就在他双手递出茶壶的刹那——
壶身一滑。
不是失手，是肘弯微沉，腕骨轻旋，茶水泼出一线银弧，不偏不倚，正溅上轿帘下摆。
金线绣的“风云录”三字，在湿痕中微微晕开，像被水洇湿的墨迹，又像……一道刚刚渗出血丝的旧伤。
轿帘湿了。
金线“风云录”三字在茶渍里软塌、晕染，像被水泡胀的旧符——可就在这片洇开的暗金之下，一层更细、更冷、更沉的暗绣浮了出来：蚕丝银线织就的蝇头小楷，针脚密得几乎隐形，却锋利如刀——刑狱司督办·癸亥年冬勘验密档专用。
轿内一滞。
连呼吸都断了半拍。
不是惊惧，是猝然被掀开衣襟、露出心口旧疤的僵硬。
那抹淡红袖口下的划痕，猛地一跳。
顾夜白已蹲下身，拾捡青釉碎瓷。
动作不急不缓，指腹擦过壶底“抚”字刻痕时，力道微顿——像指尖触到了一块未愈的骨痂。
他没看轿内，只盯着自己沾了泥与茶渍的拇指，声音低而平，像在讲一件与己无关的农事：“小民不知大人是谁。只知这桥若塌了，全村老小得蹚水过河——冬汛涨潮时，水深及腰，孩子抓不住爹娘的手，就沉进义冢坡底下那口老龙潭。”
他顿了顿，瓷片边缘割破指尖，一滴血珠沁出，混进茶渍，红得刺眼。
“就像三年前……没人敢收留一个背棺的疯子。”
风忽然停了。
柳枝垂着，纹丝不动。连远处溪水声都哑了。
他起身。
布衣短褐裹着肩背，粗粝，沉默，却像一柄刚从鞘中半拔出的剑——未鸣，已寒。
目光抬起来，直刺轿帘深处。
不灼，不怒，只有一种近乎悲悯的锐利，仿佛早已看过对方十年履历、三道密令、七次调档手谕——甚至看清了他袖口内衬上，用朱砂点染的、代表刑狱司黑档序列的第七枚星印。
“如今桥快好了，”顾夜白喉结微动，声音轻得像一声叹息，“倒有人想拆梁抽柱。”
话音落，未散。
——“咴——！！！”
一声凄厉马嘶撕裂长空！
不是惊，是濒死的嚎叫。
众人齐齐侧首——驿站方向，浓烟已冲天而起！
橘红火舌舔着墨蓝天幕，像一道活生生撕开的伤口。
火光映得村口青石板泛出血色，照见每一张骤然失色的脸。
尖叫炸开，妇人抱起孩子狂奔，老人抄起扁担踉跄追去，狗吠、哭嚎、木门撞响……整座村子被点燃了。
可顾夜白没动。
他站在原地，目光从翻腾的火光上掠过，没有半分焦灼，只有一种近乎冷酷的清醒。
然后，他转了身。
不是朝驿站，不是朝断桥，不是朝双星亭——而是径直走向村口那棵三人合抱的老槐树。
树皮皲裂，盘根如爪，树影浓重如墨，在火光边缘投下一道狭长、静默、刀锋般的暗痕。
他脚步越来越快。
粗布鞋底踏过湿土，溅起细小泥点，却一步未滑。
左手垂在身侧，五指缓缓收拢，指节泛白——仿佛已握住了什么，沉重、冰凉、埋了整整三年。
树根旁，泥土微松。
那里，埋着一样东西。
不是刀，不是剑。
是一枚铜哨。
苏家赈灾时发给孩童的报信哨——哨身刻双星，哨孔内壁，还残留着当年未洗尽的麦粉余香。
而此刻，风卷着焦味扑来，火光在顾夜白瞳底跃动，明灭如将燃未燃的引信。
他离那棵树，只剩七步。
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