“下周还是周三。”她说，“周三的光最好。”
他们并肩走出教堂。
彩窗在他们身后继续沉默地燃烧。圣母的蓝袍，殉道者的红，基督的金。十三世纪的工匠早已化为尘土，他们切割的光却还在。
就像那个名为勃艮第的，从未建成的战舰。
她的存在本身就是一道裂痕。
而光，总是从裂痕中透进来的。
将空无一人的长椅，继续染成蓝色与红色。
那里，洛林坐过的位置旁边，不知谁留下了一枝小小的、白色的花。
勃艮第没有看见。
或许她看见了。
勃艮第先迈出脚步，皮鞋在大理石地板上敲出清脆的、节奏平稳的声响。
洛林跟上去。
她的脚步没有放慢，也没有等他。
但洛林知道，只要他走在她身侧，她的速度就会变得刚刚好。
教堂门外，第戎二月的灰色天空下，有个小女孩举着红色的气球跑过广场，笑声尖细而明亮。
勃艮第的脚步顿了顿。
洛林看见她的目光追着那抹红色，一直到气球飘远，消失在一排梧桐树后。
她没有说话。
洛林也没有问。
他们并肩走过广场，走向那座他们每年都会来的小咖啡馆。
老板已经认识他们了，每次都会留那个靠窗的位置，不用点单，两杯不加糖的黑咖啡，一块勃艮第从来没动过、但洛林每次都坚持点的歌剧院蛋糕。
勃艮第总说，“太甜了。”
洛林说，“我吃。”
她就不再说了。
但每次蛋糕上来，她都会用小勺挖走最上层那片金箔，放在舌尖慢慢抿化。
今天也一样。
洛林看着她垂下眼睛，专注地对付那片薄如蝉翼的金箔。
灰色天空压得很低，教堂的尖顶在远处若隐若现。
他把咖啡杯握在手心，温度刚好烫手。
“指挥官。”她突然开口，勺子还停在嘴边。
洛林轻轻回应，“嗯。”
“下次，”她顿了顿，把勺子放下，声音很轻，像试探，又像陈述，“下次弥撒的平安礼……我还可以对您说今天这样的话吗。”
洛林看着她。
她没有看他，目光落在杯沿上，睫毛低垂，握勺的手指微微收紧。
他想起很久以前，她在这座教堂里，在神父宣布“互祝平安”时，像被烫伤一样缩进长椅角落，整个人都在发抖。
他想起更久以前，她在布雷斯特的废墟里，歇斯底里地嘶吼“别用你那双干净的手碰我”。
他想起那枚被他重新戴回她手上的戒指，想起那一刻她眼中熄灭却又重燃的，某种他至今无法命名的光。
——那不是祈求。
那是一个曾经认为自己“不配被触碰”的人，在漫长的练习后，终于学会了伸出手。
洛林端起咖啡杯，借着这个动作掩饰某种不该在公共场所流露的情绪。
他抿了一口，黑咖啡的苦味在舌尖化开。
然后他放下杯子，用和平时没什么两样的平静的语气说：
“好。”
勃艮第没有回答。
但她把那块歌剧院蛋糕上的金箔，仔仔细细地，完整地挖了下来，放进了他的盘子里。
洛林低头看着那片金箔。
窗外，第戎的鸽子忽然惊起，成片飞过灰色的天空。
他没有抬头，只是把金箔放进嘴里。
甜，很快在舌尖化开。
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