风刚吹过老林边，陈砚就踏上了通往枯井的小路。
那阵风来得奇怪，不带落叶沙沙作响，只有一股阴凉贴着皮肤爬上来，像有人在背后轻轻呼气。他没停下，脚下的枯叶被踩得咔嚓响，仿佛踩碎了什么沉睡多年的东西。泥土松软，颜色深浅不一，一看就知道最近有人挖过又埋上，像是匆忙缝合的伤口。空气里飘着一股说不清道不明的味道——不是腐烂，也不是潮湿，而是一种从地底渗出来的闷腥味，压得人胸口发紧，好像整片土地都在低声呻吟。
他右手一直按在腰间的布包上——那是父亲留下的残卷，用旧麻布裹着，边角都磨破了，露出里面泛黄的纸页，像干裂的河床。此刻，这卷东西烫得吓人，贴着手心发痛，像是在催他，又像在警告。它原本只是个沉默的遗物，如今却像有了心跳，随着他的步伐一跳一跳地搏动。每一次脉动都牵动神经，让他忍不住想起那个雨夜：父亲躺在病床上，瘦得只剩一把骨头，手死死攥着他手腕，眼窝深深凹陷，嘴唇颤抖着挤出一句话：“别信地里的东西……它们会骗你。”话音未落，那只手就垂了下去，再也没抬起来。
可现在，他自己正一步步走向地里藏着的秘密。
枯井就在眼前。
井口缠满了蓝灰色的细丝，密密麻麻，像一张活的网，垂进黑漆漆的深处。那些丝细得像头发，却闪着金属般的光，风吹不动，反而透出一股腐土混着铁锈的味儿。陈砚蹲下，伸手去碰井壁的一块青砖，指尖刚触到，怀里的残卷猛地一震，一股热流窜上来，直冲后背，像是有根烧红的针扎进骨头。他咬牙忍住，没缩手。那一瞬间，他脑中闪过无数画面：小时候爷爷带他看风水罗盘，在祖坟前画符念咒；父亲深夜伏案抄写残卷，油灯将影子投在墙上，像一只挣扎的鬼；还有昨夜他在村外山岗上发现的第一处断裂点，地面龟裂成蛛网状，草木枯死，连蚂蚁都不肯靠近。
他从怀里掏出一件洗得发白的蓝布工装——父亲生前穿的旧衣服，袖口破了，领子还沾着洗不掉的机油印。这件衣服他一直舍不得扔，不是因为值钱，而是因为它曾裹住一个不肯低头的男人。他曾亲眼看见父亲穿着它，在暴雨夜里跪在田头，用身体挡住被洪水冲开的地垄，整整一夜没合眼。他也记得父亲最后一次穿上它时的模样：脸色蜡黄，咳嗽不止，却仍坚持要去县农业公司讨说法，结果三天后被人送回来，说是“突发心脏病”。
他把布展开，仔细裹住右手，再按向那块青砖。
布一贴上砖面，井口的丝线忽然动了！像受惊的蛇群，齐齐往里缩，发出“嘶嘶”的轻响。陈砚用力一推，砖头“咔”地松动，露出一个凹槽。里面藏着一只灰褐色的陶罐，封口用蜡封着，罐身上刻着一个深深的“井”字，像是谁用刀狠狠剜出来的。他小心地取出陶罐，轻轻刮开蜡层，拔出木塞。一股浓重的土腥味扑面而来，夹着一丝甜腻的腐臭，像是湿土里埋了太久的骨头。
罐子里躺着一面铜盘，边缘坑坑洼洼，像是被什么东西啃过，中间嵌着一块暗绿色的石头，裂纹密布，像蜘蛛网。
就在他捧出铜盘的瞬间，怀里的残卷突然自己展开，和铜盘一起发烫。铜盘表面浮起一层微光，像水波一样荡开，光晕扩散到整个井口，竟在空中显出一幅图——不是画出来的，而是立体的，像活的一样。
那是地脉图。
青色的线条像血管，在江南的山川、田埂、村庄之间流动，构成一张巨大的网。而图上有几个红点在闪，正是他昨夜在祖坟前标记的三处断裂点。每一个红点都微微跳动，如同心脏衰竭前的最后一搏。他盯着其中一点——那是村子东头的老桑园，十年前还是全村最肥沃的土地，如今寸草不生，连野狗路过都要绕道走。
画面一变。
还是这片林子，枯井旁跪着两个人，粗布衣裳，头低着，肩膀发抖。站着一个穿长衫的男人，脸看不清，手里端着一只黑陶皿，正往井里倒墨绿色的粉末。那粉末像活的一样扭动，一落地就冒起灰雾，跪着的两人突然咳血，倒地抽搐，手指深深抠进土里，最后无力地垂下。他们的嘴里还在喃喃念着什么，声音模糊不清，但残卷上的文字渐渐浮现：“以人饲地，换脉延寿。”
陈砚认得那只黑陶皿——和陆子渊菌丝场里用的一模一样。
画面再闪。
长衫男人对着石碑磕头，碑上刻着八个字：“夺脉者昌，守脉者亡”。他嘴唇动着，听不见声音，可残卷上浮出一行小字：“陆氏子孙，代代续毒，终掌地气”。那字像是用血写的，缓缓渗进纸里，又像在呼吸。每写一个字，铜盘上的绿石就颤一下，仿佛回应某种古老的契约。
陈砚胸口发闷，像被压了块石头。他想合上残卷，可画面还在继续——
五十年前，一个穿中山装的男人在水车底下埋铁管，管子连着一只发光的蓝液罐；
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