离开苇塘，返回营口的路上，雨又开始下了。不大，淅淅沥沥的，将本就湿漉漉的世界染得更加晦暗粘稠。船老汉依旧沉默，摇橹的动作带着一种事不关己的疲惫。
袁镜吾坐在船头，藤箱搁在脚边，箱底那两片硬物和一小截坚韧须子的触感，隔着一层布和一层薄薄的箱板，依然清晰。他望着铅灰色的水面，望着远处被雨雾模糊的、黑黢黢的苇荡轮廓，胸口那股沉闷感并未因离开而消散，反而沉淀下来，变成一种沉甸甸的、无着落的钝重。
田庄台的临时小码头，比他来时更显破败冷清。只有几条破烂的舢板拴在浸水的木桩上，随波晃动。空气里还残留着一丝极淡的腥气，混着水腥和木头朽烂的味道。
就在袁镜吾付了船资，踏上摇摇晃晃的跳板，准备上岸时，眼角余光瞥见了不远处，另一条稍大些的旧船。
船篷下，坐着一个人。
蓑衣，斗笠，身形佝偻。手里捏着一根细长的旱烟杆，却没点，只是那么拿着。斗笠压得很低，遮住了大半张脸，但那姿态，那隐约的轮廓，袁镜吾却觉得有点眼熟。
他脚步顿了顿，下意识地朝那边多看了一眼。
就在这时，那人抬起了头。
斗笠下露出一张布满深深沟壑的老脸，眼睛不大，浑浊，眼白有些泛黄，但看过来时，那目光却像是带着钩子，一下子攫住了袁镜吾。是那个在营口茶馆里给他“看相”，说他“额有阴纹，身缠水气”的李半仙。
老人就这么隔着十几步的雨帘，看着他。脸上没什么表情，既无茶馆里的神秘微笑，也无市井术士常见的油滑。他就那么定定地看着袁镜吾，仿佛早已等在这里，专为等他。
袁镜吾心头莫名一跳。他犹豫了一下，还是提着藤箱，踩着泥泞，朝那条船走去。
走到近前，还没等他开口，李半仙先出了声。声音不高，沙哑，被雨声衬得有些飘忽，却字字清晰地钻进袁镜吾耳朵里：
“你爹，”他吸了口根本不存在的烟，浑浊的眼睛望着袁镜吾，又像是透过他，望着更远处雨雾弥漫的苇荡，“三十九年前，也来过这儿。”
袁镜吾浑身一震，脚步钉在泥水里。耳朵里“嗡”的一声，周遭的雨声、水声似乎瞬间退远。他张了张嘴，喉咙发干，一时间竟没发出声音。
李半仙像是没看见他的震惊，自顾自说了下去，语速平缓，却像在讲述一个刚刚发生的故事：“光绪二十一年，也是一场大雨，下得昏天黑地，辽河都快翻了盖。也是一条……龙，搁浅在这片苇塘的滩上。不大，比这次这条，小多了。灰扑扑的，蜷在烂泥里，眼看是不行了。”
老人顿了顿，目光在袁镜吾脸上逡巡，似乎在确认什么，然后缓缓道：“你爹那时候，才十五六岁吧？半大孩子，也不知怎么一个人摸到了这儿。他就那么站在雨里，浑身湿透，一动不动地看着滩上那条……龙。脸上那个神气——”
李半仙说到这里，停住了。他深深地看了袁镜吾一眼，那眼神复杂难明，有追忆，有审视，还有一种极淡的、近乎悲悯的东西。
“——和你现在，一模一样。”
袁镜吾如遭雷击，僵在原地。冰冷的雨水顺着他的头发、脸颊往下淌，他却感觉不到，只觉得一股寒气从脚底猛地窜起，瞬间席卷了四肢百骸。父亲？十五六岁？光绪二十一年？也在这田庄台的苇塘边？看着另一条搁浅的“龙”？脸上的神气……和自己现在一模一样？
无数个问题、无数种猜测、无数纷乱的念头瞬间爆炸开来，冲击着他本就混乱的头脑。茶馆里李半仙那句“额有阴纹，身缠水气”的谶语，苇塘边那巨兽濒死一瞥带来的、荒谬绝伦的“熟悉感”，胸中那沉甸甸的、挥之不去的钝痛……所有这一切，仿佛被一根无形的线，猝然串连起来，而线的另一端，竟然遥遥地系在了他沉默寡言、谨小慎微的父亲身上。
“老先生，”袁镜吾的声音有些发颤，他上前一步，几乎要抓住船篷的边缘，“您认识我父亲？当年到底是怎么回事？那条龙后来怎么样了？我父亲他……”
李半仙却闭上了嘴。他不再看袁镜吾，而是慢吞吞地收起了那根没点燃的旱烟杆，插回腰间。然后，他拿起放在脚边的木桨，往岸边一点。
小船无声地荡开，离开了泥泞的岸边。
“哎！老先生！”袁镜吾急道，想追，脚下烂泥一滑，差点摔倒。
小船已滑入细雨蒙蒙的河面。李半仙背对着他，摇起了桨，瘦削佝偻的身影在灰暗的天光水色中，显得有些模糊。桨声欸乃，混在雨声里。
就在小船快要驶入那片广阔苇荡的阴影中时，李半仙沙哑的声音，穿过雨帘，飘飘忽忽地传了过来，每个字却都像钉子一样，敲进袁镜吾的耳膜：
“该你知道的时候，自然会知道。”
话音落下，小船也隐入了茂密芦荻的深处，不见了踪影。只剩下一圈圈涟漪，在浑浊的水面上缓缓荡开，又被雨点击碎。
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