六月二十五，宁波城外，海风带着咸腥的气息从东边吹来，穿过一片低矮的丘陵和稀疏的松林，最后落在海岬尽头那座不大的渔村里。村子叫白沙岙，三四十户人家，房屋低矮，墙基用海蛎壳混着黄泥夯成，屋顶压着厚厚的茅草，被海风吹成了灰褐色。村口的滩涂上横着几条破旧的渔船，船底朝天，被晒得发白，像几条搁浅已久的大鱼在午后的日光中安静地翻着肚皮。
谭弘毅换了一身粗布短褐，头戴一顶斗笠，腰间系一条麻绳，脚踩一双半旧的草鞋，走在村里的小路上时，跟那些常年赶海收干货的小商贩没什么两样。石柱和两名亲兵同样换了装扮，隔着一二十步的距离散在前后，像一群各自干着活计的寻常过路人。午后的渔村安静得发闷，只有几只黄狗趴在树荫下吐着舌头，偶尔有妇人端着木盆从屋里出来泼水，溅在晒得发烫的沙土地上，滋啦一声冒起一小股白气。
谭弘毅在村口一棵老榕树下停下来。那里聚着几个上了年纪的渔民，有的在补网，有的在搓麻绳，有的只是靠在树干上抽着旱烟，目光散漫地望着远处的海面。他走过去，从腰间解下一只旧布袋，蹲下身，将袋口敞开，露出里面几串干贝和一小捆海带，都是他从宁波城里带来的寻常干货，做出一副走村串户收货的样子。
老伯，他朝最近的一位老渔民笑了笑，声音不高，带着商贩惯有的那种热络却不过分的语气，这村里有没有好货？干对虾、淡菜干，有的话我多收些。城里铺子催得紧。
老渔民约莫六十出头，一张脸被海风和日头打磨得像老树皮，眯着眼打量着谭弘毅。他磕了磕烟袋锅，吐出一口青烟，慢吞吞地说：这位老板，您是头一回来白沙岙吧？
头一回来。谭弘毅搓了搓手，做出一副初来乍到的样子，听人说这边产的海货鲜，想来看看。
老渔民沉默了一会儿，又吸了一口烟，目光从谭弘毅脸上移开，落向远处那片被日头晒得发白的水面。他开口时声音慢而低，像在说一件不该被大声讲出来的事：老板，最近不太平。您要是收海货，换别处去吧。白沙岙这半年……常有外人来。
谭弘毅没有急着接话，只是将那布袋口拢了拢，像在掂量对方话里的分量。过了一会儿他才开口，声音压低了半度，带着一种外来人打听消息时特有的小心：老人家，怎么不太平？
老渔民又沉默了一阵，将烟袋在鞋底上磕了磕，然后朝东边的海岬努了努嘴。那里有几间废弃的旧屋，院墙塌了一半，屋顶的茅草被风掀得七零八落，像一排被遗忘了多年的骨架立在礁石边上：那边那几间破屋子，半年前来了几个操生硬汉话的人，说是做生意的，在村里赁了那间货栈。隔三差五就来一趟，也不买货也不卖货，就在滩涂上转悠。问他们做啥，说是看风景。他哼了一声，那声哼里带着一种沿海渔民特有的、对任何不靠海吃饭的外来者本能的警觉，看风景？白沙岙这穷地方，有什么风景值得看半年的？
谭弘毅的目光不动声色地朝那几间废弃屋舍的方向扫了一眼，随即收回来，落回老渔民脸上，声音依然不高，带着一种认真请教时才有的诚恳：他们平时都做些什么？就问路看风景？
老渔民把烟袋叼回嘴里，含糊地补了一句：还画图。有回我孙子趴在窗台上偷看了一眼，说那些人趴在桌子上画了好多线，弯弯曲曲的，像潮水退下去之后留在滩上的水纹，又像是海图。他吸了一口烟，又吐出来，画海岸线，画礁石，画潮汐——我老汉一辈子住在海边，看潮汐看了六十年，还用他们画？
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