无的深处，那道光亮着。
很微弱，很微小，很微茫。像一粒灰尘在虚空中漂浮，像一个念头在沉睡中萌动，像一个梦在黎明前徘徊。它没有颜色，没有温度，没有形状。但它在那里——一直在那里，永远在那里。
那是念。
万念归于一念之后剩下的东西。是一切寻找的终点变成的起点。是结束之后，开始之前，那一瞬间的——可能。
光在无中亮了很久。
久到没有人能计算那个“久”字。因为无里没有时间，没有空间，没有一切可以用来衡量“久”的东西。光只是亮着，一直亮着，像一盏不会熄灭的灯，在一个没有房间的地方，为一个没有人记得的归途。
然后，光动了。
不是往左，不是往右，不是向上，不是向下。而是向所有方向同时扩散，像一个念头在脑海中炸开，像一颗种子在泥土中裂开，像一声心跳在沉默中响起。
光在扩散中变得稀薄，变得透明，变得无处不在。它铺满了整个无，填满了整个空，照亮了整个暗。无不再是纯粹的、绝对的、彻底的无了。无里有光了。
光在无中待了很久。
久到它自己都忘记了自己是什么。它不再是那粒灰尘、那个念头、那个梦了。它变成了一片海，一片光的海——无边无际，无始无终，无声无息。海面平静得像一面镜子，没有波浪，没有涟漪，没有倒影。只有光，纯粹的光，安静的光，等待的光。
然后，海面上起风了。
不是从外面吹来的风，无的外面什么都没有。风是从光的内部生出来的，像呼吸，像心跳，像一声叹息。风吹过海面，掀起了第一道涟漪。涟漪扩散开去，一圈一圈，一层一层，像在水面画出的年轮。涟漪与涟漪相遇，碰撞，交织，编织出一张网，一张光的网。
网在收紧，在凝聚，在成形。
网的中心，有什么东西在凝结——像水滴从雾气中凝结，像露珠从夜色中凝结，像泪珠从眼眶中凝结。那东西很小，很小很小，小到比那粒灰尘还要小，小到比那个念头还要微，小到比那个梦还要轻。
但它在那里。
它是实的。
不是在无中漂浮的虚，而是在光中沉淀的实。它有重量，有温度，有形状。它是一颗种子——一颗光的种子，一颗念的种子，一颗开始的种子。
种子沉入光的深处。
它在那里待了很久。久到它在光的滋养中慢慢膨胀，慢慢裂开，慢慢生根。根从种子的底部伸出来，细细的，嫩嫩的，透明的，像婴儿的手指，像春天的触须。根向下扎，扎进光的深处，扎进无的底部，扎进一切开始的地方。
芽从种子的顶部冒出来，嫩嫩的，绿绿的，亮亮的，像初生的草芽，像破土的笋尖。芽向上长，长进光的浅处，长进无的表面，长进一切结束的地方。
根扎得越来越深，芽长得越来越高。它们之间连着那粒种子，那粒已经不再是种子的种子。它变成了茎，变成了枝，变成了干。它在长大，在长粗，在长高——从一粒灰尘变成一棵树苗，从一棵树苗变成一棵小树，从一棵小树变成一棵大树。
那是一棵光树。
树干是透明的，像水晶，像琉璃，像凝固的光。树枝是金蓝色的，像极光，像焰火，像流动的河。树叶是银白色的，像月光，像霜雪，像碎了的星。整棵树在发光，不是从外面照亮，而是从里面透出——像一盏灯，像一团火，像一个念。
树长在光的海上，长了很多年。
长到它的树干粗得几百个人都抱不住，长到它的枝叶遮住了半边天，长到它的光芒照亮了整个无。树上的叶子密密麻麻，像一片无边无际的云。每一片叶子上都有一个字，每一个字都在发光，每一道光都在跳动，每一个跳动都在诉说。
那些字拼在一起，是一个名字。
不是李大山，不是王铁柱，不是任何一个人的名字。而是一个——世界的名字。
那个名字很长，长到写满了每一片叶子，从树冠到树根，从东枝到西梢，从叶尖到叶脉。那个名字也很短，短到一个字就能概括全部，一个念就能包含所有。
那个字叫“始”。
开始的始。起源的始。万物的始。
树在叫着那个名字，用每一片叶子在叫，用每一道光在叫，用每一次跳动在叫。它叫着“始”，一直在叫，叫了很久。久到它的声音从光海中升起，像雾气一样弥漫，像潮水一样涌动，像歌声一样回荡。
那声音在无中游荡，在光中穿行，在树的枝干间流淌。它在寻找什么，在等待什么，在呼唤什么。
它在寻找一个能听见的人。
光海上起了波浪。不是风的缘故，光海内部没有风了。波浪是从海底升起来的，从光的深处，从无的底部，从一切开始的地方。浪很大，大得像山，大得像天，大得像整个世界。浪拍打着树的根部，溅起的光点像萤火虫一样飞舞，像流星一样划过，像眼泪一样坠落。
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