重庆的雨，总像个任性的孩子，说来就来，不带一丝商量。豆大的雨点噼里啪啦地砸在青石板路上，溅起细碎的水花，转眼就在坑洼处汇成蜿蜒的小溪。凌啸岳将黑色风衣的领口向上翻了翻，不仅是为了遮挡冰冷的雨水，更是为了将半张脸埋进阴影里。他像一道黑色的闪电，悄无声息地拐进了一条狭窄泥泞的小巷。
这里是重庆有名的贫民窟鸽子笼。两侧的吊脚楼依山而建，木质结构在常年的风雨侵蚀下显得摇摇欲坠，黑黢黢的窗洞里透出微弱的光，如同困兽的眼睛。潮湿的空气里，煤烟的呛人味、陈年的霉味、劣质食物的酸腐味，还有说不清道不明的各种气息混杂在一起，形成一种令人窒息的味道。与几公里外灯红酒绿、歌舞升平的市中心相比，这里恍若隔世，是被遗忘的角落，却也最适合隐藏秘密。
巷子深处，一块饱经风霜的褪色木牌在风雨中吱呀作响，如同老人的叹息。上面用红漆写着三个字——老方修表，字迹已有些斑驳，但仍能辨认。
凌啸岳在店门口停顿片刻，锐利如鹰隼的目光如同探照灯般快速扫过四周。三个衣衫褴褛、瘦骨嶙峋的孩子在泥地里追逐嬉闹，溅起一身泥浆，他们的笑声在阴沉的天气里显得有些刺耳，却也最能麻痹敌人。巷子口，卖香烟的老婆婆蜷缩在墙角，身上裹着一件看不出原色的破棉袄，似乎在打盹，头一点一点的。两个挑着担子的货郎低声交谈着走过，脚步匆匆，扁担压得吱呀作响。一切都显得那么平常，那么符合这个贫民窟的设定。
然而，凌啸岳知道，在这看似平静的表象下，暗流汹涌。他注意到，那个卖烟老婆婆看似随意轻叩木箱边缘的手指，其节奏分明是三短两长——这是他们约定的安全信号。很好，至少目前是安全的。
他推门而入，门上悬挂的铜铃发出一串清脆的响声，与外面的风雨声形成了短暂的对比。与外面的潮湿阴冷不同，店内弥漫着一股淡淡的松节油和金属特有的味道，混杂着旧木头的气息，意外地让人感到安心。墙壁上，从天花板到柜台上方，挂满了各式各样的钟表，有精致的西洋座钟，有小巧的国产怀表，也有笨重的老式挂钟。它们的指针都静止在不同的时刻，仿佛被施了魔法，凝固了时光，无声地诉说着岁月的流逝和主人的匠心。
柜台后的老方戴着一副厚厚的老花镜，正低头专注地用镊子小心翼翼地拆解着一只瑞士怀表。他银丝般的白发梳得一丝不苟，用发蜡固定得整整齐齐，露出光洁的额头。鼻梁上架着的老花镜滑到了鼻尖，他也未曾察觉。穿着一件干净的藏青色对襟褂子，袖口磨得有些发亮，但依旧浆洗得笔挺。他的手指，虽然布满了岁月的痕迹，指关节有些粗大，甚至有些微微的颤抖，但在接触到那些精密零件时，却变得异常稳定和灵活。
表走慢了。凌啸岳将一块看起来有些年头的浪琴怀表轻轻放在柜台上，声音压得极低，如同耳语。这是他们约定的暗号，只有特定的人，在特定的时间，才会说出这句话。
老方抬起头，镜片后的眼睛先是浑浊，如同蒙尘的古井，但在看清来人，并听到那句话后，深处骤然闪过一丝不易察觉的锐利光芒，仿佛古井投石，激起层层涟漪，深不见底。他没有立刻回应，而是先用放大镜仔细检查了那只浪琴怀表的表盘、表壳，又拿出校表仪，将表放在上面测了测，才慢悠悠地说：游丝松了，得上油调校。后天来取。声音不高，带着一丝沙哑，却字字清晰。这是确认身份的回应。
凌啸岳微微颔首，没有多言。他的目光看似不经意间扫过墙上挂着的一幅《墨竹图》——那是老方的手笔，笔法苍劲，墨色浓淡相宜。但凌啸岳的注意力却落在右上角那片竹叶上，那里的颜色比别处略深，不仔细看根本无法察觉——那是微型摄像头的伪装。这个看似简陋、与世无争的修表店，实际上是整个重庆地下情报网最隐秘的据点之一，而眼前这位看似平凡的修表匠，则是这个据点的灵魂人物。
最近风声紧。老方突然开口，打破了店内的沉默。他的手指在表盘上灵活地跳跃着，镊子夹着细小的零件，仿佛在弹奏一曲无声的精密乐章，渡边那个疯子把特高课的人撒得满城都是，像疯狗一样到处咬人。上个月城南的联络点就栽了。他的语气平淡，仿佛在说一件无关紧要的小事。
凌啸岳的心猛地一沉，如同坠入冰窟。城南联络点，他知道那里，负责人是老郑，一个经验丰富、行事谨慎的老地下党。损失多少？他的声音有些干涩，尽管他极力控制，但还是难掩一丝紧张。
三名同志牺牲，老方的声音依旧没有丝毫波澜，仿佛在谈论天气，但凌啸岳敏锐地注意到，他拆解齿轮的手指在听到二字时，几不可察地微微一顿，镊子险些滑落，都是好苗子。他的语气里终于带上了一丝难以察觉的沉痛和惋惜。他从抽屉里取出一个擦得锃亮的铜制烟盒，抖出两支香烟，递给凌啸岳一支，尝尝，云南来的，托人好不容易弄到的。
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