袁镜吾连夜赶回老家小院。母亲吃了安神药昏睡着。他闩上院门，点起一盏昏暗的油灯，独自走进一片狼藉的书房。
熟悉的房间，此刻陌生而可怖。书籍纸张被践踏，桌椅东倒西歪，墙上挂着的一幅父亲手书的对联被扯下半幅。空气里弥漫着尘土、墨汁、和一种隐隐的、暴力的气息。父亲常坐的那把磨得发亮的旧圈椅，翻倒在地。
他的目光，落在书桌下方那块地板上。油灯的光晕摇曳，那块地板的颜色似乎与周围并无二致，但拼接的缝隙，似乎比别处稍微宽了那么一丝。
他蹲下身，用手指沿着缝隙仔细摸索。指甲划过，在某一处感到极其细微的松动。没有合适的工具，他找来一把废弃的、生锈的裁纸刀，用尽全力，小心翼翼地撬动那块地板。
木板发出不堪重负的呻吟，边缘的木屑簌簌落下。终于，“咔”的一声轻响，地板被撬起一角。下面，果然是一个人工挖出的、不大的凹槽。
凹槽里，静静地躺着一只箱子。
是一只老式的、深绿色的铁皮箱。不大，约莫一尺见方，半尺来高。箱体表面布满了暗红色的锈迹，边角有些磕碰的凹陷，箱盖上用白漆写着模糊不清的编号，像是某种早已废弃的仪器箱或文件箱。箱子搭扣上，挂着一把老式的黄铜挂锁，锁身也爬满绿锈。
袁镜吾的心跳如擂鼓。他伸手将铁皮箱抱出来，沉甸甸的。锁着。钥匙？父亲从未给过他这样一把钥匙。家中也从未见过。
他不再犹豫，冲到院中工具棚，找来一根沉重的铁钎。回到书房，将铁钎尖头抵进锁环与箱体之间的缝隙，用尽全身力气，猛地一撬！
“嘎嘣——！”
刺耳的金属断裂声在死寂的书房里炸响。黄铜挂锁应声而断，弹飞出去，撞在墙上，又落回尘埃。
袁镜吾丢开铁钎，双手有些颤抖，掀开了铁皮箱的箱盖。
一股陈年纸张、油墨、以及干燥木头混合的、略带辛辣的气味扑面而来。箱子里，没有金银，没有珍宝，只有一叠用深褐色油纸仔细包裹、捆扎得方正正的、厚厚的纸册。油纸边缘也已泛黄，但保存得极好，没有受潮霉变的痕迹。
他屏住呼吸，解开捆扎的细绳，一层层剥开油纸。
里面，是厚厚一摞手稿。纸张是特制的毛边纸，颜色是均匀的淡米黄，显然经过防蠹处理。手稿用针线在左侧仔细装订，封面是较硬的靛蓝色棉纸，没有题签。
袁镜吾拿起最上面一册，在油灯昏黄跳跃的光线下，缓缓翻开封面。
手稿第一页，是空白的。翻到第二页。
上面，只有一行字。墨色沉静，笔画端正匀停，是他自幼临摹、熟悉到骨子里的字体——父亲袁守一的馆阁体楷书，端正，严谨，一丝不苟，却在此刻，蕴含着石破天惊的力量：
“袁氏坠龙录，自唐贞观始。吾家第四十一代孙镜吾，当续此录。”
时间，仿佛在这一刻彻底凝固。油灯的火苗不再摇曳，屋外的风声、远处的犬吠、甚至自己的心跳和呼吸，都瞬间远去，消失。袁镜吾的整个世界，都收缩到眼前这页纸上，收缩到这行清晰无比的墨字上。
他的手指，僵在半空，距离纸面不过寸许，却仿佛被无形的寒冰冻住，无法再移动分毫。目光死死地钉在那行字上，一个字一个字地、极其缓慢地，阅读过去，像是要确认每一个笔画的真伪，又像是大脑无法立刻处理这行字所携带的、过于庞大的信息。
“袁氏坠龙录，自唐贞观始。” —— 这与残页记载、与他十年暗访所印证的一致。这是袁家的历史，千年传承。
“吾家第四十一代孙镜吾，” —— 吾家。第四十一代。孙。镜吾。
每一个词，都像一记重锤，狠狠砸在他的太阳穴上。
第四十一代孙。
他不是模糊的“后人”，不是泛泛的“子孙”。他是明确的、在家族世系中占据着确切位置的第四十一代。从袁守诚、袁天罡算起，一代一代，传了四十代，到他父亲袁守一是第四十代，而他，袁镜吾，是第四十一代。
父亲从未告诉过他。残页中刻意隐去了世系。李半仙语焉不详。菊池窥探猜测。所有人都知道袁家特殊，却无人（或不愿）点明他在这漫长血脉链条中的精确坐标。
直到此刻。直到父亲死在狱中，直到他撬开地板，打开铁箱，看到这行父亲亲笔写下的、准备传给他的、确认他身份的判词。
“当续此录。”“当”。应当。必须。是无可推卸的、流淌在血液里的责任。
“第四十一代孙镜吾……” 他无声地翕动嘴唇，重复着这个称谓。一股难以形容的、混杂着冰冷、沉重、释然、以及更深邃悲怆的洪流，猝然冲垮了他维持多年的、表面的平静堤坝。十年暗访，十年揣测，十年等待的答案，原来早已写好，锁在这箱子里，由父亲在生前最后一刻，用生命留下的最后四个字指引，交到了他的手中。
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