与此同时，陆川正坐在返回省城的车上。
品鉴会的监控录像起到了奇效，但舆论战才刚刚开始。他清楚，仅凭一次打脸，无法动摇丰禾这样的庞然大物。他们需要更强大的声音，一个能穿透资本迷雾，直抵人心的声音。
他拨通了省电视台纪录片中心主任的电话。
“王主任，是我，陆川。”
“小陆啊！祝贺你们！品鉴会的事我听说了，干得漂亮！”电话那头传来爽朗的笑声。
“王主任，我有个想法。”陆川没有寒暄，直入主题，“我想请你们拍一部纪录片，关于青禾村的，名字我都想好了，叫《她们的名字·终章》。”
“她们的名字？”
“对。”陆川的声音沉稳有力，“焦点不是沈玖，也不是我，而是那些普通的青禾村女性社员。我要你们的镜头，对准她们最真实的生活。”
“不要拍英雄，拍日常。”陆川对着电话，语速不快，但每个字都掷地有声，“拍那个一边给孩子喂奶，一边用手机记农事日历的年轻妈妈；拍那个腿脚不便，却每天拄着拐杖去麦田里巡视的老奶奶；拍那个年轻的姑娘，怎么在母亲的指导下，用指尖的温度去辨识曲霉的颜色……”
“我要让观众看到，所谓的‘非遗’，不是挂在墙上的牌匾，也不是专家口中的名词。它就是这些女人一天天、一年年重复的日子。正是这些平凡甚至有些枯燥的日子，撑起了我们引以为傲的匠心和传承。”
电话那头沉默了许久。
王主任缓缓开口：“小陆，我明白你的意思了。这片子，我们拍！”
几天后，《她们的名字·终章》的30秒预告片在网络发布。
没有宏大的航拍，没有激昂的配乐。
镜头里，一个年轻母亲怀抱婴儿，另一只手在手机备忘录里写下：“今日小满，麦穗渐饱，夜观天象，明日晴，宜翻曲。”
下一个镜头，一位白发苍苍的老妪，拄着一根磨得光滑的竹拐，蹒跚地走在田埂上，她弯下腰，小心翼翼地拂去一片麦叶上的蚜虫。
紧接着，昏黄的灯光下，一个少女凑近母亲手中的曲块，轻轻嗅着，脸上露出困惑又专注的神情。母亲微笑着，指了指曲块上细微的白色菌丝。
画面最后，是几十双女人的手，粗糙的、细腻的、苍老的、年轻的，她们一起将新收的麦子扬向天空。
画外音，是沈玖清冷而坚定的声音：“有些东西，长在时间里。有些名字，刻在人心上。”
预告片发布瞬间，弹幕如潮水般涌来。
“这才是传承的模样！”
“泪目了，想起了我奶奶。”
“没有一个字谈商业，却感觉比任何商业计划书都有力量。”
“这酒，我喝定了！”
而在青禾村，老林叔正戴着老花镜，一笔一划地修改着古老的《秋酿祭文》。
这位村里的“活历史”，此刻像个严谨的学者。他把原本“祈祖庇佑，五谷丰登”的陈词滥调划掉，换上了自己琢磨了几天几夜的新词。
“……告慰先人，尔等之名，未被遗忘；尔等之手，曾擎起这片家园。昔日闺中寂寂，不得闻达；今朝坛上煌煌，光耀族谱。你们没等到这一天，但我们替你们看见了——女人的手，也能举起酒坛；女人的名字，也能照亮门楣！”
许伯站在一旁，看着老林叔颤抖的笔尖，眼眶有些湿润。他主动请缨，承担归名夜祭上诵读祭文的任务。
“老林，这祭文，我来念。”
从那天起，村民们总能看到许伯拿着一份手抄的祭文，在村口的古树下，一遍遍地练习。他原本有些含混的乡音，在日复一日的诵读中，变得清晰、洪亮，带着一种金属般的回响。
他对着空旷的山谷练习，他说：“这一回，我要让整个山谷都听见，让她们都听见。”
归名夜，终于到了。
古井广场上，没有搭建华丽的舞台，也没有邀请媒体记者。只有一百盏手工糊制的纸灯，星星点点地亮着，温暖的光晕笼罩着整个广场。
每一盏纸灯下，都用小楷工整地写着一个名字，压着一块小小的青石。
沈三娘、李氏阿卯、王巧姑……
夜风拂过，灯影摇曳，仿佛那些沉睡百年的灵魂，被一一唤醒。
村民们自发地围在广场四周，没有人说话，气氛庄严肃穆。孩子们也被这气氛感染，安静地牵着大人的手，好奇地望着那些闪烁的灯火。
沈玖一袭素衣，走上用几块石板搭成的高台。
她手里，握着一只新铸的铜铃。
“当——”
清越的铃声响起，划破夜空，传出很远。
全场彻底寂静。
“当——”
第二声铃响，仿佛敲在每个人的心上。
“当——”
第三声铃响，余音袅袅，绕梁不绝。
沈玖清冷的目光扫过全场，扫过那一盏盏亮着名字的纸灯。
她朗声道：“今天，我们不招商，不报价。”
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