黑风口的风裹着冰碴子往人骨头缝里钻，陈默靠在石壁上，看着枪管上的红冰在晨光里慢慢融化。水珠顺着“缅北”二字的刻痕往下淌，在雪地上积成小小的水洼，映出崖边渐渐亮起的天色。
“快看！”小马的声音还带着虚弱，却难掩兴奋，他指着东边的天际，那里正裂开道金缝，把半边天染成了熔金的颜色，“日出！”
陈默眯起眼，看着那道金光越来越宽，像把烧红的刀，劈开了漫天风雪。他突然想起老班长说过，黑风口的日出是“用弟兄们的血焐热的”，当年他们守在这里，每天最盼的就是这一刻，看金光漫过崖边的界碑，就像看见家里的灶火。
“石壁在发烫！”老鬼突然按住石壁上的刻字，那里的“守”字正透出淡红的光，“是日出的光！”
陈默伸手去摸，光里竟渗着点温热的液体，不是水，是带着铁锈味的粘稠物，像凝固的血。他凑近了看，刻痕里藏着细小的金属碎屑——是弹片，当年老班长在这里打光最后一梭子弹时，弹片嵌进了石壁，如今被晨光一照，竟和刻字融在了一起。
血藤的嘶吼不知何时停了。陈默探头往崖边看，雪地上只剩下些焦黑的藤渣，被风吹得四散，像从未存在过。他突然明白，不是血藤退了，是这黑风口的日出，这石壁上的字，这带着弹片的血，把邪祟的戾气给镇住了。
“老班长的枪。”陈默把步枪举起来，枪管迎着日出，上面的血痕被照得发亮，像条游动的红蛇，“他说过，枪是咱的第二条命，枪在，人就在。”
老鬼从背包里掏出块磨刀石，小心翼翼地打磨着枪管上的锈迹：“得让它亮堂点，配得上这日出。”
小马蹲在旁边，用树枝在雪地上画着什么，画完突然抬头：“陈哥，老鬼叔，你们看像不像蚀骨琴？”
雪地上的线条歪歪扭扭，却真有几分琴身的模样，琴头的位置，他画了个小小的太阳。陈默走过去，用靴底把“琴弦”的位置踩得更深些，踩出三道平行的沟，像极了蚀骨琴上那三根用弟兄们指骨磨的弦。
“等开春，雪化了，就在这儿种棵松树。”陈默说，目光掠过崖边的界碑，碑上的“中国”二字被雪埋了半截，却依然笔挺，“让它替咱守着这日出。”
老鬼突然“咦”了一声，从石壁缝里摸出个东西——是枚弹壳，上面刻着个“三”字，是三队的记号。“是三哥的！”他把弹壳揣进怀里，眼眶发红，“当年他就是在这儿……把最后枚弹壳留给了老班长。”
日出越升越高，金光漫过雪坡，把三人的影子拉得很长，投在石壁上，竟和那些刻字重叠在了一起。陈默觉得掌心发烫，低头一看，是枪管的温度传了过来，枪膛里的余温，像老班长当年递枪给他时的手温。
“走了。”他把枪往肩上一扛，枪管上的红痕在阳光下闪着光，“还有弟兄们等着咱呢。”
老鬼扶着小马跟上，雪地里的“蚀骨琴”很快被新雪覆盖，却在三人身后，留下了串扎实的脚印，朝着有光的地方延伸。
崖边的风还在吹，却没那么刺骨了。陈默回头望了眼石壁，那里的“守此，即守家”在阳光下泛着红光，像三句滚烫的誓言。他知道，这黑风口的日出，会永远记着他们，记着这支枪，记着那些蚀骨的痛里，开出的暖。
枪管上的红痕，渐渐凝成了道永不褪色的印，像枚勋章，别在了这把老枪的脊梁上。
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