他仿佛已经看到了北京的朝堂上，多尔衮那张冷漠的脸，带着讥讽的笑容。
那些曾经在他面前阿谀奉承的官员们，会毫不犹豫地转向，把他当作战败的替罪羊。
他的政敌会趁机发难，他的部下会人心离散，他的势力会土崩瓦解。
豪格的手紧紧攥成拳头，指甲深深嵌入掌心，渗出血来。
“吴三桂，他是怎么断后的？”
“吴三桂率关宁军殿后，与明军保持着距离，且战且退。明军追得不紧，没有发生大规模的交战。目前，前锋已经接近川北关隘，估计再有几日，就能全部撤出四川。”
豪格沉默了片刻，缓缓点头。
“继续撤，告诉吴三桂，让他务必守住后路，不要再出任何差错。”
“遵命。”
马车继续向北行进，车轮碾过坑洼不平的官道，发出单调而沉闷的声响。
豪格靠在车壁上，望着车窗外灰蒙蒙的天空，久久不语。
他突然感到一阵深深的疲惫，不仅是身体上的，更是精神上的。
他想起自己从北京出发时的踌躇满志，想起与孙世振交手前的信心满满，想起在成都城下被一箭射落时的难以置信。
一切都结束了，四川，没了；眼睛，瞎了；野心，碎了。
他不知道回到北京之后，等待他的是什么。
削职、圈禁、甚至赐死——多尔衮不会放过这个机会。
即便多尔衮不杀他，他也无法再在朝堂上抬起头来。
一个独眼的亲王，一个战败的将军，还能有什么前途？
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