白骨荒原走到尽头的时候，天变了。
灰白色的裹尸布被撕开一道口子，口子里漏下来的不是光，是镜子。一面一面的镜子从天空的裂缝里倾泻下来，像瀑布，像雪崩，像天塌了一个洞。镜子落在地上没有碎，而是立住了，一面挨着一面，密密麻麻地排列着，从脚下一直铺到视线尽头。
阴九幽站在镜子瀑布的边缘。第一面镜子落在他脚边，镜面里映出他的脸。然后第二面镜子映出第一面镜子里的他的脸，第三面镜子映出第二面镜子里的他的脸，四面镜子，五面镜子，千万面镜子，他的脸在镜子里无限反射，从清晰变成模糊，从模糊变成扭曲，从扭曲变成另一个人的脸。
不是他的脸。是林青的脸，是和尚的脸，是念儿的脸，是苏念瓷的脸，是阿算的脸，是钱老九的脸，是念奴的脸，是看门人的脸，是毒无双的脸，是苏倾城的脸，是那一百二十多万颗星星里所有人的脸。他们的脸在镜子里轮番浮现，像走马灯，像翻书页。
阴九幽走进镜子瀑布。他的身体触碰到第一面镜子的瞬间，镜子没有碎，而是像水面一样漾开了。涟漪从触碰点往四面八方扩散，扩散到镜面的边缘又反弹回来，和新的涟漪交织在一起，织成一张网。网里映出的不再是脸，是画面。
一个老人在炼丹。丹炉里烧的不是火，是碧绿色的液体。液体沸腾的时候，炉盖被顶起来，从缝隙里涌出无数细小的气泡。每一个气泡里都裹着一张婴儿的脸，脸在气泡里无声地啼哭。老人用一根长勺搅动液体，动作很轻很柔，像在搅一锅粥。他嘴里哼着曲子，曲子没有调，只有节奏，像骨头敲击骨头的节奏。
画面碎了。另一面镜子里映出另一个画面。
一个女人被封在透明的棺材里。棺材立在闹市中央，人群从棺材旁边走过。有人停下来看一眼，有人低头匆匆而过，有人对着棺材吐口水，有人跪下来磕头。女人在棺材里睁着眼睛，眼球上覆盖着一层灰白色的翳，翳下面瞳孔在缓缓转动。她的嘴唇干裂，裂口处渗出液体，不是血，是透明的，像水，像泪，像熬了太久的汤。她看着棺材外面走过的人，一个一个地看，看完一个就看下一个。
画面又碎了。第三面镜子里，一个散修蜷缩在地上。他张着嘴，喉咙里发出一种介于笑和哭之间的声音，像风吹过破竹管，像雨打在瓦片上。他的眼睛睁得极大，瞳孔缩成针尖大，眼球表面布满了血丝。他在看自己的手——他的手在发抖，不是因为恐惧，是因为他手里捧着一片茶叶。茶叶是碧绿色的，叶脉清晰可见，边缘还带着被露水打湿的痕迹。他看着茶叶，像看着世界上最可怕的东西。然后他笑了。笑得很轻很淡，像茶叶落进滚水里时发出的那一声叹息。
画面碎了。第四面镜子里，一个女人抱着一个男人。男人浑身是血，皮肤表面布满了细密的裂痕，像瓷器上的釉面龟裂。裂痕里渗出碧绿色的液体，液体滴在女人手上，女人的手背就开始溃烂。但她没有松开。她抱得更紧了。她把脸贴在男人的额头上，嘴唇翕动，在说什么。声音被镜子吞掉了，只能看见她的口型——没关系。她在说，没关系。男人的身体在她怀里抽搐，每抽搐一下，她的身体也跟着抽搐一下。他们的抽搐是同步的，像两只被同一根线牵着的木偶。
画面碎了。第五面镜子里，一个男人在走。他走在一条没有尽头的路上，路两边是村庄。村庄里有人在哭，有人在叫，有人在跑。房子在燃烧，火光是碧绿色的。男人低着头，走得不快不慢。他经过一座燃烧的房子时，房子里冲出一个孩子。孩子浑身是火，跑向他，伸着手，想让他救。男人停下脚步，看着孩子。他的脸上全是泪。但他没有伸手。他只是看着，看着孩子在碧绿色的火焰中一点一点地蜷缩，一点一点地变小，最后变成地上一团焦黑的痕迹。孩子消失之后，男人继续走。他的脸上还有泪，但他的脚步没有变。不快不慢。
画面碎了。第六面镜子。第七面。第八面。第九面。镜子里的画面无穷无尽，每一面都是一段被扭曲的痛苦，每一段痛苦的尽头都站着一个穿灰白色袍子的老人。他在炼丹，在刻阵，在换骨，在微笑。每一面镜子里的他都在微笑。微笑的弧度一模一样——嘴角往上翘，翘到刚好露出牙齿，牙齿很白，白得像瓷烧的，白得像骨头打磨的。但每一面镜子里的眼神都不一样。有的眼神是怜悯，有的眼神是好奇，有的眼神是厌倦，有的眼神是狂热，有的眼神是空洞。空洞的眼神最多。
阴九幽穿过镜子瀑布。镜子在他身体两侧滑过，镜面里的画面像水一样流过他的影子。影子吞掉了那些画面——不是破坏，是收藏。炼丹的老人、棺材里的女人、看茶叶的散修、抱着男人的女人、走在燃烧村庄里的男人，他们的画面被影子从镜子里抽出来，卷成卷，收进万魂幡里。
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