车刚停稳，林川就推门下车，锁链缠绕的拐杖点地时发出金属摩擦地面的“咔嗒”声，比引擎熄火还早半秒响起。他没回头，只从喉间挤出一句：“设备搬进去。”话音未落，人已朝那栋废弃社区活动中心走去，背影像一截被风沙磨钝的铁轨，笔直、僵硬，却带着某种不容置疑的推进力。
右腿的伤不是普通的旧疾，而是十年前那次“事件”后嵌进骨髓里的幽灵——每当他踩实一步，那根深埋在股骨深处的断裂钢钉就像被人用锤子重新敲打一遍，电流般的刺痛顺着神经末梢炸开，直冲脑干。可他的步伐没有丝毫迟滞，肩背挺得像钢板压过，每一步都精准落在前脚印的延长线上，仿佛不是血肉之躯在行走，而是一台设定好路径的机械装置，在执行一场沉默的仪式。
台阶裂成三瓣，边缘翘起如枯骨外翻，裂缝里钻出几株灰绿色的地衣，像是腐烂皮肤上长出的霉斑。他左脚轻跃，身形微倾，像舞者般掠过最大那道豁口；右腿却不得不落下——那一瞬，钢钉受力，整条腿猛地一颤，眼前骤然发黑，牙关死咬，舌尖泛起浓重的血腥味，仿佛有人在他颅腔内敲响了一口锈蚀的大钟。
但他连眉头都没皱一下，只是将拐杖往前探了半步，借力撑住身体，手臂青筋暴起，指节因用力而泛白。他像一棵被狂风刮倒又强行站直的老树，树皮皲裂，根系崩断，却仍要向天空伸展最后一根枝条。
身后政府队的人抬着主机箱、信号接收器、滤波阵列板，吭哧吭哧往里搬。一个戴眼镜的技术员差点被门槛绊倒，箱子一歪，他扑手去扶，膝盖“咚”地磕在地上，闷响一声，嘴里低声骂道：“这破地方连个稳压器都没有？咱们这是在用十年前的老空调机房搞量子级数据解析？别开玩笑了，我老家村口小卖部的电表都比这儿靠谱！”
“你以为我们是在拍科幻片？”林川头也不回，一脚踹开活动室的铁门，锈蚀的合页发出撕布般的尖叫，惊起屋顶一群灰尘簌簌落下，“有电就不错了，上个月这儿还有人烧香拜佛求拆迁呢。香灰现在还在墙角堆着——你要不要顺手拜两柱？说不定真能保你不被数据反噬。”
屋里确实不像指挥点，倒像个被遗弃的居委会办公室，时间在这里塌陷成了废墟。墙皮大片剥落，像蛇蜕下的死皮，露出底下斑驳的水泥层，有些地方甚至能看见几根裸露的电线，铜芯泛绿，像从皮肤下钻出的血管，微微跳动，仿佛还连着某个早已死去的神经系统。
天花板吊着两根日光灯管，一根亮一根不亮，交替闪烁的光线让人的影子在墙上抽搐跳跃，如同鬼祟的舞者在进行一场无声的献祭。风扇卡在某个角度转不动，叶片上积着厚厚的灰，像块发霉的饼干，偶尔被穿堂风吹动一下，发出咯吱轻响，像是随时要砸下来——林川眼角余光扫过，心里默默记下：离那玩意儿三米以上。
正中间摆了张折叠桌，桌上堆着三台显示器、一堆乱线，还有个插着U盘的老旧音响——那是周晓留下的MP3接口改装的，外壳贴着“禁止拔插”的手写标签，字迹潦草得像是临死前写的遗书。林川盯着那行字看了两秒，指尖无意识地摩挲了一下耳机接口，那里曾是他和她最后通话时断断续续传来的一声“别信……他们……”。他记得那天雨很大，电话接通的瞬间只有电流杂音，然后是她急促的呼吸，再然后，一句话还没说完，信号就断了。他站在原地听了一整晚忙音，像守着一座已经塌陷的桥。
他把三部手机依次放好：接单的、录影的、播《大悲咒》的。手指划过第三部手机屏幕时顿了顿——那上面有个小小的裂痕，是那天爆炸时飞溅的玻璃划的。他记得自己趴在地上，耳朵贴着地面听远处的脚步声，而那段音频还在循环播放着经文，低沉平稳，像是一道结界，把他和外面那个正在崩塌的世界隔开。
他看了眼心跳监测屏，曲线刚才还飙到140，现在又被他硬压下去，稳在98，跟跑完五公里后蹲厕所时的心率差不多。他知道这不是正常平静，是强行刹车的结果，是意志力对肉体的镇压。广播说有人窥视记忆，这话不能当耳旁风。更可怕的是，你根本不知道“窥视”是从什么时候开始的——也许就在你做梦的时候，在你闭眼喘息的一瞬，在你以为安全的片刻松懈里，它已经潜入你的脑沟回，复制你的情绪波形，模仿你的思维节奏，甚至悄悄替换了你记忆中的某个细节。
“开始吧。”他拉开一把塑料椅坐下，嘎吱一声，椅子腿差点折。他没换位置，就这么坐着，左手按住桌面保持平衡，右手打开终端，动作熟练得像在拆弹。他心里吐槽：这椅子怕是连个高中生都撑不住，偏偏让我这个瘸子坐得稳如泰山，命运真是爱开玩笑。
“调B-7区回传数据，我要看情绪冲击后的第一波反馈。”
技术员们迅速就位。主屏幕上跳出波形图，绿线乱跳，像一群癫痫发作的蚯蚓。信号断断续续，画面卡顿严重，倒影世界的街景一会儿是白天一会儿是黑夜，路灯忽明忽暗，最离谱的是，某个监控角落实时画面里，一辆本该报废的快递三轮车正在自己往前滑，车上没人，车把却在左右转动，像是有人骑着空气在转弯。
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