阿芳一步步走到展柜前。她的影子被灯光拉得很长，投在冰冷的地面上。她伸出手，指尖隔着厚厚的玻璃，极其缓慢地、近乎贪婪地描摹着那两个血字的轮廓。冰冷的触感顺着指尖蔓延上来，一直凉到心底最深处。她仿佛又闻到了废品站那混杂着铁锈、血腥和尘土的味道，还有费小极那混蛋最后那抹说不出是解脱还是嘲讽的笑。
她打开展柜旁边一个不起眼的密码锁盒，里面是一个小小的银色U盘。指尖带着一丝难以察觉的颤抖，她将U盘插入展柜侧面预留的接口。几秒后，馒头下方亮起一行幽蓝的小字：“费小极绝笔·生死宽恕”。蓝光幽幽地映着她面无表情的脸，像鬼火。
做完这一切，阿芳没有立刻离开。她依旧默默地站在展柜前，一动不动，像一尊黑色的雕塑。空气中只有恒温设备发出的微弱嗡鸣，像垂死者的呼吸。时间在这里失去了意义。巨大的玻璃映出她模糊的影子，还有那个血馒头，仿佛她和它，都成了这冰冷纪念馆里永恒的囚徒。
不知过了多久，久到窗外城市的霓虹都暗淡下去。她才极轻微地、几乎是含在喉咙里，发出一声模糊不清的低语，那声音轻得像叹息，又冷得像冰锥，每一个字都带着咬牙切齿的重量：
“骗子…”
“这他妈…是你骗世人…的最后一次，对吧？”
尾音极轻，带着一丝不易察觉的颤抖和某种难以言喻的期待（或者绝望？），瞬间消散在空旷死寂的纪念馆里，没有激起任何回响。她猛地转身，高跟鞋再一次敲击地面，声音比来时更加急促、空洞，仿佛急于逃离这个由谎言和死亡构筑的灵堂。
厚重的合金大门在她身后无声地合拢、锁死，发出沉闷的“咔哒”声，严丝合缝，将那个染血的馒头和那句无人听清的低语，彻底封存在了冰冷的黑暗与绝对的寂静中。馆内陷入一片死黑。
与此同时，海州市西郊，第一殡仪馆。
深夜。殡仪馆像个巨大的、沉默的怪兽趴伏在郊外的黑暗里。焚化区在最深处，空气永远弥漫着一股难以描述的混合气味——消毒水的刺鼻、有机物燃烧后的焦糊、还有一丝若有若无的、属于死亡的冰冷铁锈味。巨大的炉膛排列着，像沉默怪兽张开的巨口，等待着吞噬。
操作间里灯光昏暗，只亮着角落里一盏孤零零的白炽灯，灯罩上积满了油腻的灰，光线勉强洒开一片昏黄。老哑巴佝偻着背，穿着洗得发白、沾着不明油渍和灰烬的藏蓝色工装，慢腾腾地推着一辆不锈钢平板车。车轮在冰冷的水泥地面上发出单调的吱呀声。车上白布覆盖，勾勒出一个成年男性人体的轮廓。白布很薄，隐隐透出底下僵硬的线条。
这就是外面传得神乎其神、搅动半个地球的“流氓大亨”费小极的“遗体”。此刻，它安静地躺在冰冷的钢板上，等着被送进炉膛，化作一捧灰。亿万身家，滔天权势，最后归宿不过三尺钢板一寸炉。
老哑巴脸上没什么表情，皱纹深得像刀刻斧凿，沟壑里嵌着洗不掉的灰黑。他在这不见天日的地方干了快三十年，送走的“大人物”多了去了，甭管生前是天王老子还是街头瘪三，进了这门，在他眼里都只是一堆待处理的“材料”。生死？嘿，不就是炉子一开一关的事！他动作麻利却透着一种看透生死的漠然，像处理一块过期的猪肉。把平板车推到指定的3号炉前，扳下制动闸，动作精准得如同呼吸。
按照规程，焚化前要最后核对身份信息（一张塑封的打印纸条别在白布上，写着“费小极”三个字），并检查遗物。老哑巴掀开白布一角。一股混杂着血腥、泥土、消毒水和…一丝极淡、几乎被掩盖掉的防腐剂气味，猛地钻进他的鼻孔。他眉头几不可察地皱了一下。
这味儿…不太对。太“干净”了点儿。像刚拆封的橡皮泥，透着股生硬的化学味儿。真正的尸体，烂透了或者烧焦了，味道都比这复杂、冲鼻得多。死人气儿混着烂肉味儿，那才叫正根儿。他浑浊的老眼像蒙尘的玻璃珠，没什么情绪地扫过“遗体”的脸。脸色死白，毫无生气，五官轮廓倒和外面铺天盖地的照片对得上号，只是表情僵硬得过分，像戴了个蜡像馆里手艺不精的学徒捏出来的拙劣面具，连嘴角那点混不吝的弧度都显得假。
老哑巴眼皮都没多眨一下。死人脸？他见得太多了，比活人脸都熟。他那双布满老茧和裂纹、指甲缝里嵌着黑泥的手，像两把冰冷的铁钳，开始熟练地摸索“遗体”的衣物口袋。上衣口袋，空的，指尖只触到粗糙的布料。裤兜…左边，空的。右边…手指刚探进去，指尖就碰到了布料下一点硬硬的纸质感。
老哑巴那双平日里像蒙着一层灰翳、浑浊得像是永远睡不醒的老眼，在手指触碰到那点异样的瞬间，瞳孔深处，极其细微地收缩了一下，快得仿佛只是灯光晃动的错觉。他脸上的褶子依旧纹丝不动。
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