晨光刚照到山顶，陈砚就蹲在了土坑边。天还有点冷，山风吹进他没扣好的工装夹克里，让他打了个寒颤。衣服袖口已经磨出了毛边，线头一根根翘着。这件衣服他穿了七年，和他走过的路一样久。
他从防水袋里拿出一束稻穗，动作很轻。稻根上裹着一团深褐色的泥土，一圈圈绕着，像打了结。他用手指轻轻碰了碰，能感觉到泥土和根紧紧连在一起。这不是普通的稻子。
这是父亲留下的最后一株C-Y试验稻。七年前，整片试验田被黑雾吞掉，三十多个科研员也没能逃出来。那天夜里警报响个不停，监控里全是翻滚的灰黑色菌丝，像活的一样吃掉了金属、水泥，还有人。父亲关上了隔离舱，只留下一句话：“C-Y不能死，它要是死了，这儿就完了。”
陈砚记得自己当时在通讯频道里听着，声音断断续续，背景是砰砰的撞击声。“小砚……活下去……守住种子。”然后信号没了。第二天，救援队在研究所外三百米找到了他，他已经昏过去了，手里还抓着一个烧焦的盒子。
三个月前，周映荷在北岗塌方的岩层里挖出了这株稻子。那时它的根几乎没气了，但她一点点把它救活了。她不是科学家，只是个地质勘探队的记录员，可她懂土，也懂怎么救植物。她说：“它没死，是因为它不想死。”
草尖上挂着露水，亮晶晶的。陈砚打开蒸馏瓶，把昨晚收集的水倒进搪瓷碗里。水很清，但很凉。他慢慢把稻根放进去，动作很小心。水波晃了一下，根须轻轻动了动，好像真的在呼吸。那一刻，他觉得这稻子是有感觉的。它记得阳光，记得雨水，也记得七年前是谁把它埋进了地下。
他低头看水面的倒影——眼睛下面有黑圈，下巴上长满了胡子。他已经很久没睡好觉了。每天晚上都守在这里，听地下的动静，等黑雾再来。梦里总是父亲站在燃烧的试验田中间，对他挥手，嘴在动，却听不见声音。醒来时胸口闷得喘不上气，只能靠着贴身的那张旧纸才能平静下来。
那张纸是爷爷临终前塞给他的，泛黄，上面写着一些古字，模糊不清，像是被火烧过。他看不懂全部，但只要黑雾靠近，这张纸就会变热，提醒他危险来了。他试过用仪器扫描，可机器一靠近就坏了。这东西不属于现在，却是他唯一的依靠。
小时候爷爷说：“我们家祖上是‘守稻人’，代代相传，护的是地里的生气。”他当时不信，以为是老人讲故事。后来才知道，“稻神庙”是真的存在。他们陈家，是最后的守护者。
他没说话，把手按进旁边的湿土里，闭上眼。掌心传来一丝凉意，从地底升上来。小时候爷爷带他下田，总让他光脚踩泥，说：“土地有记忆，你要学会听它说话。”那时他嫌泥巴脏，讨厌踩。现在他明白了——土地记得每粒种子怎么长，也记得每个人怎么死。七年前死去的人，骨头化成灰混在土里；那些被吞噬的科研员，是不是也还在看着他？
他知道，时间不多了。
远处，黑雾开始动了。那不是雾，是一群活着的菌丝，像远古真菌的后代，从地底爬出来，吃掉一切。它们正朝祖坟方向移动。五十米……也许更近了。祖坟底下埋着三代人的骨灰，也藏着C-Y最初的种子库。如果黑雾突破防线，所有基因样本都会被污染，人类最后的希望也就没了。
酒精灯燃起蓝色的小火苗。陈砚取出稻根，拿出爷爷留下的木柄小刀，轻轻刮下表层纤维。刀很锋利，每刮一下，粉末落下，混着细沙搅匀，变成粗糙的小颗粒。他用手捏了捏——太细会飘，太粗粘不住土。这种事机器做不了，只能靠手。这是祖上传下来的办法，也是对抗黑雾的唯一方式。
他抬头看向北岗。那里曾是研究所，现在只剩断墙，爬满藤蔓和菌丝。黑雾像潮水一样往前涌，边缘闪着绿光。他拿起爷爷的竹扬谷器——老一辈撒种用的工具，竹片编得很密，手柄磨出了凹痕。他把混合好的粉末倒进去，站起身，走向洼地边缘。
这不是播种，是布防。是他用最笨的办法，打一场看不见的仗。
风突然变了方向，一股腥味扑来，像烂藻混着铁锈。菌丝加快速度，不再慢慢推，而是铺开成一片，像一张不断拉大的网。就在残卷微微发烫的瞬间，陈砚停下，调整了撒粉的角度。他知道，这里是个关键点，不能错。
第一把粉末洒出去，呈扇形落下。竹器划过空气，在晨光中闪出一点金光，随即落进土里。几乎同时，地面有了反应——碰到粉末的菌丝前端猛地缩回，像被烫到，迅速后退三米。几秒后又有几缕靠近，刚碰到边界，立刻扭曲断裂，变成灰白碎屑。
有用！
他继续沿着田埂走，一边撒一边看残卷的变化。纸有时冷有时热，指引他避开低洼积水的地方——那里效果差。他在重要位置用小铲补撒，确保防线连成一片。汗水流进眼睛，辣得很，但他没擦。膝盖已经麻木，每走一步都疼，可他不能停。
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