日子似乎又恢复了表面的平静。
李兆龙那边再没有动静，像一块投入深潭的石子，只激起几圈涟漪便沉入水底，无声无息。
但我和刘渟都知道，那潭水底下，暗流从未停歇。
她备份的那些“东西”，像悬在李兆龙头顶的达摩克利斯之剑，也像系在我们脚踝上的无形锁链，不知道哪天会绷断，将我们拖入更深的漩涡。
泡馍馆的生意依旧不温不火。刘渟大部分时间待在她的“公司”——那个我从未踏足过的高新区写字楼里，处理她那些神秘的“项目”。她不说，我也不问。这是我们之间心照不宣的默契，是维持这脆弱日常的基石。
林薇倒是又来了两次，带着不同的朋友，每次都热情地拍照，写点评，说要给我在杂志上好好宣传。她是个热心肠的人，笑容明亮，话语间带着正常世界的阳光气息。她的出现，像一道裂缝，让我偶尔能窥见另一种生活的可能——一种没有血腥、没有秘密、只有羊肉汤香气和寻常烦恼的生活。但这种窥见，往往伴随着刘渟看似不经意、实则锐利的审视。每次林薇走后，刘渟总会用各种方式“提醒”我，我们世界的边界在哪里。
“哥，林薇姐人是不错，”她会一边帮我收拾碗筷，一边用闲聊般的语气说，“但她那个圈子，太热闹了。记者啊，编辑啊，整天东奔西跑，接触的人杂。咱们这小店，安安静静的就好，你说是不是？”
我通常只是“嗯”一声，不置可否。我知道她的意思：离那个“正常”的世界远一点，那里不属于我们，也不安全。
直到那个雨夜，一个不速之客的到来，再次撕开了平静的表象。
那晚西安下了很大的雨，不是我们命运转折点的那种冰冷刺骨的冬雨，而是夏末秋初的滂沱大雨，带着未散尽的暑气，砸在瓦片上噼啪作响。店里一个客人都没有，我正准备提前打烊，门上的风铃却响了。
一个男人走了进来。他没打伞，浑身湿透，头发紧贴在额头上，雨水顺着脸颊往下淌，在灯光下泛着光。他看起来四十多岁，面容憔悴，眼窝深陷，穿着一件洗得发白的旧夹克，裤脚沾满泥点。最引人注目的是他的眼神，浑浊，疲惫，却又带着一种近乎偏执的急切，像在沙漠里跋涉了太久终于看到绿洲的旅人。
“老板，还……还营业吗？”他的声音沙哑，带着浓重的外地口音。
“正准备关门。”我说，“不过可以给你做一碗，很快。”
他像是松了口气，又像是更加紧张，在靠近门口的桌子旁坐下，身体微微发抖，不知是冷还是别的什么。我给他倒了杯热水，他双手捧着，贪婪地喝了一大口，然后目光开始在店里逡巡，最后定格在墙上那张我和刘渟的合影上——那是去年在城墙上拍的，她笑得没心没肺，我则一脸无奈。
“老板，”他忽然开口，声音压得很低，“你……是不是姓刘？刘帅？”
我心头一跳，切肉的手停了下来。“我是。您认识我？”
他摇摇头，又点点头，表情复杂。“我……我不认识你。但我认识你妹妹，刘渟。”
血液似乎瞬间涌向头顶，又迅速褪去，留下冰冷的麻木。我放下刀，转过身，隔着柜台看着他。“您找她有事？”
男人没有立刻回答，他低下头，看着杯中氤氲的热气，手指无意识地摩挲着粗糙的杯壁。雨水从他发梢滴落，在桌面上洇开一小片深色痕迹。过了好一会儿，他才抬起头，眼神里充满了难以言喻的痛苦和……一丝恳求。
“她……她是不是，在做一些……特别的工作？”他问得极其艰难，每个字都像从喉咙里挤出来。
我沉默着。店外的雨声哗哗作响，衬得店内更加寂静。空气里弥漫着羊肉汤的浓香和潮湿的水汽，混合成一种令人不安的氛围。
“我不知道你在说什么。”我听见自己的声音，平静得有些陌生，“我妹妹做点自由职业，帮人做策划。”
男人苦笑了一下，那笑容比哭还难看。“策划……是啊，策划。策划得……天衣无缝。”他深吸一口气，仿佛下定了决心，“我叫赵志刚。你可能没听过我的名字。但……十二年前，临潼区，化工厂那起‘意外’泄漏事故，死了三个工人，其中一个……是我弟弟，赵志强。”
化工厂泄漏事故。我的记忆深处，某个尘封的角落被触动了。那是父母去世后不久，我和刘渟还在表姑家地下室艰难度日的时候。新闻里报道过，说是操作失误导致的意外，厂方赔了钱，事情就压下去了。当时我们还小，只觉得是又一场人间悲剧，离我们很遥远。
“那件事……和我妹妹有什么关系？”我听到自己的声音在问，心脏却开始不受控制地狂跳。
赵志刚的眼睛红了，不知是雨水还是别的。“一开始，我也以为是意外。我弟弟老实巴交，做事小心，怎么会犯那种低级错误？但赔偿金下来后，厂里一个老技术员，偷偷找到我，说他怀疑不是意外。他说泄漏的那个阀门，被人动过手脚，手法很……很专业，不像普通破坏。但他没有证据，也不敢声张，怕惹祸上身。他告诉我，事故前那几天，好像有个生面孔在厂区附近转悠，很年轻，像个学生。”
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