画面在,人还在动,但声音没了。
她在说话的部分、在唱歌的部分,全被掐掉,像被人掐住了喉咙。
弹幕还有人问:“怎么没声了?是我耳机坏了吗?”没人回答。
糖糖小声说,声音像蚊子:“他们连声音都不让留下吗?”
林晚晚没说话,只是看着屏幕。
那些静音的视频,像一具具尸体,画面在动,但灵魂没了。
她开口了,声音很轻。
“删吧。他们删得完,我唱得完。他们下架一首,我录一首。他们静音一条,我唱一条。大不了,从头再来。”
徐佳急了,声音都劈了。
“不是唱的问题!是平台!他们不让你发声,你唱给谁听?唱给自己听?”
林晚晚看着她,微笑道:“唱给愿意听的人,不是只有这些平台,才叫平台。”她指了指老麦的电脑,“那里,才是我们的平台。”
老麦很少生气。
他写过三十首歌被人拿走,没生气;住院躺着肋骨断了,没生气;被人骂是累赘,也没生气。
但今天,他气疯了。
他的脸涨得通红,手指在键盘上砸得噼里啪啦响,像在打一场仗。
他坐在电脑前,手指敲键盘的速度比平时快三倍,快得小C都跟不上。
那些代码从他脑子里涌出来,一行一行,几乎没有停顿。
小C在旁边帮他调试,两个人一句话不说,只听见键盘声和偶尔的“这里不对”“改好了”“继续”。
下午三点,老麦突然停下来,手指悬在键盘上方,一动不动。
他看着屏幕,看了几秒,然后笑了。
“我妖,终于好了。”
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