“麦芽故事屋”动工的锣鼓声，敲得比村里任何一场红白喜事都响。
孩子们像一群刚出巢的麻雀，叽叽喳喳地围着崭新的木屋打转，兴奋地搬运着一箱箱彩绘板。那木屋是陆川亲手设计的，用了村里最好的杉木，没刷油漆，只用桐油细细擦过，阳光下泛着一层温暖的蜜色光泽。
屋子正中央，空着一大片地方，等着第一个讲故事的人。
然而，热闹归热闹，孩子们你推我，我搡你，谁也不肯第一个站到那片空地上去。他们的眼睛里闪烁着渴望，脚步却像被无形的钉子钉在了原地。
最终，还是小禾站了出来。她深吸一口气，小小的胸脯挺得笔直，像是鼓起了全身的勇气。她走到屋子中央，清了清嗓子，用还有些发颤的声音开了口：“我奶奶说……她妈妈……”
话到嘴边，却像被什么东西猛地掐住了脖子。
她的声音戛然而止。
下一秒，豆大的眼泪毫无预兆地从她眼眶里滚落下来，砸在干燥的木地板上，洇开一小片深色的印记。她死死咬住嘴唇，不让自己哭出声，小小的肩膀却抑制不住地颤抖。
屋子里瞬间安静了。
方才还喧闹不已的孩子们，此刻都像被按下了静音键，一个个垂下头，沉默不语。那种寂静，不是平日里被大人训斥后的畏惧，而是一种更深沉、更压抑的集体沉默。空气仿佛凝固了，沉甸甸地压在每个人心头。
阿娟心头一紧，察觉到了那份不寻常。她不动声色地走出木屋，找到几个聚在屋檐下观望的母亲。
“小禾这是怎么了？”她轻声问。
一个年轻的母亲叹了口气，压低声音：“还能因为啥，老辈子的事呗。”
“什么事？”
“唉，说了怕你笑话。”女人眼神闪躲，声音更低了，“小禾的太婆，当年……就是因为一点不清不白的事，被族里除了名。家里老人从小就叮嘱，不许提，不许问，就当没这个人。”
旁边另一个母亲也凑了过来，脸上带着一丝难堪：“我家也差不多。我奶奶的姐姐，就是因为改嫁，祠堂说她‘失节’，族谱上连个名字都没留下。我妈到现在都不敢回娘家上坟，怕被人戳脊梁骨。”
一石激起千层浪。几个女人七嘴八舌地说了起来，那些被小心翼翼掩藏在岁月尘埃下的家族隐秘，此刻被悄然揭开一角。原来，不止一位祖辈女性，曾因“不贞”、“败坏门风”之类的罪名，被无情地从家族记忆中抹去。她们的名字，成了后代口中不可触碰的禁忌。
阿娟听得心头发凉，那感觉就像三九天被人当头浇了一盆冰水，从头凉到脚。
她把情况告诉沈玖时，沈玖只是静静地听着，没有立刻给出任何评判，也没有急于去引导那些哭泣的孩子。她只是沉默地看着那群不知所措的小小身影，眼神深邃得像一口古井。
片刻后，她转身对身旁的许伯说：“许伯，麻烦您去把老林叔请来。”
许伯点了点头，没多问一句，转身就走。
不多时，八十三岁的老林叔拄着他的竹拐杖，慢悠悠地踱了过来。他一辈子没离开过青禾村，村里的陈年旧事，都装在他那沟壑纵横的脑子里，是本活着的村志。
沈玖扶着老林叔在故事屋前的石阶上坐下，轻声说：“林叔，给我们唱一段踩曲谣吧，就唱那首最老的。”
老林叔浑浊的眼睛扫过屋里那群沉默的孩子，像是明白了什么。他点点头，清了清嗓子，用那苍老沙哑的嗓音，哼唱起一段古老的旋律。
那调子很慢，很沉，没有歌词，只有“嗬……咿……呀……”的简单吟哦，却仿佛带着一种穿透时光的力量。那旋律一起，就像一把生了锈的钥匙，插进了一把尘封已久的古锁。
奇妙的事情发生了。
屋檐下，几个年长孩子的母亲，原先还在低声交谈，听到这旋律，声音却渐渐停了。她们的眼神变得迷茫而遥远，嘴唇无意识地翕动着，竟不由自主地跟着那古老的调子，轻轻哼了起来。
哼着，哼着，她们的眼角，就不知不觉地湿了。
沈玖静静地看着这一幕，她明白了。有些记忆，刻在骨血里，盘踞在灵魂深处，根本无法通过简单的提问来唤醒。它们需要的不是探寻，而是共鸣。
“有些话，嘴巴忘了，但身体还记得。”她对身旁的陆川和阿娟说。
她有了一个大胆的想法。
“我们在这故事屋的地面上，铺一层特制的麦糠垫。”沈玖的眼睛里闪着一种近乎执拗的光，“把当年我们复苏菌种时用的那些古曲粉，也混进去。麦糠要用最新鲜的，曲粉要用老窖里最香的。”
“踩上去，脚底会发热，会散发出淡淡的酒香。就让这气味，给她们带路。”
陆川立刻明白了她的意图。气味，是最原始、最直接的记忆触发器。他马上着手设计一套精巧的微循环通风系统，能让香气在每天午后阳光最盛的时候，随着温度的升高，从麦糠垫里缓缓释放，弥漫整个木屋。
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