璇玑宫的月光，总带着股洗不掉的清寒。
邝露将最后一卷星图归档时，指尖抚过卷宗边缘——她特意用细布包了角，怕尖锐的纸边割到润玉的手。这是她近来养成的习惯，所有经她手的文书，都会细细处理边角，像打理一件易碎的珍宝，做得悄无声息，连小仙娥都未曾察觉。
案上的茶还温着，是润玉惯喝的雨前龙井，水温卡在最适口的温度。她算着他从暗室出来的时辰泡的，不多一分，不少一秒。从前她会轻声提醒“殿下，茶温了”，如今只将茶盏往他常坐的位置推了推，便转身去整理另一侧的星轨记录，背影安静得像幅淡墨画。
润玉推门进来时，正看见她垂首翻书的模样。月光落在她发间，像撒了层碎银，她翻书的动作极轻，指腹贴着纸页，生怕弄出声响。案上的茶冒着袅袅热气，位置不偏不倚，正是他伸手可及的地方。
他的脚步顿了顿。
这些日子，她变了。不再在他蹙眉时递上安神汤，却会在他深夜离殿时，悄悄将廊下的宫灯调亮些；不再在他谈及星象时眼中闪着雀跃的光，却总能在他提出疑问前，将相关的典籍摆到最上层；甚至连他惯用的那支狼毫，笔锋磨钝了些，次日便会换上支新的，笔杆上缠着她亲手削的竹皮，握起来不硌手。
她的关心像春雨，无声无息地渗进璇玑宫的每个角落，连空气里都飘着种让他心慌的暖意。
润玉走到案前，端起那杯茶。温热的触感顺着指尖蔓延，熨帖得他心口发紧。他想起昨夜在暗室，看到母亲灵位前多了束新鲜的花束——不是他放的，花枝上还沾着点晨露，定是她早起时悄悄换上的。
他猛地攥紧茶杯，指节泛白。
不能这样。
洞庭湖的血海深仇还在等着他清算，天后的眼线说不定就在暗处窥伺，他每分每秒都该想着如何布局，如何反击，怎能被这点温柔绊住脚步？她越是这样不动声色地好，他越该清醒——这份温暖是毒药，一旦沉溺，不仅报不了仇，还会将她拖进万劫不复的深渊。
“星轨图整理完了？”他放下茶杯，声音冷得像刚从冰窖里捞出来，目光扫过她手边的卷宗，刻意忽略她指尖那圈因翻书磨出的薄茧。
“回殿下，已整理妥当。”邝露低头应道，眼角的泪痣在月光下淡得几乎看不见，“您要的近百年紫微星异动记录，按月份分册收在左侧的樟木箱里，标签用您惯用的朱砂写的。”
她记得他所有的习惯，却不再说“殿下看看是否合心意”，只将结果摆在他面前，像在汇报一件与情感无关的公事。
润玉“嗯”了一声，转身走向暗室。经过她身边时，衣袂带起的风卷着她发间的兰草香，那味道熟悉得让他喉结发紧。他几乎要停下脚步，问一句“今夜冷不冷”，可母亲倒在洞庭湖的画面猛地撞进脑海，像盆冰水浇灭了那点刚冒头的念头。
他加快脚步，推开暗室的门，沉重的石门在身后关上，隔绝了外面的月光，也隔绝了那缕让他心神不宁的兰草香。
暗室里，星盘上的朱砂标记又多了几处，那是他新查到的天后党羽布防。润玉走到星盘前，指尖划过那些冰冷的刻度，指腹的温度似乎还残留着茶杯的暖意，让他烦躁地闭了闭眼。
他想起邝露为他包编的卷宗，想起她换的白梅，想起她握笔时安静的侧脸……这些画面像藤蔓，缠着他的骨血，让他几乎要喘不过气。
“娘……”他对着空荡的暗室低语，声音嘶哑，“儿子不能倒下，更不能……连累她。”
自那日后，润玉愈发刻意地疏远。
邝露为他温的茶，他常常放凉了也不碰；她熬夜整理的星轨分析，他只扫一眼便批复“尚可”，再无多余的话；甚至有次她在回廊滑倒，他明明看见了，却只是顿了顿脚步，便转身走进书房，任由小仙娥扶她起来。
邝露摔在地上时，手肘磕在青石板上，疼得她眼冒金星。她望着他决绝的背影，心口像被什么东西堵住了，闷得发疼。可她很快便爬起来，对着小仙娥笑了笑：“无妨，是我自己不小心。”
她懂的。
他不是不在意，是太在意了。在意到要用最锋利的冷漠做铠甲，将所有可能伤害她的风险都挡在外面。他的复仇之路太险，容不得半分温情，怕这点暖意会成为他的软肋，更怕她会成为别人攻击他的靶子。
所以她不再奢求那些不经意的温柔，只将心意埋得更深。
他深夜在暗室，她便在书房留盏灯，灯油添得足足的，案上摆着他常看的典籍，扉页夹着她抄好的注解，字小如蚁，却字字清晰；他去北天门巡查，她便提前查好沿途的星象异动，写在小纸条上，塞进他的袖袋，从不说“殿下路上小心”，只写“亥时北斗偏西，需留意天枢星轨”。
这些无声的守护，像璇玑宫的银杏，年复一年地落，年复一年地生，不求他察觉，只愿他走的每一步，都能稳些，再稳些。
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