陈默眼睛闭着，手指还在痉挛似的抽搐。
梦里，WORD文档的字号三号、仿宋GB2312在视网膜上疯狂跳动，甲方歇斯底里的咆哮像钝刀子刮着耳膜：“再改！感觉不对！差一点灵魂！”一股冰凉的液体糊了他一手。
现实感官强行回笼，他勉强掀开一条眼缝。电脑屏幕幽幽的光打在脸上，惨白一片，那泡面汤汁蜿蜒流到键盘缝隙里，结成了一片橘黄色的硬痂。
“操，又漏了……”他喉结滚了滚，嗓子眼干得冒火，残留的泡面气味混着通宵的馊汗味，在狭小的出租屋里黏稠地发酵。
鼠标悬在一个硕大的PPT文件上，那文件名触目惊心：“最终版终极稿绝对不改版27修改版3”。
灵魂出窍了大概三秒，肌肉记忆却像上了发条。陈默猛地挺直腰板，手指悬到键盘上方——姿势都摆好了，骨头缝里的疲乏却猛地炸开。
眼前黑，大片色斑扑上来。身体一软，后脑勺重重磕在廉价的塑料椅背上。
……
不是出租屋劣质硬板床该有的硬度。
后背膈得生疼，冰冷的湿气透过单薄的布料，蛇一样顺着脊椎往上爬。一股浓郁到呛鼻的、混杂着陈年积灰、枯草霉烂还有牲口粪尿的复杂味道直冲天灵盖。陈默猛地倒抽一口气，被呛得剧烈咳嗽起来，眼泪都飚了出来。肺管子像破风箱一样拉得生疼，咳得恨不得把五脏六腑都呕出来。
咳得肺都要裂开时，那口气才终于喘匀了点。他勉力睁开眼。
一个世界在摇晃。
不是他住了三年的那个墙壁长霉斑、天花板掉渣的格子间出租屋。
顶上没有掉皮的天花板，只有纵横交错、黑黢黢的房梁，搭着薄薄一层麦草。细小的灰尘在从无数缝隙透进来的、颤巍巍的光线里打着旋。那光，好像是一点点挤破了墙壁的筋骨才溜进来的。
四面是土墙，暗沉沉的黄色，不知被岁月洗刷了多少年，表面已经糟了，布满坑洼和长长的裂纹，像老妇脸上纵横的褶子。墙角堆着一小堆看不出成分的柴禾，几捆散开的枯草乱糟糟地摊在地上。唯一的窗户——如果能称之为窗户的话——只是一侧墙壁上开的一个歪歪斜斜的方洞，几根粗糙的木条钉在上面，糊着的发黄窗户纸破了好几个大洞，冷风从那些洞里嗖嗖地往里钻。一张三条腿的破桌子靠着墙，上面歪倒着一个豁了口的瓦罐，剩下的那条腿垫着半块砖头，顽强而又滑稽。
寒意渗进骨头缝，比公司全年免费空调都猛。陈默打个喷嚏，撑着身下冰凉的硬板爬起来——那根本不是床，是堆在泥地上的草席铺子，上面胡乱摊着一张黑得发亮、僵硬的破布。他低头看看自己，一身灰扑扑、洗得发白、磨出了毛边的粗布衣裤，光着脚踩在冰冷、湿漉漉的泥地上。
胃袋狠狠抽搐了一下，空得只剩下灼烧般的酸楚。饥饿感排山倒海而来，冲得他眼冒金星。
“老板……加个班……这剧本……”他下意识地对着空气嘟囔，声音粗嘎干涩。下一秒，现实兜头浇了个透心凉，通宵加班的场景和眼前这幅家徒四壁的凄惨画面剧烈冲突，大脑深处“嗡”地一声巨响，什么东西彻底碎掉了。
“穿越了？”
念头刚砸下来，脑子里又像是被强行塞进一团滚烫的棉花，零碎混乱的画面开始浮现：一张威严刻板的老者面孔模糊闪过（祖父？），随后是家宅仆从环绕（似乎有过），画面瞬间坍塌，换成债主逼门、搬空家私的场景……最后沉淀在意识底层的，是一身洗到发白的粗布短打（原主？），还有一张用朱砂写在褪色红纸上的字据。字据上“十两”两个字，像淬了血的针，狠狠刺着他的神经。
十两！他猛地想起公司那帮玩桌游的败家玩意儿换的铜钱道具，听说一两银子能换八百到一千文？！这他妈是座能压死人的债山！
一阵眩晕，他扶住那靠墙的破桌子，冰凉的桌沿硌着手心。桌子唯一的腿儿下垫着的半块青砖顽强地支撑着整张桌面的倾斜，看着有点可怜。墙角，一团小小的、灰扑扑的东西在蛛网上挣扎，一只瘸腿小蜘蛛正拖着残网慢慢挪过去。他盯着那蜘蛛，眼神发直。
破木门轴发出沉重刺耳的“嘎吱”呻吟，打破了屋里死一样的沉寂。一个佝偻的身影艰难地挤进来，几乎是被门框吸进去的。是个老头，头发花白，用一根磨得溜光的木棍草草束着，像一窝枯草。脸上沟壑纵横，被风霜刻得刀削斧劈一般，深褐色皮肤如同风干的老树皮。他套着一件更破旧的灰褐色短褐，到处打着颜色各异的补丁，脚上一双草鞋鞋底也磨得快透了光。手里小心翼翼捧着一个豁了口的粗陶碗，碗里晃荡着浑浊的水。
那老人抬眼望见扶桌站立的陈默，浑浊的眼睛里猛地绽出一点微光，是那种混杂着卑微、忧虑、却又竭力想挤出点欢喜的光，让那张枯瘦的脸更添几分酸楚。他弓着腰，用近乎气音的嘶哑声音唤道：“少……少爷，您可醒了！一天一夜……吓坏老奴了……”
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