头痛。
像是被一柄无形的重锤反复敲击着太阳穴，又像是有什么东西在颅腔内疯狂地膨胀、撕扯，急于找到一个宣泄的出口。
李承乾猛地从书案上抬起头，动作剧烈得带倒了手边一只白玉螭龙镇纸。“哐当”一声脆响，镇纸滚落在地，也将他残存的混沌意识彻底惊醒。
他急促地喘息着，瞳孔在瞬间放大又急剧收缩。
眼前，是熟悉的崇文殿。紫檀木书案上，摊开着一卷《汉书》，墨迹未干。青铜仙鹤灯盏里，烛火因他方才的动作而摇曳不定，在墙壁上投下扭曲晃动的影子。窗外，是沉沉的夜色，东宫庭院里的花木在微风中发出沙沙的轻响。
一切，都和他“入睡”前别无二致。
可是，不对！
那灼烧视网膜的，是钢铁长龙在莽原上呼啸而过的残影（高铁）；那刺破耳膜的，是都市喧嚣与某种名为“手机”的物事发出的奇异鸣响；那充斥脑海的，是无数破碎的画面——摩天大楼的玻璃幕墙反射着刺目的阳光，屏幕上流动着光怪陆离的影像，还有……还有那黔州陋室的潮湿、阴冷，以及生命最后时刻，那从肺腑深处涌上的、带着铁锈味的绝望咳喘。
两段截然不同、却都无比真实的记忆，如同两条狂暴的河流，在他脑海中猛烈地冲撞、交汇、撕扯。一段属于大唐太子李承乾，十五岁，活在贞观八年的当下；另一段，则属于一个被废黜、被流放，在屈辱和病痛中熬干最后一丝生机的庶人，以及一个旁观了千年风云变幻，直至一个他无法理解的未来的……幽魂。
“嗬……”他发出一声压抑的、如同困兽般的抽气声，双手死死抓住书案的边缘，指节因用力而泛白。额头上，豆大的冷汗瞬间沁出，顺着苍白的脸颊滑落，滴在摊开的书卷上，晕开一小团墨迹。
“殿下？您怎么了？”
守在殿外的贴身内侍听到了动静，慌忙小跑进来，见到李承乾这副模样，吓得魂飞魄散，连忙上前想要搀扶。
“别碰我！”李承乾猛地一挥手，声音嘶哑，带着一种前所未有的惊悸与疏离。
内侍僵在原地，手足无措。
李承乾闭上眼，努力平复着翻江倒海的思绪和生理上的强烈不适。他能清晰地“看”到——那不是梦，那是烙印，是预言，是……他既定的命运轨迹。
他看到了自己因足疾而日益敏感自卑，看到了与父皇李世民之间那越来越深的隔阂，看到了对魏王李泰（青雀）受宠的嫉妒与恐惧。他看到了自己如何一步步走向极端，收纳称心，宠信汉王李元昌、侯君集等人，最终在贞观十七年，那场如同儿戏却又真实无比的谋反……然后，是兵败被擒，是父皇那痛心疾首、失望至极的眼神，是被废为庶人，像一件废弃的垃圾般被放逐到遥远的黔州。在那里，他拖着病体，在每一个孤寂的夜晚，听着山野间的猿啸，数着生命一点点流逝，最终在贞观十九年，郁郁而终。
他甚至能感受到咽下最后一口气时，那彻骨的冰凉与不甘。
而这，还不是终结。
在这条属于“李承乾”的个人悲剧线之后，是更加浩瀚、也更加残酷的历史洪流。他像一个被迫绑在时间轴上的观察者，目睹了煌煌大唐如何从开元盛世的高峰，跌入安史之乱的深渊，烽火照彻西京，繁华顷刻湮灭。他看到了朱温篡唐，五代更迭，宋祖黄袍加身，汴梁的繁华与崖山的悲歌；看到了蒙古铁骑踏遍欧亚，也看到了大明船队的远航与紫禁城的落日。直至……直至那片土地上，升腾起他无法想象的蘑菇云，铁鸟翱翔于九天，一种名为“网络”的东西将整个世界连接在一起，人们对着一个发光的“手机”屏幕便能知晓天下事……
千年的兴衰，文明的跃迁，无数的人事变迁，如同狂暴的信息流，硬生生塞进了他十五岁的大脑。那种灵魂被撑爆、又被强行重组的感觉，让他此刻仍感到阵阵眩晕和恶心。
“现在……是贞观八年？”他缓缓睁开眼，看向那吓得脸色发白的内侍，声音依旧沙哑，却多了一丝试图确认什么的急切。
“是，是贞观八年，三月廿一。殿下，您……您是不是魇着了？奴婢这就去传太医……”内侍带着哭腔回道。
贞观八年。距离那场注定失败的谋反，还有九年。距离他生命的终点，还有十一年。
九年……十一年……
李承乾的目光缓缓扫过这间他自幼读书习字的崇文殿。这里的每一根梁柱，每一幅字画，他都熟悉无比。他曾在这里，怀着成为如父皇一般明君的雄心，刻苦攻读；也曾在这里，因为父皇一个不满的眼神，一句随口的批评而忐忑不安，自我怀疑。
他曾那么渴望得到认可，那么恐惧失去储位，那么努力地想扮演好一个“完美太子”的角色。
可现在……
一种极致的荒谬感，如同冰冷的潮水，漫过他的心头。
所有的努力，所有的挣扎，所有的恐惧与野心，在千年时光的映照下，在那既定的悲剧结局面前，都显得那么可笑，那么微不足道。就像一只奋力想要撼动大树的螳螂，殊不知自己的命运早已被车轮注定。
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