在旁边架起了一台投影仪，将一束光打在了背后的白布上。
一段略显模糊、带着雪花点的黑白视频开始播放。
画面里，是漫天飞雪的寒夜，一个身形佝偻、头发花白的老妇人，正独自一人在一间破旧的作坊里，吃力地用木掀翻动着小山般的曲块。
她的动作很慢，每一次弯腰，每一次抬臂，都仿佛用尽了全身的力气。
朔风卷着雪花从破洞的窗户灌进来，吹得她单薄的衣衫猎猎作响。
那是桃婶的母亲，那个因为坚持“女人也能酿出好酒”而被族谱除名的女人——沈云娘。
视频没有声音，只有无声的、固执地劳作。
可台下，却死一般的寂静。许多上了年纪的女人，看着看着，便不自觉地抬起袖子，默默地擦拭着眼角。
那一道道皱纹里，流淌出的，是感同身受的酸楚。
视频播放完毕，画面定格。沈玖从怀中取出了一本崭新的、散发着墨香的族谱。她翻到最新的一页，用一种前所未有的庄重语气，一字一顿地念道：
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