芬努巴尔坐在长椅上，肩膀微微下沉，如同背负着整个洛瑟恩千年的重量。他的华袍已不复往昔的挺括，那些镶嵌着金线的纹路，如今只是夜色中一抹模糊的光影，宛如褪色的荣光，被时间一点点磨蚀。
他的指间夹着一根燃尽大半的烟草，细微的橘黄色火点在黑暗中闪烁，时隐时现，如同他心中那些仍未熄灭的思绪与疑虑。每一次吸入与吐出，白色的烟雾便在眼前弥漫、盘旋，又悄然散去，而那些未竟的执念，也在夜风中渐次剥落。
他的脚边早已堆满了烟头，凌乱地横陈在地，如同那些他年复一年压下的冲动与挣扎，被燃烧、被丢弃，最后被遗忘成一抹灰白的印记。他没有清理它们，也不愿再清理——因为那些灰烬，是他真实的痕迹，是他一路走来，未被雕饰的自我。
夜空宛若深渊倒扣，沉静而浩瀚，星辰密布，就像众神无声的注视。
芬努巴尔仰起头，目光越过高天之上那深蓝色的穹顶，穿透万千星芒，他望见了那段属于记忆深处的旧时光。
那是他父亲临终之际，在万籁俱寂中，于他耳畔低语的一番话。
“天上布满无数璀璨星辰，每一颗星都是一团火焰，也是一个征兆。
我看到的预兆表明，我的旅途即将结束。
死亡，是必然的终点——它会在该来的时候来临。”
那时他仍年轻，未曾真正理解『死亡』这个词的厚重含义。他只记得，父亲说这些话时，声音平稳而从容，眼中不带一丝恐惧，就像死亡并非终结，而是归宿，是终于能卸下重担的解脱。
“我没有胜利的战利品为证，但我生前无憾。我的魂灵也将安息。”
芬努巴尔闭上双眼，长久未曾动的睫毛微微颤动，任烟雾从眼角滑过，像是一个缓慢而沉重的纪念。随着时间的流逝，他终于明白，父亲的荣耀并不在战功簿上，也不在任何一次凯旋仪式中。那是属于一个真正的领袖，在死亡面前所保有的平静。
“我们只是血与肉的结合，知晓终将到来的命运，却无法预知它确切的时刻。
在这方面，我是幸运的，因为我能预见自己的死亡之时……”
那一刻，父亲眼中的光芒，是他这一生从未在他人眼中再见过的澄澈。没有恐惧、没有留恋，只有一种注定的接受和毫无怨怼的坦然，如同一湖不惊风雨的静水，映照着星辰与命运的轨迹。
“直面我注定的命运，然后赴死。”
火光在指尖忽然一黯，芬努巴尔缓缓将烟头按在扶手上，轻得几不可闻，却在夜色中格外清晰。那声音像是他按灭一段记忆，也像是碾碎了未来某种微渺的可能。
他低声喃喃，像是在回应亡父，也像是在说给自己听：“原来所谓的幸运，并不是知晓终点，而是接受终点的存在。”
不是迎接死亡，而是迎接那个注定不会被理解、也不会被铭记的终章。
风起。
如同遥远海域深处的一声叹息，自世界的边缘而来。那风从远海吹拂至港口，带着咸湿的气息，也带来了某种说不清道不明的古老沉默，如同沉默不语的神灵终于开始呼吸。
长袍在芬努巴尔脚边微微拂动，时间在他周围悄然掀起褶皱。他坐在那张朴素的长椅上，姿态沉稳，却也疲惫。他的目光仰望夜空，神情中既无迷惘，也无决绝，只有一种令人无法言说的静默。
星辰依旧明亮，在天幕中闪烁，如冷光般穿透长夜。但在他眼中，却仿佛有那么一颗，正在悄然陨落，带着某种象征意义，从高天坠入深渊，静默无声。
他的身影，在灯火下被拉得很长，如同一座孤立的纪念碑，沉默而永恒。
那是对峙历史与宿命的姿态。
他的呼吸平缓，几不可闻，每一次起伏都像是在与命运进行一次无声的角力。
他终于轻轻开口，自语般地低声说着。
“星辰……它们从不低语，却总能指引方向。它们不说话，却让人感到渺小。”
语气温和，却带着一丝微不可察的颤音。
他想起了无数次在黎明之前独自仰望夜空的场景，那时，星辰是他的指北针，是他决断之前唯一的沉思。也是他在欢庆之夜，于万众簇拥和祝祷中偷得片刻清明时，最常注视的存在。
它们始终沉默，却始终在看。
那不是注视，而是注定，是众神的凝望，是过往一切灵魂的记录仪。
但今夜不同。
今夜的星辰不再是见证者，而是审判者。
他忽然想起了父亲的声音，那是他生命中最初的预言。
“天上的每一颗星，都是过去的灵魂。它们聚在一起，只为告诉你：你不是唯一，你也不会永恒。”
那时他听不懂，如今却听懂了。
不是因为变得聪慧，而是因为疲惫。
他轻轻地笑了，那笑容中没有喜悦，只有理解。
“我们所有人，终究只是代行命运之笔。”他缓缓吐出这句话，语气如沉水般厚重，“自以为掌控，却不过是写下注定的句点。”
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