陈砚的手快要碰到那把青铜犁头时，玻璃管里的菌丝突然抖了一下。周映荷的声音一下子没了。他整个人僵住，手指停在半空，冷汗从脖子流进衣服里，后背发凉，像有针在背上爬。
空气变得很重，呼吸都困难。他听见自己的心跳，咚咚地响，越来越快。那把犁头放在石台上，满是锈迹，却让人感觉压抑。它不像农具，倒像一个沉睡的东西，正冷冷地看着他，看他够不够资格碰它。
赵铁柱觉得不对，一把把他拉开。动作有点粗，但刚好躲开了危险，像是早就练过一样。他的手很大，指甲缝里有泥土和老茧。这一拉差点让陈砚摔倒。
就在他们退开的瞬间，蓝光忽然缩了一下，像屏住了呼吸，然后又恢复了。原本柔和的光在四根短柱之间流动：风铃轻轻晃，陶罐表面有水汽，铁锥闪着冷光，黑土砖带着温度。可刚才那一瞬，它们全都震了一下，又安静下来，好像什么都没发生。
“她说了什么？”赵铁柱压低声音问，语气很紧。
陈砚张了张嘴，喉咙干得说不出话。他抬起手，掌心朝上，指尖还在抖。刚才那一秒，他确实听到了周映荷的声音，但不是从耳机里传来的，而是直接在他脑子里响起的一句话——
“别碰……它还没选你。”
这不是普通的提醒，更像是某种古老的规矩，在拒绝外人触碰。他闭了闭眼，努力让自己冷静。“她说……别碰。”他终于开口，声音沙哑，“它还没选我。”
赵铁柱盯着他看了几秒，目光从他的脸移到那只还悬着的手，最后落在石台中央的犁头上。他皱眉，没再问。他知道有些事强求不来，尤其是在这个村子。观塘村的秘密太深了，每一步都在危险边缘。
他转头看向那四根短柱，眼神认真起来。这四样东西分别对应四方之井——风、雨、雷、土，是祖辈传下来的“四象农具”。传说这些不是普通人做的，而是天地灵气凝聚而成，只有血脉纯正、心意相通的人才能唤醒它们的力量。
赵铁柱伸手去碰风铃，动作很慢很小心。风铃是青铜做的，形状像一片叶子，挂在细细的银链上。当他指尖刚碰到边缘时，一股风突然从井口方向吹来，带着湿土和落叶的味道，卷得桌上的残卷哗啦作响。
陈砚低头看怀里的古纸卷，那是爷爷临死前亲手交给他的，边角焦黄破损，背面刻满了奇怪的纹路。此刻那些纹路竟开始缓缓移动，像活了一样，最后指向东方——正是风井的方向。
同时，腰间的铜烟杆也开始发烫，热得透过布料刺进皮肤，有点疼。这是家里传下来的信物，据说当年开村的老祖先就是靠它测地脉的，现在却成了指引他们的指南针。
“风井有动静。”他说，语气平静了些，但眼睛亮了起来。
两人对视一眼，谁也没说话。在这片土地上，话太多反而多余，真正重要的是行动和感觉。陈砚小心地把残卷包好，用油布一层层裹紧，塞进背包最里面。他站起来拍了拍裤子上的灰，转身朝门外走。
赵铁柱跟在后面，脚步稳稳的。临出门前，他回头看了眼那把青铜犁头，眉头又皱了一下。那一眼很短，却像是在确认某个答案。最后，他什么也没说，轻轻关上了石门。
地道弯弯曲曲，两边的石头渗着水珠，滴在青石板上发出单调的回音。头顶偶尔传来老鼠跑动的声音，或是蝙蝠翅膀扑腾的声响。他们一路沉默，只有脚步声在黑暗中交织。
走出地道时，天已经亮了。晨雾还没散，远处山影朦胧，像画一样。村口的老槐树下，几位族老还在翻晒泛黄的族谱，纸页翻动的声音混着低声交谈，在清晨飘荡。
三叔公的目光扫了过来，浑浊的眼睛里闪过一丝探究。陈砚感觉到那视线像针扎在背上，但他没抬头，只是侧身带着赵铁柱往镇东走。他知道，自从昨晚进了祠堂密室，他就已经走上了一条不能回头的路。而族里的长辈们，迟早会从观望变成阻拦。
风井藏在村子东边一片荒坡底下，位置隐蔽，几乎被藤蔓和碎石盖住了。要不是有残卷指引，根本找不到这里。陈砚蹲下身子，用小铲子一点点清理泥巴，动作轻得像在照顾一件宝贝。
当手指蹭到井壁时，胸口的残卷突然烫得吓人，几乎要烧起来。他立刻停下，掏出残卷贴在井沿，闭上眼睛静心感受。这一刻，他不再是那个普通青年，而是回到了血脉深处，成为那个古老传承的一部分，用心去感知大地的记忆。
画面一点点浮现——十年前某个春天的夜晚，这里刮起一阵怪风，旋风从井里升起，绕了三圈后扫过田地，杂草全倒，秧苗却一根没伤。第二天，附近的地松软得像耕过好几遍，种下的稻谷出苗率高出两成。当时大家都说是神迹，只有老人悄悄说：“风井醒了。”
他甚至能闻到那晚泥土的气息，听见风吹稻穗的沙沙声。睁开眼后，他按照爷爷教的“三指测温法”把手按进土里。三根手指并拢压下去，中指最先感受到一丝暖流，来自井底深处，微弱却持续不断。
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