晨雾是山鬼揉碎的棉絮，被山风卷着缠上脚踝时，像极了师父临终前攥住我手腕的力道——黏滞，却带着不容挣脱的执拗。
青石板路被昨夜的雨洇得发亮，鞋尖碾过残冰的轻响，总让我想起师父墓碑上那道未刻完的“止”字。
石匠说那是师父弥留前自己凿的，一锤下去没了力气，凿痕斜斜地拖进石缝，像条断了的舌头，想说什么却终究咽了回去。
寒影剑贴着后背，剑鞘的凉意透过洗得发白的青衫渗进皮肤。
这不是寻常铁器的冷，是藏在剑脊里十八年的寒气。
我十二岁那年偷摸给剑鞘缠布条，被师父用竹条抽了手背：“剑要认主，先得让它吃透你的骨血。”
他说着解开自己的外袍，露出后背纵横的旧伤，“你看，我这道疤，就是当年让‘断水’剑认主时留的。”
那时我盯着他肩胛骨上那道月牙形的疤，总觉得比剑鞘上的花纹好看——有故事的东西，才配叫兵器。
此刻剑柄的菱形纹路硌着肩胛骨，每走一步都像在用血肉临摹那半拉残字。
师父临终前咳着血，枯瘦的手指几乎要嵌进我手腕的骨头里：“江湖这张网，得用剑来挑开。”
他喉间的血沫泡泡破了又起，“可剑尖该指向哪边？”
我那时只看见他浑浊的眼睛里映着山风卷来的纸钱灰，白花花的一片，像无数个打旋的问号。
下山的路走了整整两日。
第一日晨光漫过峰顶时，我在老松树下歇脚，看见树洞里藏着去年冬天囤的野栗子，是师父陪我摘的。
他那时咳得厉害，却非要爬到最高的枝桠，说“最顶的栗子才够甜，配得上我徒弟练剑的力气”。
栗子壳上还留着他用指甲刻的小剑痕，如今被潮气浸得发乌，倒像是谁哭花了的眉眼。
十二岁那年偷学禁招“血影杀”，是在山后的竹林。
月光把竹影筛在地上，我照着师父藏在枕下的剑谱比划，剑刃扫过竹节时，惊起的夜鸟撞在竹梢，簌簌落了我一肩叶露。
师父就是那时来的，手里攥着竹条，月光在他鬓角的白发上流动，像结了层薄霜。
竹条抽在背上的疼是钻心的，可更让我发慌的是他没说话，只盯着我握剑的手，指节因为用力而泛白。
深夜他来我房里上药，烛火晃得他影子贴在墙上，像棵被风刮歪的老竹。
指尖的老茧蹭过伤口时，痒得我差点跳起来，他却突然按住我：“冷轩，剑若染了戾气，人就成了剑的傀儡。”
我盯着他掌心的纹路，横横竖竖缠成一张网，像极了山下老农攥着的锄头柄——糙，却稳得能扛住整个秋天的重量。
现在想来，他墓碑上那未刻完的“止”，哪里是字？
分明是用一生在说：江湖这网，挑得开是本事，挑得稳是修行。
而修行的要诀，从来不是剑锋有多利，是心里那杆秤，能不能在该停的时候稳住。
第三日正午，山脚下的小镇像幅被顽童猛地抖开的泼墨画，猝不及防地铺在眼前。
青瓦鳞次栉比地挤着，檐角的铜铃被风撞得叮当响，混着叫卖声、驴蹄声、锅碗瓢盆的磕碰声，拧成一股绳往耳朵里钻。
我在山上十八年，听惯了师父敲木鱼的笃笃声——他说那是“定心法”，剑练得再快，心定不住也是白费；听惯了剑刃破风的锐响，那声音清越，像山涧水撞上青石。
可这市井喧嚣却像团乱麻，缠得我太阳穴突突直跳，不由得攥紧了剑柄，指节泛白时，才惊觉掌心已沁出细汗。
腰间的钱袋是师父攒了十年的碎银，用他亲手编的竹绳系着。
竹绳磨得发亮，交错的纹路里还卡着去年晒的草药渣。
我摸了摸钱袋的形状，碎银在里面硌出棱角，像师父给我削的木剑，钝，却扎实。
可此刻它坠在腰间，竟比背上的寒影剑还沉——师父说过，碎银能买米粮，却买不来江湖的太平，这沉甸甸的，哪里是银子，是十八年没见过的人间烟火，是他没来得及教我的、关于“活”的学问。
“让开让开！”三五个袒胸露背的汉子撞过来，领头的横肉汉腰间别着柄锈刀，刀鞘上挂着块黑布，布角绣着滴血的骷髅。
他们踢翻了路边的菜担，白菜滚了一地，沾着泥点子，像群受惊的白鸟。
卖菜老汉佝偻着腰去捡，背上的补丁摞着补丁，被太阳晒得褪成了灰白。
他刚抓住一棵白菜，横肉汉的脚就踹在了他胸口。
“老东西，挡路！”那笑声像破锣被踩扁，震得我耳膜生疼，可更疼的是看见老汉捂着胸口咳血时，袖口滑落露出的淤青齿痕——三枚并排的牙印，边缘泛着黑紫色，像三颗钉进肉里的脏钉子。
我在师父的图册上见过这牙印。
血煞门豢养的追魂犬，牙齿淬了虫毒，被咬的人三日之内若不解毒，血脉就会被虫毒啃噬，最后浑身溃烂而死。
图册旁还画着追魂犬的模样，眼睛是浑浊的绿，嘴角总挂着涎水，像极了此刻横肉汉脸上的狞笑。
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