画面在，人还在动，但声音没了。
她在说话的部分、在唱歌的部分，全被掐掉，像被人掐住了喉咙。
弹幕还有人问：“怎么没声了？是我耳机坏了吗？”没人回答。
糖糖小声说，声音像蚊子：“他们连声音都不让留下吗？”
林晚晚没说话，只是看着屏幕。
那些静音的视频，像一具具尸体，画面在动，但灵魂没了。
她开口了，声音很轻。
“删吧。他们删得完，我唱得完。他们下架一首，我录一首。他们静音一条，我唱一条。大不了，从头再来。”
徐佳急了，声音都劈了。
“不是唱的问题！是平台！他们不让你发声，你唱给谁听？唱给自己听？”
林晚晚看着她，微笑道：“唱给愿意听的人，不是只有这些平台，才叫平台。”她指了指老麦的电脑，“那里，才是我们的平台。”
老麦很少生气。
他写过三十首歌被人拿走，没生气；住院躺着肋骨断了，没生气；被人骂是累赘，也没生气。
但今天，他气疯了。
他的脸涨得通红，手指在键盘上砸得噼里啪啦响，像在打一场仗。
他坐在电脑前，手指敲键盘的速度比平时快三倍，快得小C都跟不上。
那些代码从他脑子里涌出来，一行一行，几乎没有停顿。
小C在旁边帮他调试，两个人一句话不说，只听见键盘声和偶尔的“这里不对”“改好了”“继续”。
下午三点，老麦突然停下来，手指悬在键盘上方，一动不动。
他看着屏幕，看了几秒，然后笑了。
“我妖，终于好了。”
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