殿外，日头正烈。
霍危站在石阶上，眯着眼，看那片刺眼的白光。左臂疼得钻心，
他把手伸进袖子里，摸到那根烧断的绳头——楚云舒手腕上还系着，他的那头也系着。两根绳，断的，连着。
他攥了一下。
远处，宫墙外的街道上，有人在喊卖糖葫芦。声音远远的，脆脆的，像另一个世界。
霍危闭了闭眼。
云川还活着。漠北还有三万人。
可我们，也还活着。他睁开眼，朝宫门外走。
楚云舒在门口等他。她没靠墙，没坐石阶，就那么站着，肩口的布条在日头下白得晃眼。看见他出来她伸出手来。
霍危走过去，用那只没伤的手，握住。低头，碰了碰她的手背。
回家。
两个人往宫门外走。身后，霍城扶着叶婉儿出来，叶婉儿还在打哈欠，眼睛肿得像桃子。
霍璋走在最后，披风搭在臂弯里，面无表情，可脚步比来时快了半拍。
方砚之跟在后面，手里提着药箱，走到霍璋身边时，脚步顿了一下。侧着头，抬眼，看着霍璋那张绷了一路的冷脸。
声音还是他一贯的温，阿磐。
霍璋的脚步，停了。
他偏过头，垂眼看方砚之。那张冷了半天的脸，在听到这两个字的瞬间，下颌线松了半分。——绷了一整天的弦，终于有人替他松了一口。
方砚之没多说。
他只是把药箱往霍璋那边偏了偏，用只有两个人能听见的气声：
回府先换药。别逞强。
霍璋看着他，然后他极轻地，点了一下头。
……好。
声音低得几乎散在风里。方砚之的嘴角，弯了一下。很浅。浅到只有霍璋看得见。
他没再说什么，只是把药箱重新提回自己身侧，脚步和霍璋并排，两个人一前一后地走在宫道青石上。
日头底下，霍璋的披风下摆扫过方砚之的袍角。
一步，一步。
谁都没碰谁。可那股子劲儿，比碰了还近。
云川是从通风缝里爬出来的。
那道缝在鹰嘴崖洞顶，窄到只容一个人侧身挤过。
他爬的时候，左肩卡在了石棱上——青铜面具被挤得一声脆响，眉骨那道刻纹又裂了一道。
他爬出洞口的时候，天已经快亮了。
北境的风像刀子，迎面削过来，刮在他脸上那道新裂的口子上，疼得他眼前一黑。
他趴在崖顶的碎石上，大口喘气。
肺里全是烟和焦味，咳出来的东西带着血沫子，
他把手伸进怀里，摸了摸。虎符不在了。
旧虎符——叶庭那枚——他昨晚明明摸到了霍城怀里，可那东西像长在了他身上，怎么都抠不下来。
云川的手指，在面具底下，慢慢攥成拳。然后他翻过身，面朝北方。
漠北。三万人。
那是他十二年前就埋好的根。
定西王府烧成灰的那一夜，他一个十三岁的少年带着三百个死士往北走，穿过戈壁，穿过雪原，在一个连名字都没有的谷地里扎下来。
种地，养马，娶妻，生子——表面上是牧民，实际上每一个人，骨子里流的都是定西王的血。
十二年后，那三百人变成了三万。
他撑着碎石站起来。左肩脱臼了，他没管，就那么歪着，一步一步往北走。没有马。没有干粮。没有水。
他只有一条命，和一条走了十二年的路。
三天后，关外五十里，废弃驿站。
驿站叫白骨驿，因为一百年前这里埋过一场败仗，尸骨堆到路边，风吹日晒，白花花的一片。
后来驿站建起来，名字没改，住的人越来越少，到如今，已经荒了整整三年。
云川走到驿站门口的时候，天已经黑了。
他靠在门框上，面具上的血已经干了，结成黑褐色的痂。
左肩肿得老高，每走一步都像有人拿锤子砸他的骨头。嘴唇裂了，舌头黏在上颚上，喉咙干得像被砂纸磨过。
他抬手，推门。门没锁，里面点着灯。
一盏油灯，豆大的火苗，在风里晃。
灯下坐着一个人，穿灰鼠皮裘，面白无须，看起来四十出头，手里端着一只茶盏，正慢慢喝着。
听见门响，那人抬起头。看见云川，他没站起来，没惊讶，甚至没多看那张碎了的面具一眼。
他只是把茶盏放下，指了指对面的凳子。
云川没坐。
他靠在门框上，面具正对着那人，声音从青铜底下挤出来，哑得像砂纸磨铁：
你不该在这里。
那人笑了。
笑得很淡，嘴角动了一下，像风吹过水面，涟漪还没起来就散了。
我该不该在这里，他说，不是你说了算。
他站起来，走到墙角，拎起一个包袱，走回来，搁在桌上，打开。里面是干肉、饼、水囊，还有一盒药膏。
你左肩脱臼了。他说，语气像在说今天的天气，三天了，再不接回去，这条胳膊就废了。
云川没动。
他盯着那张脸，面具底下的眼睛，眯成一条缝。
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